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Der Kalte.

E s steigen die Dünste hinab, hinan,
es wandeln die Sterne die ewige Bahn;
es rinnet der Quell im verborg'nen Schooß,
und tobend reißen die Stürme sich los.

Doch ist es für mich nicht Leben, nicht Geist,
was Sterne beflügelt und Ströme vergeußt.
Der Träumer nur ahndet im Spiegel der Welt
ein Wesen, das ihn vernimmt und hält.

Er liebt und hoffet und wird entzückt,
und hat doch die eigne Gestalt nur erblickt,
und lauschet mit selbst erfundner Lust,
dem Echo in seiner eigenen Brust.

Es waltet die Nothwendigkeit,
das Leben ist stille, stille;
und durch den starren Reif der Zeit
herrscht allein ein gebietender Wille.