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Heinrich von Kleist

Die Familie Schroffenstein

Dritter Aufzug

Erste Szene

Gegend im Gebirge. Agnes sitzt im Vordergrunde der Höhle in der Stellung der Trauer. Ottokar tritt auf, und stellt sich ungesehen nahe der Höhle. Agnes erblickt ihn, tut einen Schrei, springt auf und will entfliehen.

Agnes (da sie sich gesammelt hat).
Du bists. –

Ottokar.             Vor mir erschrickst du?

Agnes.                                                       Gott sei Dank.

Ottokar.
Und wie du zitterst. –

Agnes.                                 Ach es ist vorüber.

Ottokar.
Ists wirklich wahr, vor mir wärst du erschrocken?

Agnes.
Es ist mir selbst ein Rätsel. Denn soeben
Dacht ich noch dran, und rief den kühnen Mut,
Die hohe Kraft, die unbezwingliche
Standhaftigkeit herbei, mir beizustehn
– Und doch ergriffs mich, wie unvorbereitet,
– – Nun, ists vorbei. –

Ottokar.                               O Gott des Schicksals! Welch ein schönes,
Welch ruhiges Gemüt hast du gestört!

Agnes.
– Du hast mich herbestellt, was willst du?

Ottokar.                                                             Wenn
Ichs dir nun sage, kannst du mir vertraun,
Maria?

Agnes.         Warum nennst du mich Maria?

Ottokar.
Erinnern will ich dich mit diesem Namen
An jenen schönen Tag, wo ich dich taufte.
Ich fand dich schlafend hier in diesem Tale,
Das einer Wiege gleich dich bettete.
Ein schützend Flordach webten dir die Zweige,
Es sang der Wasserfall ein Lied, wie Federn
Umwehten dich die Lüfte, eine Göttin
Schien dein zu pflegen. – Da erwachtest du,
Und blicktest wie mein neugebornes Glück
Mich an. – Ich fragte dich nach deinem Namen;
Du seist noch nicht getauft, sprachst du. – Da schöpfte
Ich eine Hand voll Wasser aus dem Quell,
Benetzte dir die Stirn, die Brust, und sprach:
Weil du ein Ebenbild der Mutter Gottes,
Maria tauf ich dich.
(Agnes wendet sich bewegt.)
                                Wie war es damals
Ganz anders, so ganz anders. Deine Seele
Lag offen vor mir, wie ein schönes Buch,
Das sanft zuerst den Geist ergreift, dann tief
Ihn rührt, dann unzertrennlich fest ihn hält.
Es zieht des Lebens Forderung den Leser
Zuweilen ab, denn das Gemeine will
Ein Opfer auch; doch immer kehrt er wieder
Zu dem vertrauten Geist zurück, der in
Der Göttersprache ihm die Welt erklärt,
Und kein Geheimnis ihm verbirgt, als das
Geheimnis nur von seiner eignen Schönheit,
Das selbst ergründet werden muß.
                                                        Nun bist
Du ein verschloßner Brief. –

Agnes (wendet sich zu ihm).           Du sagtest gestern,
Du wolltest mir etwas vertraun.

Ottokar.                                             Warum
Entflohest du so schleunig?

Agnes.                                         Das fragst du?

Ottokar.
Ich kann es fast erraten – vor dem Jüngling,
Der uns hier überraschte; denn ich weiß,
Du hassest alles, was aus Rossitz ist.

Agnes.
Sie hassen mich.

Ottokar.                     Ich kann es fast beschwören,
Daß du dich irrst. – Nicht alle wenigstens;
Zum Beispiel für den Jüngling steh ich.

Agnes.                                                             Stehst du. –

Ottokar.
Ich weiß, daß er dich heftig liebt. –

Agnes.                                                       Mich liebt. –

Ottokar.
Denn er ist mein vertrauter Freund. –

Agnes.                                                         Dein Freund –?

Ottokar.
– Was fehlt dir, Agnes?

Agnes.                                     Mir wird übel.
(Sie setzt sich.)

Ottokar.                                                           Welch
Ein Zufall – wie kann ich dir helfen?

Agnes.                                                         Laß
Mich einen Augenblick. –

Ottokar.                                     Ich will dir Wasser
Aus jener Quelle schöpfen. (Ab.)

Agnes (steht auf).                         Nun ists gut.
Jetzt bin ich stark. Die Krone sank ins Meer,
Gleich einem nackten Fürsten werf ich ihr
Das Leben nach. Er bringe Wasser, bringe
Mir Gift, gleichviel, ich trink es aus, er soll
Das Ungeheuerste an mir vollenden.
(Sie setzt sich.)

Ottokar (kommt mit Wasser in dem Hute).
Hier ist der Trunk – fühlst du dich besser?

Agnes.                                                                 Stärker
Doch wenigstens.

Ottokar.                       Nun, trinke doch. Es wird
Dir wohltun.

Agnes.                   Wenns nur nicht zu kühl.

Ottokar.                                                       Es scheint
Mir nicht.

Agnes.             Versuchs einmal.

Ottokar.                                       Wozu? Es ist
Nicht viel.

Agnes.               – Nun, wie du willst, so gib.

Ottokar.                                                           Nimm dich
In acht, verschütte nichts.

Agnes.                                       Ein Tropfen ist
Genug. (Sie trinkt, wobei sie ihn unverwandt ansieht.)

Ottokar.       Wie schmeckt es dir?

Agnes.                                             's ist kühl.
(Sie schauert.)

Ottokar.                                                             So trinke
Es aus.

Agnes.         Soll ichs ganz leeren?

Ottokar.                                         Wie du willst,
Es reicht auch hin.

Agnes.                             Nun, warte nur ein Weilchen,
Ich tue alles, wie dus willst.

Ottokar.                                         Es ist
So gut, wie Arzenei.

Agnes.                               Fürs Elend.

Ottokar.                                                 – Wie?

Agnes.
Nun, setz dich zu mir, bis mir besser worden.
Ein Arzt, wie du, dient nicht für Geld, er hat
An der Genesung seine eigne Freude.

Ottokar.
Wie meinst du das – für Geld –

Agnes.                                                 Komm, laß uns plaudern,
Vertreibe mir die Zeit, bis ichs vollendet,
Du weißt, es sind Genesende stets schwatzhaft.

Ottokar.
– Du scheinst so seltsam mir verändert –

Agnes.                                                               Schon?
Wirkt es so schnell! So muß ich, was ich dir
Zu sagen habe, wohl beschleunigen.

Ottokar.
Du mir zu sagen –

Agnes.                           Weißt du, wie ich heiße?

Ottokar.
Du hast verboten mir, danach zu forschen.

Agnes.
Das heißt, du weißt es nicht. Meinst du,
Daß ich dirs glaube?

Ottokar.                             Nun, ich wills nicht leugnen. –

Agnes.
Wahrhaftig? Nun ich weiß auch, wer du bist!

Ottokar.
Nun?

Agnes.       Ottokar von Schroffenstein.

Ottokar.                                                 Wie hast
Du das erfahren?

Agnes.                         Ist gleichviel. Ich weiß noch mehr.
Du hast beim Abendmahle mir den Tod
Geschworen.

Ottokar.               Gott! O Gott!

Agnes.                                         Erschrick doch nicht.
Was macht es aus, ob ichs jetzt weiß? Das Gift
Hab ich getrunken, du bist quitt mit Gott.

Ottokar.
Gift?

Agnes.     Hier ists übrige, ich will es leeren.

Ottokar.
Nein, halt! – Es ist genug für dich. Gib mirs,
Ich sterbe mit dir. (Er trinkt.)

Agnes.                           Ottokar!
(Sie fällt ihm um den Hals.)
                                            Ottokar!
O wär es Gift, und könnt ich mit dir sterben!
Denn ist es keins, mit dir zu leben, darf
Ich dann nicht hoffen, da ich so unwürdig
An deiner Seele mich vergangen habe.

Ottokar.
Willst dus?

Agnes.                 Was meinst du?

Ottokar.                                         Mit mir leben?
Fest an mir halten? Dem Gespenst des Mißtrauns,
Das wieder vor mir treten könnte, kühn
Entgegenschreiten? Unabänderlich,
Und wäre der Verdacht auch noch so groß,
Dem Vater nicht, der Mutter nicht so traun,
Als mir?

Agnes.             O Ottokar! Wie sehr beschämst
Du mich.

Ottokar.         Willst dus? Kann ich dich ganz mein nennen?

Agnes.
Ganz deine, in der grenzenlosesten
Bedeutung.

Ottokar.             Wohl, das steht nun fest und gilt
Für eine Ewigkeit. Wir werdens brauchen.
Wir haben viel einander zu erklären,
Viel zu vertraun. – Du weißt mein Bruder ist –
Von deinem Vater hingerichtet.

Agnes.                                               Glaubst dus?

Ottokar.
Es gilt kein Zweifel, denk ich, denn die Mörder
Gestandens selbst.

Agnes.                             So mußt dus freilich glauben.

Ottokar.
Und nicht auch du?

Agnes.                           Mich überzeugt es nicht.
Denn etwas gibts, das über alles Wähnen,
Und Wissen hoch erhaben – das Gefühl
Ist es der Seelengüte andrer.

Ottokar.                                         Höchstens
Gilt das für dich. Denn nicht wirst du verlangen,
Daß ich mit deinen Augen sehen soll.

Agnes.
Und umgekehrt.

Ottokar.                     Wirst nicht verlangen, daß
Ich meinem Vater weniger, als du
Dem deinen, traue.

Agnes.                             Und so umgekehrt.