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Es ist nicht mehr Tag, der Schatten
liegt auf der Erde. Es ist Zeit, daß zum
Fluß ich gehe, den Krug zu füllen.
Die Abendluft ist schwanger von dunkler
Musik der Wasser – es ruft mich ins
Zwielicht hinaus. In der einsamen Gasse
geht Niemand vorüber, der Wind ist auf,
die Wellen kräuseln sich auf dem Flusse.
Ich weiß nicht, ob ich je heimwärts
wiederkehre, ich weiß nicht, wen mir
der Zufall entgegenführt. Dort bei der
Furt in dem kleinen Boot spielt der Unbekannte
auf seiner Flöte.