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Sie sterben – und die Todten kehren nimmer!
Der Schmerz, sie zählend, sitzt an offner Gruft,
Ein Jüngling = Greis, getrübt des Auges Schimmer; –
Weß sind die Namen, die er klagend ruft?
Die Namen sind's der heimgegangnen Lieben;
Todt sind sie all', nur ihre Namen blieben.
Dies trauervolle Bild der Pein,
Die Gräber, bleiben dir allein.
O Schmerz, mein liebster Freund, nicht länger weine!
Du willst nicht Trost – ach, wundern kann's mich nicht!
Denn hier mit ihnen hast dem Abendscheine
Du zugeschaut, und Alles war so licht
Und friedlich still Wie jetzt, doch schnell entwichen –
Run ist dein Hoffen todt, dein Haar erblichen;
Dies trauervolle Bild der Pein,
Die Gräber, bleiben dir allein.
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