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Die Witwe näht, sie näht um ein paar Groschen
Im kalten Stübchen ihren Kindern Brot.
Der Gassen Lichterketten sind erloschen,
Die Turmuhr schloß das Auge, funkelrot.
Der Wächter losch sein Lämpchen überm Tore,
Das grüne Wirtshauslicht schlief gähnend ein.
Ein huschelnd Lichtchen noch im Kirchenchore,
Wie Spinneweb verzitternd, stirbt sein Schein.
Der fernen Berge lichte Marmorquadern
Fingen des Mondes atlasweißen Ball.
Der Witwe Goldlicht strahlt mit tausend Adern
Allein, weithin, als sei's der Kern im All.