Und klappern ein ins Dorfkrugtor,
Es widerhallt der Stein.
Den Pferden steht die Krippe vor,
Der Kutscher schüttet ein.

Ich lehn indes im Bogengang
Und höre zum Willkomm
Am Balken Schwalbenzwiegesang,
Frischweg, schwatzselig, fromm.

Die Gäule traben wieder fort,
Der Fuchs verlor den Huf.
Mein Wagen rollt durch manchen Ort,
Wo blieb der Schwalbenruf?