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Ich weiß, im nächsten Windhauch ist's zerstoben,
Das zarte Glück, das meine Seele spürt. –
Es ist nur wie aus mattem Tau gewoben;
Fast, daß ein Wort es schon zu stark berührt!
Im Lebenssande steht es leicht und lose,
Ein Farbenhauch im grauen Gräsermeer,
Beseelt und schwank wie eine Skabiose. –
Und meine Liebe hängt dran schon zu schwer.