Horch blohß, wie der Gukguk schreyt!

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Selbstredend!

Mein Gott, wozu die Grillenplage?
Noch blüht ja unsre Hautevolee!
Noch heilt der Zeit gewaltige Frage
ein Titel und ein Portemonnaie.

Noch wachsen täglich unsre Zöpfe,
der »Glaube« ist des Pudels Kern,
das Militär putzt seine Knöpfe,
und das Antike wird modern.

Noch scharrn vor meinem Gab vier Pferde,
zu Fuß zu gehn, ist ja gemein –
»O wunderschön ist Gottes Erde
und wert, darauf vergnügt zu sein!«