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XIV.
Schlußnummer

591.  Die Welt will betrogen sein, gewiß. Sie wird aber sogar ernstlich böse, wenn du es nicht tust.

Genf, im August 1927

Das Meisterlied

Stets ist mein Auge unergründlich.
Um meine Lippen geht es leer.
Und meine harte Hand wird stündlich
zur Folter bald und bald Begehr.

Ich liebe es, das Gold zu locken;
das Tier zu wecken, bis es schreit;
in einer Bar allein zu hocken,
ein Witz auf alle Ewigkeit.

Ich habe nirgends eine Stätte.
Manch stieres Auge mich umwacht.
Tagtäglich ich mich selber wette
und mich gewinne – jede Nacht.

Den Zornpokal des Glücks zu leeren,
ist mein Beruf und meine Lust.
Ich werde mich des Todes wehren,
saß mir schon Ekel in der Brust.

Zur Beachtung

Sofort nach Beendigung der Lektüre verlange man das bestellte Souper und verzehre es langsam. Sobald man beim Champagner angelangt ist, lasse man durch den Kellner die Auserwählte an den Tisch bitten. Besseren Falls fahre man nach dem Champagner im Auto zu derjenigen, welche ...

Auf jeden Fall aber wende man das soeben Gelesene, so weit es der augenblicklichen Praxis parallel ist, mit größter Exaktheit an. Man wird nicht nur verblüfft über den Erfolg sein, man wird  ... Man wird eben! Teremtete!

Und nunmehr:

Gute Nacht und bonne chance!

NB.: Nach dem Erwachen memoriere man das Lockerlied und hierauf das Meisterlied. Die Teilnahme der Dame daran bleibt bereits dem durch dieses Brevier geschulten Ermessen überlassen.

Zum Schluß sei besonders eindringlich dazu ermahnt, mit sich, so wie man es aus diesen 672 Fragmenten sich zu eigen machte, ohne jeden Verzug zu beginnen. Wer sich aufschiebt, hat sich aufgegeben. Nur wer sich unverzüglich aufnimmt, hat sich wahrhaft aufgelockert und ist zu dem geworden, was er erträumte: Glücksritter seines Leibes und des Lebens – Rasta.

Das Marschlied

Als sehr verwegner Tausend-Rasta
sei nicht zu wild und nicht zu wüst.
Es kommt für jeden mal das Basta.
Drum achte drauf, daß man dich grüßt.

Leise Frage des Autors an seinen jüngsten Proselyten am Abend nach dieser Nacht:

»Wird sie dich grüßen, wenn du ihr wieder begegnest? Oder wird sie ...?«

Schnelle Antwort des jüngsten Proselyten, dicht vor dem Ohre des Autors:

»Sie wird nicht grüßen. Aber schweigend sich zu mir gesellen.«

Echo aus der Ferne:

»Bravo!!!«

Aus ganz weiter Ferne:

» Kikeriki!!!«