Die Welt umging es, eine runde Reise,
Noch immer übersteigt sie es im Kreise.

Auf seine Schaufeln und in seine Scharten
Ergießt sich wie der Fluß ein Blumengarten.

Nur sein Gefäll errauscht von blaurem Hügel,
Die Fische haben Stimme nun und Flügel.

Die Jahreszeiten haben es bestiegen,
Um wiederkehrend es im Kreis zu biegen.

Und winkelten zum Himmel einst die Speichen,
Noch immer treffen sie die alten Zeichen.

Sie schieben Gottes Gold- und Silberbarren,
Nur daß sie nicht mehr ihre Schwere knarren.

Das Weltall dreht, es fehlt der Sterne keiner.
Des großen Rades Talfahrt ward nicht kleiner.