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Der Lebende ist ein Vorbeigänger,
Der Tote ein Wanderer, der heimkam.
Nur eine kurze Reise zwischen Himmel und Erde,
Dann sind wir, ach, der nämliche Staub von zehntausend Altern.
Das Märchenkarnikel im Mond mischt den Heiltrunk umsonst;
[Fu-sang], der Unsterblichkeitsbaum ist zu Brennholz verschrumpft.
Der Mensch stirbt; seine weißen Beiner sind dumpf über alle Worte,
Wenn die grünenden Fichten den Frühling im Anzug verspüren.
Seh ich rückwärts, so seufz ich; sehe ich vorwärts, so seufze ich wieder.
Was ist da viel schätzenswert an des Lebens dunstiger Glorie?