Kommt die Todesgöttin, grünlichweiß
Überschleiert, lakeneingehüllt,
Hebt den Arm zum Tor und will hinein.

»Ach, in meine Rosen schreite nicht!«
Wehrt der Gott, »ich rankte sie ums Haus,
Denn es heimt jungheiße Liebe drin.«

Doch die Göttin mit gesenktem Haupt
Hebt den starken Arm . . . Die Türe kreischt,
Und die Rosen, eben aufgeblüht,
Fallen ab vom Stamm.
                                      Die Stille klagt.
In die nackten Rosenranken weint der Gott.