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| Seit der hohe Gott der Lieder
Mußt' in Liebesschmerz erbleichen, Seit der Lorbeer seiner Schläfe Unglücksel'ger Liebe Zeichen: Wundert's wen, daß ird'schen Sängern, Die dasselbe Zeichen kränzet, Selten in der Liebe Leben Ein beglückter Stern erglänzet? Daß sie ernst und düster blicken, Ihre Saiten traurig tönen, Daß von Lust sie wenig singen, Aber viel von Schmerz und Sehnen? Sängerliebe, tief und schmerzlich, Laßt euch denn in ernsten Bildern Aus den Tagen des Gesanges, Aus der Zeit der Minne schildern! |
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1. Rudello. |
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| In den Thalen der Provence
Ist der Minnesang entsprossen, Kind des Frühlings und der Minne, Holder, inniger Genossen. Blütenglanz und süße Stimme Konnt' an ihm den Vater zeigen, Herzensglut und tiefes Schmachten War ihm von der Mutter eigen. Selige Provencer Thale, Üppig blühend war't ihr immer, Aber eure reichste Blüte War des Minneliedes Schimmer. Jene tapfern, schmucken Ritter, Welch ein edler Sängerorden! Jene hochbeglückten Damen, Wie sie schön gefeiert worden! Vielgeehrt im Sängerchore War Rudellos werter Name, Vielgepriesen, vielbeneidet Die von ihm besungne Dame. Aber niemand mocht' erkunden, Wie sie hieße, wo sie lebte, Die so herrlich, überirdisch In Rudellos Liedern schwebte; Denn nur in geheimen Nächten Nahte sie dem Sänger leise, Selbst den Boden nie berührend, Spurlos, schwank, in Traumesweise. Wollt' er sie mit Armen fassen, Schwand sie in die Wolken wieder, Und aus Seufzern und aus Thränen Wurden dann ihm süße Lieder. Schiffer, Pilger, Kreuzesritter Brachten dazumal die Märe, Daß von Tripolis die Gräfin Aller Frauen Krone wäre; Und so oft Rudell es hörte, Fühlt' er sich's im Busen schlagen, Und es trieb ihn nach dem Strande, Wo die Schiffe fertig lagen. Meer, unsichres, vielbewegtes, Ohne Grund und ohne Schranken! Wohl auf deiner regen Wüste Mag die irre Sehnsucht schwanken. Fern von Tripolis verschlagen, Irrt die Barke mit dem Sänger; Äußrem Sturm und innrem Drängen Widersteht Rudell nicht länger. Schwer erkranket liegt er nieder, Aber ostwärts schaut er immer, Bis sich hebt am letzten Rand Ein Palast im Morgenschimmer. Und der Himmel hat Erbarmen Mit des kranken Sängers Flehen; In den Port von Tripolis Fliegt das Schiff mit günst'gem Wehen. Kaum vernimmt die schöne Gräfin, Daß so edler Gast gekommen, Der allein um ihretwillen Übers weite Meer geschwommen; Alsobald mit ihren Frauen Steigt sie nieder unerbeten, Als Rudello schwanken Ganges Eben das Gestad betreten. Schon will sie die Hand ihm reichen, Doch ihm dünkt, der Boden schwinde; In des Führers Arme sinkt er, Haucht sein Leben in die Winde. Ihren Sänger ehrt die Herrin Durch ein prächtiges Begängnis, Und ein Grabmal von Porphyr Lehrt sein trauriges Verhängnis. Seine Lieder läßt sie schreiben Allesamt mit goldnen Lettern, Köstlich ausgezierte Decken Giebt sie diesen teuren Blättern; Liest darin so manche Stunde, Ach, und oft mit heißen Thränen, Bis auch sie ergriffen ist Von dem unnennbaren Sehnen. Von des Hofes lust'gem Glanz, Aus der Freunde Kreis geschieden, Suchet sie in Klostermauern Ihrer armen Seele Frieden. |
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2. Durand. |
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| Nach dem hohen Schloß von Balbi
Zieht Durand mit seinem Spiele; Voll die Brust von süßen Liedern, Naht er schon dem frohen Ziele. Dort ja wird ein holdes Fräulein, Wann die Saiten lieblich rauschen, Augen senkend, zart erglühend, Innig atmend niederlauschen. In des Hofes Lindenschatten Hat er schon sein Spiel begonnen, Singt er schon mit klarer Stimme, Was er Süßestes ersonnen. Von dem Söller, von den Fenstern Sieht er Blumen freundlich nicken, Doch die Herrin seiner Lieder Kann sein Auge nicht erblicken. Und es geht ein Mann vorüber, Der sich traurig zu ihm wendet: »Störe nicht die Ruh' der Toten! Fräulein Blanka hat vollendet.« Doch Durand, der junge Sänger, Hat darauf kein Wort gesprochen; Ach, sein Aug' ist schon erloschen, Ach, sein Herz ist schon gebrochen. Drüben in der Burgkapelle, Wo unzähl'ge Kerzen glänzen, Wo das tote Fräulein ruht, Hold geschmückt mit Blumenkränzen: Dort ergreifet alles Volk Schreck und Staunen, freudig Beben, Denn von ihrem Totenlager Sieht man Blanka sich erheben. Aus des Scheintods tiefem Schlummer Ist sie blühend auferstanden, Tritt im Sterbekleid hervor Wie in bräutlichen Gewanden. Noch, wie ihr geschehn, nicht wissend, Wie von Träumen noch umschlungen, Fragt sie zärtlich, sehnsuchtsvoll: »Hat nicht hier Durand gesungen?« Ja, gesungen hat Durand, Aber nie mehr wird er singen; Auferweckt hat er die Tote, Ihn wird niemand wiederbringen. Schon im Lande der Verklärten Wacht' er auf, und mit Verlangen Sucht er seine süße Freundin, Die er wähnt vorangegangen. Aller Himmel lichte Räume Sieht er herrlich sich verbreiten. »Blanka, Blanka!« ruft er sehnlich Durch die öden Seligkeiten. |
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3. Der Kastellan von Coucy. |
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| Wie der Kastellan von Coucy
Schnell die Hand zum Herzen drückte, Als die Dame von Fayel Er zum erstenmal erblickte! Seit demselben Augenblicke Drang durch alle seine Lieder Unter allen Weisen stets Jener erste Herzschlag wieder. Aber wenig mocht' ihm frommen All die süße Liederklage; Nimmer darf er dieses hoffen, Daß sein Herz an ihrem schlage. Wenn sie auch mit zartem Sinn Eines schönen Lieds sich freute, Streng und stille ging sie immer An des stolzen Gatten Seite. Da beschließt der Kastellan, Seine Brust in Stahl zu hüllen Und mit draufgeheft'tem Kreuz Seines Herzens Schlag zu stillen. Als er schon im heil'gen Lande Manchen heißen Tag gestritten, Fährt ein Pfeil durch Kreuz und Panzer, Trifft ihm noch das Herze mitten. »Hörst du mich, getreuer Knappe? Wann dies Herz nun ausgeschlagen, Zu der Dame von Fayel Sollt du es hinübertragen.« In geweihter, kühler Erde Wird der edle Leib begraben; Nur das Herz, das müde Herz Soll noch keine Ruhe haben. Schon in einer goldnen Urne Liegt es, wohl einbalsamieret, Und zu Schiffe steigt der Diener, Der es sorgsam mit sich führet. Stürme brausen, Wogen schlagen, Blitze zucken, Maste spittern; Ängstlich klopfen alle Herzen, Eines nur ist ohne Zittern. Golden strahlt die Sonne wieder, Frankreichs Küste glänzet drüben, Freudig schlagen alle Herzen, Eines nur ist still geblieben. Schon im Walde von Fayel Schreitet rasch der Urne Träger, Plötzlich schallt ein lustig Horn Samt dem Rufe wilder Jäger; Aus den Büschen rauscht ein Hirsch, Dem ein Pfeil im Herzen stecket, Bäumt sich auf und stürzt und liegt Vor dem Knappen hingestrecket. Sieh! der Ritter von Fayel, Der das Wild ins Herz geschossen, Sprengt heran mit Jagdgefolg', Und der Knapp' ist rings umschlossen. Nach dem blanken Goldgefäß Tasten gleich des Ritters Knechte, Doch der Knappe tritt zurück, Spricht mit vorgehaltner Rechte: »Dies ist eines Sängers Herz, Herz von einem frommen Streiter, Herz des Kastellans von Coucy; Laßt dies Herz im Frieden weiter! »Scheidend hat er mir geboten, Wann dies Herz nun ausgeschlagen, Zu der Dame von Fayel Soll' ich es hinübertragen.« »Jene Dame kenn' ich wohl,« Spricht der ritterliche Jäger Und entreißt die goldne Urne Hastig dem erschrocknen Träger; Nimmt sie unter seinen Mantel, Reitet fort in finstrem Grolle, Hält so eng das tote Herz An das heiße, rachevolle. Als er auf sein Schloß gekommen, Müssen sich die Köche schürzen, Müssen gleich den Hirsch bereiten Und ein seltnes Herze würzen. Dann, mit Blumen reich bestecket, Bringt man es auf goldner Schale, Als der Ritter von Fayel Mit der Dame sitzt am Mahle. Zierlich reicht er es der Schönen, Sprechend mit verliebtem Scherze: »Was ich immer mag erjagen, Euch gehört davon das Herze.« Wie die Dame kaum genossen, Hat sie also weinen müssen, Daß sie zu vergehen schien In den heißen Thränengüssen. Doch der Ritter von Fayel Spricht zu ihr mit wildem Lachen: »Sagt man doch von Taubenherzen, Daß sie melancholisch machen: »Wie viel mehr, geliebte Dame, Das, womit ich Euch bewirte, Herz des Kastellans von Coucy, Der so zärtlich Lieder girrte!« Als der Ritter dies gesprochen, Dieses und noch andres Schlimme, Da erhebt die Dame sich, Spricht mit feierlicher Stimme: »Großes Unrecht thatet Ihr; Euer war ich ohne Wanken, Aber solch ein Herz genießen, Wendet leichtlich die Gedanken. »Manches tritt mir vor die Seele, Was vorlängst die Lieder sangen; Der mir lebend fremd geblieben, Hat als Toter mich befangen. »Ja, ich bin dem Tod geweihet, Jedes Mahl ist mir verwehret; Nicht geziemt mir andre Speise, Seit mich dieses Herz genähret. »Aber Euch wünsch' ich zum Letzten Milden Spruch des ew'gen Richters.« Dieses alles ist geschehen Mit dem Herzen eines Dichters. |
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4. Don Massias. |
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| Don Massias aus Galicien
Mit dem Namen: der Verliebte, Saß im Turm zu Arjonilla, Klagend um die Treugeliebte. Einen Grafen, reich und mächtig, Gab man jüngst ihr zum Genossen, Und den vielgetreuen Sänger Hält man ferngebannt, verschlossen. Traurig sang er oft am Gitter, Machte jeden Wandrer lauschen; Teure Blätter, liederreiche, Ließ er oft vom Fenster rauschen. Ob es Wandrer fortgesungen, Ob es Winde hingetragen. Wohl vernahm die Heißgeliebte Ihres treuen Sängers Klagen. Ihr Gemahl, argwöhnisch spähend, Hatt' es alles gut beachtet: »Muß ich vor dem Sänger beben, Selbst wann er im Kerker schmachtet?« Einsmals schwang er sich zu Pferde, Wohl gewaffnet wie zum Sturme, Sprengte nach Granadas Grenze Und zu Arjonillas Turme. Don Massias der Verliebte Stand gerade dort am Gitter, Sang so glühend seine Liebe, Schlug so zierlich seine Zither. Jener hub sich in den Bügeln, Wutvoll seine Lanze schwingend; Don Massias ist durchbohret, Wie ein Schwan verschied er singend. Und der Graf, des Siegs versichert. Kehret nach Galicien wieder. Eitler Wahn! es starb der Sänger, Doch es leben seine Lieder, Die durch alle span'schen Reiche Tönevoll, geflügelt ziehen; Andern sind sie Philomelen, Jenem nur sind sie Harpyien. Plötzlich oft vom Freudenmahle Haben sie ihn aufgeschrecket, Aus dem mitternächtgen Schlummer Wird er peinlich oft erwecket; In den Gärten, in den Straßen Hört er Zithern hin und wieder, Und wie Geisterstimmen tönen Des Massias Liebeslieber. |
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5. Dante. |
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| War's ein Thor der Stadt Florenz,
Oder war's ein Thor der Himmel, Draus am klarsten Frühlingsmorgen Zog so festliches Gewimmel? Kinder, hold wie Engelscharen, Reich geschmückt mit Blumenkränzen, Zogen in das Rosenthal Zu den frohen Festestänzen. Unter einem Lorbeerbaume Stand, damals neunjährig, Dante, Der im lieblichsten der Mädchen Seinen Engel gleich erkannte. Rauschten nicht des Lorbeers Zweige, Von der Frühlingsluft erschüttert? Klang nicht Dantes junge Seele, Von der Liebe Hauch durchzittert? Ja, ihm ist in jener Stunde Des Gesanges Quell entsprungen; In Sonetten, in Kanzonen Ist die Lieb' ihm früh erklungen. Als, zur Jungfrau hold erwachsen, Jene wieder ihm begegnet, Steht auch seine Dichtung schon Wie ein Baum, der Blüten regnet. Aus dem Thore von Florenz Zogen dichte Scharen wieder, Aber langsam, trauervoll, Bei dem Klange dumpfer Lieder. Unter jenem schwarzen Tuch, Mit dem weißen Kreuz geschmücket, Trägt man Beatricen hin, Die der Tod so früh gepflücket. Dante saß in seiner Kammer Einsam, still, im Abendlichte, Hörte fern die Glocken tönen Und verhüllte sein Gesichte. In der Wälder tiefste Schatten Stieg der edle Sänger nieder; Gleich den fernen Totenglocken Tönten fortan seine Lieder. Aber in der wildsten Öde, Wo er ging mit bangem Stöhnen, Kam zu ihm ein Abgesandter Von der hingeschiednen Schönen, Der ihn führt' an treuer Hand Durch der Hölle tiefste Schluchten, Wo sein ird'scher Schmerz verstummte Bei dem Anblick der Verfluchten. Bald zum sel'gen Licht empor Kam er auf den dunkeln Wegen; Aus des Paradieses Pforte Trat die Freundin ihm entgegen. Hoch und höher schwebten beide Durch des Himmels Glanz und Wonnen, Sie, aufblickend, ungeblendet, Zu der Sonne aller Sonnen; Er, die Augen hingewendet Nach der Freundin Angesichte, Das verklärt ihn schauen ließ Abglanz von dem ew'gen Lichte. Einem göttlichen Gedicht Hat er alles einverleibet Mit so ew'gen Feuerzügen, Wie der Blitz in Felsen schreibet. Ja, mit Fug wird dieser Sänger Als der göttliche verehret, Dante, welchem ird'sche Liebe Sich zu himmlischer verkläret. |
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