Noch drehen die Uhren, aber
bereits, auch im stärksten
Verkehr, ficht's wie mit
Tränen an. Unmißverständlich
holt man den Himmel ein, und
vor den Augen aller die Rollen
quietschen, hißt eine uralte
Stunde die Nacht hoch – hängt einmal
kurz in den Seilen – schlägt
hin dann unter die Dächer, wo sich
die Halme schließen und
der erste Traum, der
vom kleinen Finger,
zu zirpen beginnt.