Seine blauen Augen sind,
Wie der Himmel, trübe;
Ja, ich glaube, daß er blind
Sich noch läs und schriebe,
Wenn du länger, holder Mai,
In dem Walde schliefest,
Und nicht bald mit der Schalmei
In das Feld ihn riefest.

Seine Tinte will ich dann
In das Wasser gießen,
Seine Bücher, unter Bann,
In den Kasten schließen.
Unbekümmert, was ein Schwarm
Siecher Weisen schreibet,
Lern er hier in meinem Arm,
Wer gesunder bleibet.

Goldne Sonne, Himmelskind
Wolltest du erwachen,
O wie würd er nicht geschwind
Schon im Märze lachen!
Ach! zum Opfer wollt ich dir
Zwei Kalender weihen,
Die, mit dunklem Wetter, schier
Noch acht Tage dräuen.