Wie kommt es, daß dein Arm so oft
mir eine Stütze scheint,
daß in Gedanken meine Stirn
daran zu ruhen meint?«

Ich sehe, wie in deiner Brust
die Blüte schwillt und sich erschließt –
ich bin der Selige, den du liebst,
der ihren Duft genießt.

Von allem, was auf Erden blüht,
ist diese Blüte zart und jung –
ich küsse deine weiße Hand,
ich küsse deinen Mund . . .