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O, nicht in die schimmernden Lauben kehr' ein,
Wo die Jugend schwärmt, – doch komm zu mir!
Denn ein Garten von welken Blumen ist mein,
Wie dem Gram er sich ziemt, dem Alter und dir!
Unser Tränenfest dort begehn wir heut,
Und in Schweigen trinken den Kelch wir leer –
Unsre Gäste: die Schatten der alten Zeit!
Unsre Hochs: die Lippen, die rot nicht mehr!
Dort, während sein Laubwerk dürr und fahl
Hinstreu't der Myrte verwitternd Reis,
Auf gebrochene Schwüre perlt der Pokal,
Auf verlorene Freunde schüttert er leis!
Dort, während ein Lorbeer sturmversehrt
Seine Zweige schwingt ob der Stätte Moos,
Auf die Gräber auch, die keiner ehrt,
Drin die Kühnen schlummern namenlos!