Der ärmste Bettler in der Welt
    steht heute keinem König nach:
Der Wolke Schatten ist sein Zelt,
    der Saatenrain sein Prunkgemach.

Die grüne Flut erzählt vom Fest
    des Frühlings wunderholde Mären –
Ein Tor, wer Sichres fahren läßt,
    um bloß von Hoffnung sich zu nähren.

Erbaue dich am Weine, Freund –
    wirst du der Moderwelt zum Raube,
So backt sie Ziegelsteine, Freund,
    nach deinem Tod aus deinem Staube.

Zähl auf des Feindes Treue nicht:
    nie wird's in deinem Kopfe helle,
Suchst du bei einem Kirchenlicht
    Erleuchtung deiner Klausnerzelle.

Und droh mir nicht mit ewigem Fluch,
    weil ich's ein wenig weit getrieben:
Wer weiß denn, was im Schicksalsbuch
    und auf der Stirn uns steht geschrieben?

Oh, lenkt nicht von Hafisens Grab
    die Schritte: ob sich's auch erwiese,
Daß er voll Sünden sank hinab:
    Er geht doch ein zum Paradiese!