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Auf dem Bogen der Küste, die grün sich neigt,
wo der liedreiche Morgen niedersteigt,
ist dein bleiches Haus, das die Palmen umfächeln,
wie ein von Schleiern umflattertes Lächeln.
Die langen Gardinen sind müde Lider, –
Blumen sterben in Tropenglut,
samtene Veilchen, in denen mir wieder
das Dunkelblau deiner Augen ruht.
O die verschlungenen, verführenden Düfte,
die blühenden Büsche wie Tempel des Islam …
überm schimmernden Himmel süß nebelnde Lüfte. –
Ist es wahr, daß er mitleidslos wiederkam,
der grausam zu Späte, der dir nicht mehr gehört,
der allzu Geliebte, den ein Heimweh betört?
(Hiers bleus)