»Was Weib und Kind, was schmerzlich Regen?!
Komm, freue dich des edeln Weins!«
So donnerte ihm stolz entgegen
Der Amtsgerichtsrat Num'ro eins.
»Ich will nicht rechten und nicht richten,
Dich nicht bedrohn mit Acht und Bann;
Indessen – du hast sonst noch Pflichten
Cum grano salis, lieber Mann.
Als Richter nicht, vielmehr als Mahner,
Als Freund, Gemütsmensch und als Christ,
Ich stehe hier als Brixianer,
Als eingeschworener Ligist
Und brülle dir in beide Ohren:
Fort mit dem tränenreichen Spiel,
Damit das Bündel der Liktoren
Dich nicht zermalmt mit Stumpf und Stiel!
Wir sind doch, wie die Akten melden,
Voll Manneskraft und Mannesmut;
Nicht klägliche Pantoffelhelden,
Kein Kinderzeugungsinstitut!
Das Armbein krumm, das Maul geschliffen,
Hier wird mit Gläsern angeklirrt,
Hier wird geschnalzt und brav gepfiffen
Und nicht gesäuselt und gegirrt.
Beim Schippendaus, bei Bacchus' Taten,
Bei Strick und Strang, bei Gras und Grein,
Dir stürzt, bei Gott, nach Wein und Braten
Der Ehehimmel noch nicht ein.
Drum zeig' dich würdig der Genossen,
Tu mir Bescheid, mach's Armbein krumm
Und lege frisch und kurz entschlossen
Dein Maul ums Orificium!
Dann hast du Gottes reichen Segen,
Dann wirst du voll des edeln Weins . . .«
So donnerte ihm stolz entgegen
Der Amtsgerichtsrat Num'ro eins.

Und als er dann in voller Würde
Und gleichsam wie aus Stein gemetzt
Und los und ledig aller Bürde
Sich etwas lallend hingesetzt,
Da ward ein Jubelruf dem Sprecher,
Es zitterte das ganze Haus,
Und jeder saugte seinen Becher
Bis auf die Nagelprobe aus.
Da war im Stammlokal nicht einer,
Der nicht gelöffelt seinen Rest,
Und Meister Wieprecht, der Lateiner,
Rief voll und rund: » Probatum est!«
Indes der Doktor scharf sondierte,
Das Für und Wider klug verglich
Und schließlich diagnostizierte:
»Es ist erreicht, die Krisis wich.«
Doch auch ein Arzt hat seine Schwächen,
Dieweil sein Tun oft Schall und Rauch,
Hat Fehler, menschliche Gebrechen . . .
So unser lieber Doktor auch.
Denn Karlchen, die geknickte Rose,
Ließ hängen Nase, Mund und Ohr
Und blieb trotz aller Diagnose
So melancholisch wie zuvor.
Ein Bild des Elends und des Jammers,
Das er der wackern Runde bot,
Er fühlte schwer die Wucht des Hammers
Der quälenden Gewissensnot.
Er sah zertöppert seinen Frieden,
Er hörte Höllenmelodien,
Er sah das Heer der Eumeniden
Die richterlichen Pfade ziehn.
Er sah die fürchterlichen Weiber,
Wie Schiller sie gesehn mit Graus;
Es stieg das Riesenmaß der Leiber
Hoch über Menschliches hinaus.
Sein Hirn ging wild, die Pulse kochten,
Bald weich wie Wachs, bald hart wie Stein;
Ein Feuer wie von tausend Dochten
Verkohlte Fleisch ihm und Gebein.
Kein Rettungsanker, keine Küste!
Die Weiber nahten sonder Zahl
Und tauchten ihre welken Brüste
Ihm in den blinkenden Pokal.
Sie schrien in gellenden Akkorden,
Sie hielten ihn am Kragen fest;
Er war ein Ödipus geworden,
Er war ein duldender Orest.
Gepeitscht von grimmen Geißelhieben,
Von Zetermordio umschrillt,
Von hammelblöder Angst getrieben,
Er war wie ein gehetztes Wild;
Denn immer näher, kalt von Sinnen,
Umzirkten, bleich und kreideweiß,
Die Lust- und Freudemäherinnen,
Die Eumeniden, unsern Kreis.
Mit ihren fratzenhaften Köpfen,
Dem Schunkeln und dem wüsten Drehn –
Vor Gott und irdischen Geschöpfen,
Sie konnten übel nur bestehn.
Wo sonst die Locken lieblich flattern,
Da saß kein leichter Federhut,
Nein, ein Gezücht von ekeln Nattern
Trug neckisch diese Höllenbrut.
Wo sonst, die Blicke zu ergetzen,
Sich schmiegte üppiges Gewand,
Umhingen diesen Vetteln Fetzen
Von ganz gewöhnlichem Barchant.
Ihr Lied, es war kein weltentrückter,
Beseelter Sang von Vater Pan,
Noch weniger ein kranzgeschmückter
Und himmelstürmender Päan.
Es ging auf ausgestopften Socken,
War voller Qualen und Gebrest
Und klang wie dumpfe Sterbeglocken,
Wenn irgendwo gehaust die Pest.
Sie sangen grimme, grause Worte,
Mit wilder Gier, mit Dran und Drauf;
Sie rüttelten die Seelenpforte
Mit spöttischem Gelächter auf.
Doch was sie sangen unserm Helden,
Was schaudernd sie ihm vorgegeigt,
Das wird der vierte Sang euch melden . . .
Habt acht! – die Dithyrambe steigt.