Im Durchlug zwischen Buchen brennt
In purpurner Dalmatica
Ein Flügelbote, der dich kennt.

Mit Tränen, die kein Mensch noch sah,
Du wäschst mit Tränen ohne Laut,
Wie sie am Weg stehn, sandbegraut:
Lichtnägel, Kreuz- und Sternenkraut.