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Weiß von Segeln die Nordsee blitzt;
Hoch am Steuer im Morgen sitzt
Erling Skjalgsson von Sole, –
Späht übers Meer gen Dänemark:
Wo bleibt Olav Trygvason?
Sechsundfünfzig füllten den Plan,
Harrende Drachen; gen Dänemark sahn
Sonnbraune Mannen; – da scholl es:
»Wollte der Orm nicht kommen?
Wo bleibt Olav Trygvason?«
Doch als beim nahenden Morgengraun
Noch kein Mast am Himmel zu schaun,
Schwoll der Ruf wie ein Sturm an:
»Wollte der Orm nicht kommen?
Wo bleibt Olav Trygvason?«
Stille, stille zur selben Stund
Alle standen: von Meeres Grund
Stieg's empor wie ein Seufzen:
»Längst ist der Orm genommen,
Tot liegt Olav Trygvason.«
Alle hundert Jahre seither
Raunt um Norwegens Schiffe das Meer
Dumpf in mondigen Nächten:
»Längst ist der Orm genommen,
Tot liegt Olav Trygvason.«