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Rudolf Hawel

Im Reiche der Homunkuliden

Viertes Kapitel.

Eine Fahrt auf der Eisenbahn. Die Stadt der Arbeit. In einer Holzverarbeitungswerkstätte. Künstliches Holz. Eine Abhandlung über die Wälder der Homunkuliden.

Um drei Uhr nachmittags brachte das Automobil die Herren Prof. Dr. Voraus, seinen getreuen Diener Lorenz und die beiden Homunkuliden Plato und Archimedes nach dem Bahnhof. Das erste, was Lorenz in dem Vestibül des kolossalen Gebäudes auffiel, war der Mangel an Kassenschaltern.

»Wo kriegt man hier die Billetts?« fragte er verwundert. Es war vor zweitausend Jahren seine Obliegenheit gewesen, wenn sein Herr eine Reise antrat, für ihn das Billett zu lösen.

»Danach werden Sie vergeblich suchen, Herr Lorenz«, sagte Plato, »wir benötigen keine Billetts.«

»Das ist gut!« meinte wohlgefällig Lorenz.

Die ungeheuere Halle wies in ihrem kreisförmigen Hintergrund eine Menge Türen auf. Inschriften in Antiqua, aber leider in der für Lorenz unverständlichen Homunkulidensprache, die über den Türen angebracht waren, bezeichneten zweifelsohne Namen und Ziel der verschiedenen Bahnen, die hier mündeten. Unaufhörlich kamen Leute an, gingen zu den verschiedenen Türen hinein, andere kamen aus diesen Türen heraus – es war ein fortwährendes Durcheinanderwogen von Menschen, das auf den Professor und seinen Diener einen fast unheimlichen Eindruck machte. Die Leute hatten alle fast die gleichen Gesichtszüge, kaum, daß man verschiedene Altersstufen zu unterscheiden vermochte. Dazu die absolut gleiche Kleidung aller Homunkuliden und die absolute Geräuschlosigkeit, in der die Leute durcheinanderwimmelten – es hatte etwas seltsam Gespenstisches an sich. Nicht das mindeste Hasten und Drängen, kein erregtes Wort, kein Ausrufen der Bahndiener, keine Glocken- oder Dampfpfeifensignale waren zu vernehmen. Und was das Sonderbarste war, keiner der Passagiere trug nennenswertes Gepäck bei sich, nirgends waren Vorkehrungen zu entdecken zur Abfertigung von Reisegepäck oder ähnlichem.

»Das ist wohl nur ein Lokalbahnhof?« fragte der Professor. »Ich sehe, daß niemand der Passagiere irgendwelches Reisegepäck bei sich hat.«

»Nein, nein«, sagte Archimedes, »von hier aus können Sie sofort eine Weltreise unternehmen; die Züge, die von hier ausgehen oder hier einmünden, berühren und verbinden die fernsten Punkte des Kontinents. Und daß die Passagiere so gut wie gar kein Gepäck mittragen, wird Sie weiter nicht sehr verwundern, wenn Sie bedenken, daß der Homunkulide, wohin er nur kommt, alles findet, was er benötigt, sei es Nahrung, Wäsche oder Kleider. Wozu schleppt er all den lästigen Kram mit sich?«

»Und das bekommt er überall ohne Geld?« fragte verblüfft Lorenz.

»Ganz, wie Sie sagen, Herr Lorenz!« erwiderte Archimedes.

»Großartig, da wundert's mich nur, daß nicht alle Homunkuliden fortwährend auf Reisen sind!«

Archimedes machte den Führer. Er ging auf die letzte Tür rechts im Rondeau zu. Als die Gesellschaft den Perron betrat, wurde ein aus zwei riesigen Waggons bestehender Zug aus der Halle geschoben. Als er die Halle verlassen hatte, konnten die Herren auf das Schienengewirr des Bahnhofes hinausblicken. Es dauerte nicht lange, und ein ebenfalls aus zwei großen zwölfrädrigen Waggons nach Art der Schlafwagen bestehender Zug fuhr herein. Unterdessen hatten sich ungefähr vierzig bis fünfzig Personen auf dem Perron versammelt, die, als der Zug hielt, ohne weiteres die Coupétüren öffneten und die Waggons bestiegen. Ein Kondukteur war anwesend, um die Passagiere nach ihrem Reiseziel zu befragen, ihnen Plätze anzuweisen oder sie auf eine sonstige mehr oder minder angenehme Art zu bevormunden. Lorenz war sehr aufgeregt und befürchtete, daß die Eisenbahnen der Homunkuliden wieder verschiedene neuartige Teufeleien enthalten würden.

Aber schon der Eintritt in den Waggon befriedigte ihn auf das angenehmste. Die Einrichtung war nach Art der Restaurationswagen, die Fenster so groß, daß sie mehr als die halbe Höhe der Waggonwand einnahmen. Trotzdem draußen eine drückende Hitze herrschte, war es in dem Waggon kühl, eine Wirkung des Sauerstoffapparates, mit dem er ausgestattet war. In dem Coupé hatten sich zirka fünfundzwanzig Herren niedergelassen, die, ohne die Anwesenden zu betrachten, sich auf den Sitzen niederließen, ihre Zeitungen aus der Tasche hervorholten und sich ruhig der Lektüre hingaben. Ein älterer Herr erregte die Aufmerksamkeit des Professors durch ein eigentümliches Abzeichen, das er gleich einem Orden auf der linken Seite seines Rockes angeheftet trug.

»Was ist jener Herr?« frug der Professor.

»Nun, das ist ein Veteran, ein Veteran der Arbeit, der wahrscheinlich an seinen ständigen Aufenthaltsort zurückfährt, nachdem er der Stätte seiner Arbeit einen Besuch abgestattet hat.«

»Der Veteran« wurde von seinen Coupégenossen mit großer Achtung behandelt; als ihm ein Blatt seiner Zeitung zu Boden glitt, bemühten sich sofort zwei Herren, es aufzuheben.

»Ja, das sind unsere Respektspersonen«, sagte lächelnd Plato. »Adel und sonst bei Ihnen einst übliche Ehren vermag bei uns nur die Arbeit zu verleihen!«

Ein helles, aber sehr angenehmes Geklingel tönte in diesem Moment durch den Waggon. »Das Zeichen zur Abfahrt«, erklärte Archimedes.

Der Professor und Lorenz setzten sich an den Fenstern zurecht. Zuerst ging es ziemlich langsam durch das immense Schienengewirr des Bahnhofes. Der Professor wunderte sich, daß so wenig Arbeiter- oder Bedienungspersonal vorhanden sei.

»Unsere Einrichtungen sind so vollkommen, daß wir verhältnismäßig nur geringes Personal brauchen«, sagte Archimedes, »und trotzdem können wir sagen, daß ein Eisenbahnunglück bei uns fast zur Unmöglichkeit geworden ist.«

Die Herren hatten kaum auf die Worte Archimedes' gehört, der Professor und Lorenz sahen unverwandt zum Fenster hinaus. Schon fuhr der Zug in rasender Eile auf einem hohen Damm dahin, und die Reisenden sahen auf ein Gewirr von Dächern hinab, das unkennbar in schattenhaften Zügen unter ihnen vorbeiglitt.

»Die Stationen werden doch ausgerufen werden«, sagte Lorenz, »denn wenn man die Bahn nicht kennt...«

In diesem Augenblick ertönte wieder das elektrische Signal, der Zug begann langsamer zu fahren und auf der Rück- und Vorderwand des Wagens wurde je eine Tafel sichtbar, die den Namen »A-ta-ko« trug. Verwundert sah Lorenz auf die Tafeln.

»Was ist denn das wieder?« fragte er.

»Die nächste Station«, erwiderte Archimedes.

»Das lob' ich mir«, erklärte befriedigt Lorenz, »da verzicht' ich gern auf das Ausrufen.« Er verwandte kein Auge von dem Perron der Station A-ta-ko. Einige der Homunkuliden stiegen aus, andere bestiegen den Zug. Der Mangel jeglichen Aufsichtspersonals erregte wieder die Verwunderung des Professors.

»Jetzt kommt die Fabrikstadt«, sagte Archimedes, als sich der Zug in Bewegung gesetzt hatte.

»Ich sehe noch gar keine Schornsteine! Das ist mir eine schöne Fabrik, eine Fabrik ohne Schornsteine«, sagte Lorenz, der eifrig zu den Fenstern des Zuges hinaussah.

»Wir haben ja keine Dampfmaschinen, wozu brauchen wir denn Schlote und Essen, die die Luft verpesten und den Umwohnern tausendfach Krankheit und Verderben bringen?« verwies Archimedes.

»Mir ist das auch recht«, sagte Lorenz, »aber ich bin es einmal so gewöhnt. In der Stadt, wo ich und der Herr Professor wohnten, war eine Menge Fabriken, und wenn man von einem Berg in der Umgebung auf die Stadt herniedersah, dann waren die Häuser alle in eine grauliche Wolke von Ruß und Gestank gehüllt, und wenn man nicht jeden Tag einen neuen Hemdkragen und neue Manschetten nahm, so sah man so schmutzig aus wie ein Schwein.«

In diesem Moment erklang wieder das Signal, eine neue weiße Tafel mit schwarzen Buchstaben tauchte auf der Stirnseite des Waggons auf, und Herr Plato sagte: »Meine Herren, wir sind am Ziele!«

Sie gingen über eine stufenreiche, aber sehr breite und bequeme Stiege hinab. Als sie draußen waren, sah der Professor staunend zur Höhe des Viaduktes empor, der die Schienenstränge der Eisenbahn trug.

»Ein grandioser Bau!« sagte er bewundernd.

Der Verkehr in der Straße war enorm. In endlosem Zuge folgten einander die Lastwagen, großartige Kraftmaschinen, die ganz geräuschlos rollten.

»Das ist sehr zu begrüßen«, sagte der Professor, »daß animalische Kraft zur Lastenbewegung vollkommen ausgeschlossen ist. Wie unmenschlich grausam ist man einst mit den armen Pferden umgegangen! Von manchem dieser edlen Tiere kann man sagen, daß sein Lebenslauf darin bestanden hat, von seinem zweiten Lebensjahre an langsam zu Tode gemartert zu werden. Der Fortschritt hat die Menschen schon dadurch besser gemacht, daß er ihnen erspart, Grausamkeiten auszuüben.«

»Es ist eine Folge unserer Weltanschauung«, begann Plato, »daß wir das größte Mitleid mit den Tieren haben, die ebenso von ihren Trieben, von Angst und Schmerzen gepeinigt werden wie die Menschen. Unsere Fortschritte sind daher auch ihnen, denen man ja noch zu Ihrer Zeit so ziemlich alles Denken und geistige Fühlen abgesprochen hat, zugute gekommen!«

»Das ist ganz recht!« sagte erfreut Lorenz. »Wenn ich so zurückdenke, ist auf dem Kutschbock oben oft ein größeres Vieh gesessen, als vor den Wagen gespannt war, und man hat Lust gekriegt, es durchzuprügeln!«

Ein großes Automobil fuhr heran, das ähnlich einem Omnibuswagen unserer Tage gebaut war, sich aber weit freundlicher und eleganter präsentierte als diese altertümlichen Vehikel. Archimedes hob den Arm, der Omnibus hielt und die Herren stiegen ein. Der Wagen war ziemlich besetzt, doch fand sich für die vier Herren auf den hübschen Polstersitzen noch Platz. Automatisch an der Wand erscheinende Täfelchen zeigten die Straßen an, die das Fuhrwerk eben passierte.

Lorenz konnte nicht umhin, trotz der Einwendungen des Professors, in seiner Art alles damit in Vergleich zu ziehen, »wie es zu seiner Zeit war«.

»Sagen Sie, Herr Plato«, meinte er, »dieselben Herren sind ja mit uns auf der Eisenbahn gefahren. Es sind ja ganz dieselben Gesichter!«

»Da irren Sie sich sehr«, sagte Plato, »diese Herren fahren zu ihren Arbeitsstätten, wo sie um vier Uhr eintreffen müssen, um den zweiten Teil ihres Tagespensums zu absolvieren. Sie haben vormittags von acht bis zehn gearbeitet und kehren nun nach sechsstündiger Pause in ihre Fabriken zurück, um dort bis sechs Uhr ihre Tagesarbeit zu Ende zu führen.«

»Diese Einteilung gefällt mir«, meinte Lorenz; »sechs Stunden Mittagspause, da kann sich einer gehörig ausfüttern, ein Schläfchen machen und dann zur Verdauung im Kaffeehaus noch ein bis zwei Stunden Billard spielen. Alle Achtung! Nur das eine ist so unangenehm, daß die Leute immer die gleichen Gesichter haben. Da sollten Sie doch verschiedene Moden einführen, schon, daß man die Herren ein wenig unterscheiden kann!«

»Wozu das?« fragte Plato. »Das Täfelchen auf ihrer Brust sagt uns alles von ihnen, was einer zu wissen braucht. Sein Jahr der Geburt, seine Beschäftigung, die wenigen Ziffern orientieren uns vollständig über das Individuum!«

»Das ist auch so etwas, was mir gar nicht gefällt«, meinte geärgert Lorenz. »Jeder ist bei Ihnen nur eine Nummer – als ob es lauter Dienstmänner wären, Warum haben Sie denn für die Homunkuliden keine Namen eingeführt?«

»Hat der Name eines Menschen zu Ihrer Zeit mehr gesagt, als uns heute die Nummer eines Homunkuliden bedeutet? Nein, so klangvoll er oft auch war, so bedeutungslos war das Individuum, das ihn trug. Sie hatten große, berühmte Namen, wir haben große, bedeutende Nummern zu verzeichnen. Der Name hat bei uns seine Bedeutung verloren, kein Homunkulide kann ihn auf seine Nachkommen vererben, da er keine Nachkommen hat. Und sonst wüßte ich wirklich nicht, wozu er dienen sollte. Der Einzelne ist nichts im Staate...«

»Sehr traurig«, sagte Lorenz, »und wenn einer Großes und Herrliches geleistet hat, wie unser Professor, dann hat er nicht einmal das, daß sein Name berühmt wird!«

»Sind einst zu Ihrer Zeit die Namen aller, die wirklich Großes und Erhabenes geleistet haben, alle berühmt geworden? Sind nicht viele von ihnen, trotz ihrer Größe, trotz des reichen Segens, den sie der Menschheit brachten, in Elend und Not verkommen? Wir sind doch besser, Herr Lorenz, als die Menschen zu Ihrer Zeit waren. Wenn wir den großen Nummern auch keine besonderen Ehren bereiten und ihnen keine Lorbeerkränze flechten, keine Denkmäler errichten, so sorgen wir doch dafür, daß sie zeitlebens sorgen- und kummerlos sich ihren gesegneten Werken widmen können. Wir ehren die Großen in ihren Werken!«

»Es lag doch ein erhebender Gedanke darin, daß die Namen der großen Männer noch in der spätesten Zeit genannt werden: dieser Gedanke hat manchen angespornt, Großes und Schönes zu leisten!« warf der Professor ein.

»Der wahrhaft Große bedurfte eines solchen Anspornes nicht. Haben Galilei, Newton, Galvani nur um des Ruhmes willen gearbeitet?«

Das Automobil hielt und nach wenigen Schritten standen die Herren vor dem offenen Tor eines gewaltigen Gebäudes, aus dessen geöffneten Toren dumpfes Summen und Brausen herausklang. Eben fuhr ein Lastwagen, auf dem sonderbare riesige Blöcke aufgeladen waren, in den weiten Hof hinein. Arbeiter erwarteten schon den Wagen, um mittels eines Krans die Blöcke vom Wagen abzuladen.

»Was für sonderbare Blöcke das sind!« sagte verwundert Lorenz.

»Das ist Holz«, erklärte Archimedes.

»Herrgott von Mannheim!« rief bewundernd Lorenz aus. »Diese Bäume möchte ich gesehen haben, von denen sie diese Blöcke gemacht haben!«

»Das wäre wohl unmöglich«, sagte Archimedes, »denn diese Bäume hat es nie gegeben. Dieses Holz ist in keinem Walde gewachsen, es ist schon ein Produkt der Industrie.«

»Also künstliches Holz?« fragte erstaunt der Professor. »Aber doch aus natürlichem Holz gewonnen?«

»Keineswegs, Herr Professor«, belehrte Archimedes. »Da wir imstande sind, alle organischen Substanzen künstlich durch direkte Synthese aus ihren einfachen Stoffen zu erzeugen, so erzeugen wir das von uns benötigte Holz eben auf diese Art.«

»Ich bewundere Sie immer mehr. Schon zu meiner Zeit begann man zu befürchten, daß einst die alte Erde nicht mehr so viel Holz produzieren werde, als die Menschheit benötigen wird. Woher aber bekommen Sie die ungeheuren Mengen von Kohlenstoff, die Sie zur Erzeugung von Holz benötigen?«

»Die Erde ist unerschöpflich an anorganischen Kohlenverbindungen. Ganze Gebirge bestehen aus Karbonaten. Wir haben den Pflanzen die Kunst abgelauscht, den Kohlenstoff der anorganischen Verbindungen zum Aufbau beliebiger organischer zu verwenden. Denn jene Lebensquelle, die Sonne, die seit dem Bestande des organischen Lebens die Kräfte zu dieser chemischen Umwandlung liefert, strömt uns ja heute noch. Die Erde liefert uns die Kohle, dem Luftmeer entnehmen wir den Sauerstoff, dem unendlichen Ozean den Wasserstoff – so lange diese Sonne noch leuchtet, wird uns um unsere Existenz nicht bange werden!«

Die Homunkuliden erschienen dem Professor bereits wie die allgewaltigen Götter, an die einst die Menschen der grauen Vorzeit glaubten und denen, ihrer Meinung nach, alle Mächte des Himmels und der Erde dienstbar waren.

In diesem Augenblick trat ein Homunkulide zu der Gruppe.

Archimedes stellte ihn als den Direktor des Etablissements vor. Der Direktor übernahm die Führung. Zuerst besichtigten die Herren einen großen Saal, in dem die Blöcke durch ein gewaltiges Sägewerk in Platten zerschnitten wurden. Die Arbeit ging fast lautlos vor sich; trotzdem etwa zweihundert Sägen in dem Räume in Tätigkeit waren, hörte man kein Kreischen oder Schnarren. Auch von Staub, der sonst alle derartigen Werkstätten erfüllt und der aus feinzerteilten Holzspänen besteht, war nichts zu spüren. Der Professor sprach seine Bewunderung darüber aus.

»Die Sache ist sehr einfach«, erklärte Archimedes, »an Stelle der Sägen sind haarscharfe Messer von der Härte des Diamants getreten. Die Blöcke werden mittels hydraulischer Pressen gegen die sich langsam auf und ab bewegenden Messer gedrückt und so zerschnitten. Der früher durch das Zersägen entstandene bedeutende Materialverlust ist dadurch vermieden. Der wenn auch minimal auftretende Holzstaub wird durch Luftsaugröhren vollständig aus dem Saale entfernt.«

Der Herr Direktor führte die Herren zu einer solchen Säge hin. Mit Staunen sahen der Professor und Lorenz, wie das glänzende, linealglatte Messer Platten von der Dicke von fünf Zentimetern von dem Holzblock lostrennte. Es sah aus, als würden die Riesenblöcke von Geisterhänden in Bewegung gesetzt. Dann führte der Direktor die Gäste in einen zweiten Saal, in dem seltsam gestaltete Drehbänke aufgestellt waren, die automatisch mit den schon vorgerichteten Holzstücken gespeist wurden. Ohne das Zutun irgendeines Arbeiters entstanden auf den Drehbänken die verschiedensten Sachen, Füße von Möbelstücken, Zierstücke, Vorhangstangen usw. Jede Drehbank stapelte die fertigen Arbeitsstücke auf einen neben der Bank auf einem schmalen Gleis stehenden Wagen auf.

»Da kann man wirklich sagen, das geht wie geschmiert!« rief Lorenz aus. »Es wird einem dabei ganz unheimlich zumute. Und wie leicht den Leuten die Arbeit gemacht wurde!«

»Man kann sagen, diese Maschinen benehmen sich wie Menschen – sind zu selbständig handelnden Maschinen geworden!« rief der Professor aus.

»Dafür sind die Menschen hier zu Automaten geworden«, meinte Lorenz.

»Lorenz – ich bitte!« verwies der Professor.

»Sehr wohl, Herr Professor!« antwortete Lorenz. In einem anderen Saal wurden Zimmermannsarbeiten von Maschinen geliefert; Türstöcke und Fensterrahmen entstanden auf die geheimnisvollste Weise, so daß sich Lorenz wiederholt an den Kopf griff, um sich zu vergewissern, daß er nicht träume. Jeder zu seiner Zeit übliche Handgriff im Tischler- und Zimmermannsgewerbe wurde hier von genial erdachten Maschinen ausgeführt. Nach zweistündiger Wanderung durch die Säle führte der Direktor die Gäste in seine Privatwohnung. Ganz erschöpft und aufgeregt ließen sie sich auf den Stühlen nieder. Der Direktor besorgte sofort Erfrischungen, und als ein Homunkulide mit einem Teebrett erschien, erklärte Lorenz unter Anzeichen totaler Erschöpfung, er könne nicht eher ein Wort reden, bis er nicht einen ordentlichen Schluck von der bei den Homunkuliden üblichen braunen Zaubertinktur zu sich genommen habe. Als er aber getrunken hatte, verklärten sich seine Züge und er gab vergnügt seine Meinung ab, daß er trotz all des Gesehenen die Erfindung dieses Getränkes für weitaus das Großartigste halte, was ihm bis jetzt bei den Homunkuliden untergekommen sei.

»Herr Direktor, gestatten Sie, daß »ich Ihnen meine größte Bewunderung über das Gesehene ausdrücke!« begann der Professor. »Arbeiter in diesem Hause zu sein, ist kein schwerer Beruf!«

»Das ist in jeder Homunkulidenwerkstatt der Fall, Herr Professor«, sagte Plato. »Wie ich schon einmal Gelegenheit hatte, zu bemerken, zielt unsere ganze weitere Entwicklung dahin ab, alle und jede körperliche Arbeit, die sonst Menschen leisten mußten, durch Maschinen besorgen zu lassen.«

»Zu meiner Zeit hätten solche Maschinen nicht eingeführt werden können, ohne daß Tausende von Arbeitern brotlos gemacht würden. Jeder Fortschritt bei uns wurde mit Menschenopfern erkauft.«

»Das war darum der Fall, weil nur wenige Glückliche imstande waren, sich Maschinen anzuschaffen, und so wurde infolge Ihrer unzulänglichen sozialen Einrichtungen Ihnen jeder Fortschritt der Anlaß zu tiefen Schädigungen weiter Kreise. Bei uns bedeutet jede neue Erfindung einen Segen für die Gesamtheit.«

Nach der Heimkehr leisteten Plato und Archimedes den beiden Herren beim Abendessen noch Gesellschaft. Es wurde beraten, was am nächsten Tage zu geschehen habe. Lorenz wollte eben in sein Zimmer hinübergehen; als er hörte, daß man das Programm des morgigen Tages besprechen wolle, drehte er sich um.

»Verzeihen Sie, Herr Professor, wenn ich mir erlaube, da dreinzureden!« sagte er.

»Was wollen Sie, Lorenz?« fragte der Professor.

»Ich möchte in der Beratung gern etwas vorschlagen, wenn der Herr Professor nicht dagegen hätte«, meinte Lorenz.

»Reden Sie frisch von der Leber weg! Wenn Sie einen Wunsch haben und ich kann etwas beitragen, daß er erfüllt wird, soll es ganz gewiß geschehen!«

Lorenz trat zum Tisch hin. »Was mir ganz besonders imponiert, das sind die Luftschiffe. Zu meiner Zeit ist schon an der Sache herumprobiert worden und die Leute haben es sich in den Kopf gesetzt, daß sie fliegen lernen. Ist ihnen aber niemals nicht ausgegangen. Sie sind geflogen wie die Gänse, die gleich wieder aus der Luft 'runter müssen, weil sie viel zu schwer dazu sind!«

»Fassen Sie sich kurz, Lorenz!« mahnte der Professor. »Sie wollen morgen eine Partie mit dem Luftschiff machen!«

»Ja, das wollte ich, und wenn es dem Herrn Professor so angenehm ist wie mir...«, antwortete der treue Diener.

»Aber ja, Lorenz, wir machen morgen eine Partie mit dem Luftschiff, und jetzt gehen Sie schlafen!«

Archimedes und Plato erklärten das als eine ausgezeichnete Idee, worauf Lorenz sich nach einer eleganten Verbeugung höchst befriedigt in sein Zimmer trollte.