Versunken in brütenden Gründen, was war,
Was sein wird, entbrodelnd den Tiefen –
Es steigen die Stunden, es jüngt sich das Jahr,
          Aufschimmert die Schar
Der Tage, die schattenhaft schliefen.

Nun schlürfen sie Blut an den Brüsten der Zeit,
Schon wiehert das Kampfroß der Frühe,
Der Hahn schlägt weitaus die Flügel und schreit
          In die Ewigkeit,
Und Flut rauscht aufs Mühlrad der Mühe.