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Die Midgardschlange atmet,
Das Wasser geht zur Höh';
Kahl werden die weiten Watten,
Und nordwärts schwillt an die See.
Bloß sind nun Schlengen und Buhnen,
Erlöst aus den Pranken der Flut.
Darüber brütet flimmernd
Der Sommersonne Glut.
Der Kahn sitzt schräg im Schlamme,
Erstaunt, die Segel leer;
Das Meer hat ihn verlassen,
Das dienende, tragende Meer.
Der Butt im seichtesten Wasser
Fühlt sich zum Sterben matt;
Ein Summen rings in der Runde:
Es singt das weite Watt.
Die Midgardschlange atmet,
Es kreist ihr schäumendes Blut –
Fernher ein dumpfes Brausen –
Und langsam steigt die Flut.
*