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O Schicksal, tief in Not
des kranken Körpers liegen,
indes im Sommer wiegen
sich Blumen, weiß und rot.
Die graue Lerche steigt
austönend immer höher,
mein Herz, der arme Späher,
liegt leidvoll da und schweigt.
Der Schatten, den ein Baum
hinwirft vor meinen Fenstern,
erfüllet mit Gespenstern
des kalten Zimmers Raum.
Die bücken sich zu mir
herab und fragen, klagen –
ich hör die Leute sagen,
der Kranke redet irr.
Und nachts, da steigt der Mond
herein mit schweren Lasten
und zimmert einen Kasten,
darin Verwesung wohnt.
Bei jedem Hammerschlag
aufzucken wild die Sterne,
ein Hund heult in der Ferne –
Mein Gott, wann kommt der Tag?