Doch wer vom Unfaßbaren
Gebrannt wird und gestriemt,
Trägt Leid im Lebensklaren
Verschwiegen, wie sich ziemt,

Bei keinem Trug im Eide,
Vor keinem Trost ein Knecht:
Sein Hirn und Eingeweide
Sind irdisch und sind echt.

Und nur im Gleichnislande
Wird er sich zum Gesicht,
Wo heiß und ohne Schande
Sein Herz zusammenbricht.

Der Mond im Bergesherde
Schwält ihm durch Blattgelapp.
Er spendet Wein zur Erde:
»Ruft ab den Schmerz, ruft ab!«

Es faßt ihn bei den Knieen,
Sein Opfer trocknet ein,
Verborgne Munde ziehen
Den Schmerz in sich wie Wein.