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Tödliche Stille

Sie gehn, sie kommen, gehn und kommen wieder,
du bist nicht sicher, scheint es noch so still,
und plötzlich in den Frieden meiner Lieder
schreit wieder die Sirene, lästig schrill.
Ich horche auf: ob sie sich näher wagen,
ist meine Zelle abermals bedroht?
Aus diesen Nächten und aus diesen Tagen
wird niemals etwas anderes als Tod.
Wir warten, bangen, zögern und beginnen,
versteinert steht um uns die grause Zeit
und läßt mich in Vergangnes nicht entrinnen
und nicht zur Zukunft. Die Sirene schreit.
Gibt es noch Märchen, welche glücklich enden?
Daran zu glauben fällt der Seele schwer,
der oft enttäuschten; tröstliche Legenden
belügen meine Traurigkeit nicht mehr.
Es wurde abgelehnt, was ich ersehne,
und mein Gebet um Frieden nicht erhört.
Beruhigt oder warnt jetzt die Sirene,
wenn sie schon wieder das Besinnen stört?
Stürzt aus dem Nichts der Blitz auf mich hernieder
im Augenblick, da ich doch froh sein will?
Sie gehn, sie kommen, gehn und kommen wieder.
Die Stille auch ist nur gehässig still.