Kein Turner, aber doch von deutschem Schlage;
Und wär mein Vers, wie meine Hände, rein,
So ruhete dies dichterlich Gebein
Dereinst in einem stolzen Sarkophage.

Ich nahm das Leben für ein Würfelspiel,
Das keinem seine stete Gunst geschworen,
Doch oft hatt ich der Augen noch zuviel;

ich trieb's, ein Tor, wie tausend andre Toren,
Und, glücklicher als weiland Freund Schlemihl,
Hab niemals meinen Schatten ich verloren.