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In graues Grün
verdämmerte Riesenstämme.
Von greisen Aesten
hängt
in langen Bärten Moos.
Irgendwo . . hämmernd . . ein Specht.
Kommt der Wolf? Wächst das Wunschkraut hier?
Wird auf ihrem weissen Zelter,
lächelnd,
auf mein klopfendes Herz zu,
die Prinzessin reiten?
Nichts.
Wie schwarze Urweltkröten,
regungslos,
hockt am Weg der Wacholder.
Zwischendurch
giftrot
leuchten Fliegenpilze.
