Der Vater steht oben in Polen,
Hebt er seine Flinte, dann krachts,
Die Mutter aber sucht Kohlen
Und faule Kartoffeln des Nachts.

Wir haben kein Öl in der Flasche,
Der Mond gibt uns manchmal ein Licht,
Warum brennt nicht im Ofen die Asche,
Warum hilfst du, Herr Jesu, uns nicht?

Wir hören im finsteren Zimmer
Auf der Gasse Soldatenschritt,
Da weint unsre Mutter wie immer
Und wir, wir weinen mit.