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| Der Wind, im dunklen Laube wühlend, bringt Zu mir den Ruf der wachen Nachtigallen: Dazwischen: welch ein Ton? Ein Fremdes singt. Woher die Stimmen, die bald sacht, Bald schwer aufklingen aus der Nacht Und jetzt wie in sich selbst verhallen? Der weiße Apfelzweig, Der sich vor meinem offnen Fenster wiegt, Ans Glas die feuchten Blüten schmiegt, Glänzt märchenhaft im Vollmondlicht, Und heilig schimmern Büsche, Beet und Steig, Mein Blick ist fassungslos geweitet: O welches hohe Fest ist hier bereitet |