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Schwand der Frühlingstag, der frische Tummeljunge, Floh zum grauen Meer hin über die blauen Berge; Hei, wie flatterten ihm die grünen Raschelkränze Hell im Haar, wie wehten die lichten Locken! Schau, da schwindet der Saum, der rote, gewirkt mit Golde, Den seine kräftige Hand hob im brausenden Lauf. Kommt die milde Magd, der bleiche Frühlingsabend, Ihre Augen suchen, ihre grauen Augen, Suchen, suchen, suchen, die milden, grauen Augen, Und es blinkt der erste blasse Stern am Himmel, Alles still. Kein Wind. Kein Atemwehen. |