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Ich sah ein Weib mit zittrig alten Händen,
das seine starken Gaben längst gespendet,
wie es, gehalten von des Lehnstuhls Lenden,
ein Stückchen mürbes Weißzeug nochmals wendet.
Indes der Frühling mit den Feuerbränden
der Blütenglut die müden Augen blendet,
vernäht das Weib die feinen Leinwandenden,
an die es seine letzte Kraft verschwendet.
Vielleicht, daß es schon heute nicht mehr sieht
die Sonne dieses Tages untergehn
und in des Abendwindes leisem Wehn
verhallt sein strophenlanges Lebenslied.
Ich stehe stumm und will den Blick nicht wenden
von diesen gelben, arbeitsschweren Händen.