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Wenn die Nacht auf ihre wunde Erde
legt die guten Hände sanft und kühl,
geht durch alle toten Menschen, Pferde
noch einmal lebendiges Gefühl.
Alle hingemähten Männer, Tiere,
schon von dunkler Ewigkeit umweht,
alle sehn noch einmal eine Türe,
die zu ihrer Heimat offen steht;
blicken in die Ställe, in die Scheunen,
in die Stuben ihrer kleinen Welt,
und ein wehes Wiehern, wildes Weinen
strömt mit ihrem Blute übers Feld.
Und das ist ein Heben und ein Sinken
schwerer Leiber in dem weiten Raum
und ein allerletztes, letztes Winken,
wie im Traum.