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Liebster, laß ab, mir so viel Glut zu schenken!
Ich bin wie eine einz'ge feine Wunde.
Es ist, als wühltest du mit deinem Denken
Den tiefsten Sand auf in des Bergsees Grunde.
Ich bin ein Blütenast und muß mich wehren.
Laß ab, so sturmesmächtig einzugreifen!
Es ist mir bang um meine schwanken Ähren!
Ich bin ein Feld und möchte stille reifen.
Ich zittre, wie der Vogel im Gezweige,
Der angstvoll fühlt, daß auf sein Herz gezielt wird.
Liebster, ich bin so müd – – wie eine Geige,
Auf der zu leidenschaftlich heiß gespielt wird!