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Sie sind wie schimmernde Schiffe,
von Wellen des Blutes gewiegt.
Daß ins Segel ein Sturm doch griffe,
bis sie am Liebesriffe
zerschellen, selig besiegt!
Sie sind dem Märzwind verschwistert,
der in Gassen, grindig und grau,
schon mailich wehsüß flüstert.
Sind Feuerwerk: wie es knistert
in die Sommernacht, träg und lau …
Sind wie Brände, aus Kratern geschlagen,
sind Lavabäche der Lust,
sind Tempelflammen und tragen
Geheimnis aus Sagentagen,
Gott und Dämon in bebender Brust.
Sie sind wie hallende Harfen,
die ein schöner Knabe schlägt,
sind Engel, die Himmel verwarfen,
sind Falter, mißfarbenen Larven
entronnen, lenzhauchbewegt.
Sie wehen wie Falter, lichttrunken,
im magischen Sonnenglanz,
fremdländisch bunt, und prunken
maiwiesenhin, versunken
in Duft und Traum und Tanz.