Ihr guten Götter! arm ist, wer euch nicht kennt,
    Im rohen Busen ruhet der Zwist ihm nie,
        Und Nacht ist ihm die Welt und keine
            Freude gedeihet und kein Gesang ihm.

Nur ihr, mit eurer ewigen Jugend, nährt
    In Herzen, die euch lieben, den Kindersinn,
        Und laßt in Sorgen und in Irren
            Nimmer den Genius sich vertrauern.