Uns segnet der Mond
mit weißen Händen:
am Hange des Berges
auf hoher Warte
gießt er das Silber
uns vor die Füße,
und goldne Sterne
flammen und kreisen
über den Scheiteln
der Gottgebornen.

Fern drängt ein Windstoß
schwer durch den Hochwald . . .
Aus seinem Rauschen
spüren wir schauernd
ewigen Hauch . . .