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Mit mir ist es ein eigen Ding,
wenn ich den Pflugsterz führe
und frischgeackert unter mir
den weichen Boden spüre.
Ich schau' der Scholle tief ins Herz,
legt sich der Balken über.
Manch Stücklein Seele fällt hinein;
die Scholle deckt sich drüber.
Und ist mein Feld zu End' gepflügt,
liegt meine ganze Seele
tiefwurzelig beim Samenkorn
in Hut vor Welt und Fehle.
Das ist mein heimlich Pflügerglück.
Wirst du darnach mich fragen,
schau ich dich an mit hellem Blick
und weiß dir nichts zu sagen.