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Er begann einen sitzenden Flötenbläser. Den Dichter im Zweifel, der anderswohin blickt. Martin versuchte die Schlafstadt, die Fenster der Toten hineinzubringen als eine bleierne Dämmerung über dem träumenden Knaben.
Das Schwanken der Zuversicht hatte das Gute, dass er sich auf seine Pflichten besann.
Er hatte den Besuch Fräulein Wehrlis; sie nahm alles unter die Lupe ihres Zwickers, Nasen und Locken, Nabel und Brüste, vor die sie sich verirrte. Etwas von Modellen mochte ihr eingefallen sein, sie verweilte nicht lange.
Er hatte den Besuch noch einmal eines Beamten, der sich nicht übel verwunderte, dass der Jüngling seine Flöte vors Knie genommen hatte.
Und er hatte den Brief Maries.