Viel Lärmen um Nichts

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Zweiter Aufzug

Erste Szene

Bea. Wie herb dieser Mann aussieht! Ich kann ihn niemals ansehn, dass ich nicht eine volle Stunde Sodbrennen bekäme.

Bea. Das müsste ein vortrefflicher Mann sein der grade das Mittel zwischen ihm und Benedikt hielte: der eine ist wie ein Bild und sagt gar nichts, und der andre wie der gnädigen Frau ältester Sohn und plappert immerfort.

Leo. Also die Hälfte von Signor Benedikts Zunge in Don Juans Mund, und die Hälfte von Don Juans Schwermut in Benedikts Gesicht.

Bea. Und dazu ein hübsches Bein und ein feiner Fuss, Onkel, und Geld genug in der Tasche, solch ein Mann müsste jedes Mädchen in der Welt erobern, wenn ers verstände ihre Gunst zu gewinnen.

Leo. Auf mein Wort, Nichte, du wirst dir in deinem Leben keinen Mann gewinnen, wenn du eine so böse Zunge hast.

Bea. Zu böse ist mehr als böse: auf die Weise entgeht mir eine Gabe Gottes, denn es heisst »Gott gibt einer bösen Kuh kurze Hörner, aber einer zu bösen Kuh gibt er gar keine«.

Bea. Richtig, wenn er mir keinen Mann gibt, und das ist ein Segen um den ich jeden Morgen und jeden Abend auf den Knien bitte. Himmel! wie sollte ich wohl einen Mann mit einem Bart im Gesicht aushalten: lieber schlief ich auf Wolle.

Bea. Was sollte ich mit dem anfangen? Ihm meine Kleider anziehn und ihn zum Kammermädchen machen? Wer einen Bart hat ist mehr als ein Jüngling, und wer keinen hat weniger als ein Mann: wer mehr als ein Jüngling ist taugt nicht für mich, und wer weniger als ein Mann ist für den tauge ich nicht. Deshalb will ich lieber sechs Batzen Handgeld vom Bärenführer als Lohn nehmen und seine Affen zur Hölle führen.

Bea. Nein, nur an die Pforte. Da wird mir der Teufel entgegenkommen, mit Hörnern auf dem Kopf, wie ein alter Hahnrei, und sagen: mach dich fort und geh zum Himmel, Beatrice, geh zum Himmel! hier ist kein Platz für euch Mädchen. Darauf liefre ich ihm denn meine Affen ab, und nun flugs hinauf zu Sankt Peter am Himmelstor, der zeigt mir wo die Junggesellen sitzen, und da leben wir so lustig als der Tag lang ist.

Ant. zu Hero: Nun, liebe Nichte, ich hoffe doch, ihr werdet euch von eurem Vater regieren lassen?

Bea. Ei, das versteht sich. Es ist meiner Muhme Schuldigkeit einen Knicks zu machen und zu sagen »Wie es euch gefällt, mein Vater«. Aber mit alledem, liebes Mühmchen, muss es ein hübscher junger Mensch sein, sonst mach einen zweiten Knicks und sage »Wie es mir gefällt, mein Vater«.

Leo. Nun, Nichte, ich hoffe noch den Tag zu erleben wo du mit einem Manne versehn bist.

Bea. Nicht eher als der liebe Gott die Männer aus einem andern Stoff macht als aus Erde. Soll es ein armes Mädchen nicht verdriessen sich von einem Stück gewaltigen Staubes meistern zu lassen? Einem nichtsnutzigen Lehmkloss Rechenschaft von ihrem Tun und Lassen abzulegen? Nein, Onkel, ich nehme keinen. Adams Söhne sind meine Brüder, und im Ernst, ich halte es für eine Sünde so nah in meine Verwandtschaft zu heiraten.

Leo. Tochter, denk an das was ich dir sagte. Wenn der Prinz auf eine solche Art um dich wirbt, so weisst du deine Antwort.

Bea. Die Schuld wird an der Musik liegen, Muhme, wenn er nicht zur rechten Zeit um dich anhält. Wenn der Prinz zu ungestüm wird, so sag ihm, man müsse in jedem Dinge Mass halten, und so vertanze die Antwort. Denn siehst du, Hero, freien, heiraten und bereuen sind wie eine Courante, ein Menuett und eine Pavana: der erste Antrag ist heiss und rasch wie eine Courante und ebenso phantastisch: die Hochzeit manierlich, sittsam wie ein Menuett, voll altfränkischer Feierlichkeit . . . und dann kommt die Reue und fällt mit ihren lahmen Beinen in die Pavana immer schwerer und schwerer, bis sie in ihr Grab sinkt.

Bea. Ich habe gesegnete Augen, Oheim, ich kann eine Kirche bei hellem Tage sehn.

Leo. Da kommen die Masken, Bruder . . . macht Platz. Leonato, Beatrice, Antonio ab

Hero. Wenn ihr langsam geht und freundlich ausseht und nichts sagt, so will ich euch das Gehn zusagen . . . auf jeden Fall, wenn ich davongehe.

Hero. Wenn ich euer Gesicht werde leiden mögen: denn es wäre ein Leiden, wenn die Laute dem Futteral gliche.

Mar. Das wollte ich nicht, um eurer selbst willen. Denn ich habe eine Menge schlimmer Eigenschaften.

Mar. Und schaffe mir ihn aus den Augen, sobald der Tanz aus ist. Nun, Küster, antwortet.

Urs. Ihr könntet ihn unmöglich so vortrefflich schlecht nachmachen, wenn ihr nicht der Mann selber wärt. Hier ist ja seine trockne Hand ganz und gar . . . ihr seids, ihr seids.

Urs. Geht mir doch! Denkt ihr denn, ich kenne euch nicht an eurem lebhaften Witz? Kann sich Tugend verbergen? Ei, ei, ihr seids. Die Anmut lässt sich nicht verhüllen, und damit gut. Gehen vorüber

Bea. Dass ich voller Hochmut sei – und dass ich meinen besten Witz aus den Hundert Lustigen Erzählungen hernehme. Wohl, Signor Benedikt hat das gesagt.

Bea. Nun, er ist des Prinzen Hofnarr: ein sehr schaler Spassmacher, der nur das Talent hat unmögliche Lästerungen zu ersinnen. Niemand findet Gefallen an ihm als Wüstlinge, und was ihn diesen empfiehlt, ist nicht sein Witz, sondern seine Feigheit: denn er unterhält sie und ärgert sie zugleich, und dann lachen sie über ihn und schlagen ihn. Ich weiss gewiss, er ist hier in diesem Geschwader: ich wollte, unsre Fahrzeuge begegneten sich.

Ben. Sollte ich diesen Kavalier finden, so will ich ihm erzählen was ihr von ihm sagt.

Bea. Ja, ja, tut das immer. Er wird dann allenfalls ein paar Gleichnisse an mir zerbrechen, und wenn sichs etwa fügt dass niemand drauf achtgibt oder drüber lacht, so verfällt er in Schwermut, und dann ist ein Rebhuhnflügel gerettet, denn der Narr wird den Abend gewiss nicht essen. Musik drinnen Wir müssen den Anführern folgen.

Bea. Freilich, wenn sie zu etwas Bösem führen, so fall ich bei der nächsten Tour von ihnen ab. Beide ab

Juan. Es ist richtig, mein Bruder ist in Hero verliebt und hat ihren Vater auf die Seite genommen, um ihm den Antrag zu machen: die Damen folgen ihr, und nur eine Maske bleibt zurück.

Juan. Signor, ihr steht sehr hoch in meines Bruders Freundschaft. Er ist in Hero verliebt: redet ihm das aus, ich bitte euch. Sie ist ihm an Geburt nicht gleich. Ihr würdet darin als ein rechtschaffner Mann handeln.

Clau. So gab ich Antwort ihm als Benedikt,
Doch Claudios Ohr vernahm die schlimme Zeitung.
Es ist gewiss, der Prinz warb für sich selbst.
Freundschaft hält stand in allen andern Dingen,
Nur in der Liebe Dienst und Werbung nicht.
Drum brauch ein Liebender die eigne Zunge,
Es rede jeglich Auge für sich selbst,
Und keiner trau dem Anwalt: Schönheit weiss
Durch Zauberkünste Treu in Blut zu wandeln . . .
Das ist ein Fall der stündlich zu erproben,
Und dem ich doch vertraut. Hero, fahr hin!

Ben. Nun, zum nächsten Weidenbaum, in euren eignen Angelegenheiten, Graf. Auf welche Manier wollt ihr euern Kranz tragen: um den Hals, wie eines Wucherers Kette? oder unterm Arm, wie eines Hauptmanns Schärpe? Tragen müsst ihr ihn, auf eine oder die andre Weise, denn der Prinz hat eure Hero weggefangen.

Ben. Nun, das nenn ich gesprochen wie ein ehrlicher Viehhändler: so endigt man einen Ochsenhandel. Aber hättet ihr wohl gedacht dass der Prinz euch einen solchen Streich spielen würde?

Ben. Oho, ihr seid ja wie der blinde Mann. Der Junge stahl euch euer Essen, und ihr schlagt den Pfeiler.

Ben. Ach, das arme angeschossne Huhn! Jetzt wird sichs in die Binsen verkriechen . . . Aber dass Fräulein Beatrice mich kennt und doch auch nicht kennt! – Des Prinzen Hofnarr? Nun ja, das mag hingehn, ich komme zu diesem Titel, weil ich lustig bin. Aber nein! tue ich mir denn nicht selbst unrecht? Halten mich denn die Leute für so etwas? Ists denn nicht die boshafte, bittre Gemütsart Beatricens welche ihre Person als die Welt aufspielt und mich so hinstellt. Gut, ich will mich rächen wie ich kann.

Ben. Wahrhaftig, gnädigster Herr, ich habe eben die Rolle der Frau Fama gespielt. Ich fand ihn hier so melancholisch wie ein Wächterhäuschen im Hag. Darauf erzählte ich ihm – und ich glaube, ich erzählte die Wahrheit – euer Gnaden habe die Zusage dieses jungen Fräuleins erhalten, und bot ihm meine Begleitung zum nächsten Weidenbaum an, entweder ihm einen Kranz zu flechten, weil man ihm untreu geworden, oder ihm eine Rute zu binden, weil er nichts Besseres verdiene als Streiche.

Ben. Die alberne Sünde eines Schulknaben der, voller Freuden über ein gefundenes Vogelnest, es seinem Kameraden zeigt, und dieser stiehlts ihm weg.

Ped. Willst du denn das Zutrauen zur Sünde machen? Die Sünde ist beim Stehler.

Ben. Nun, es wäre doch nicht umsonst gewesen, wenn wir die Rute gebunden hätten und den Kranz dazu: den Kranz hätte er selbst tragen können, und die Rute wäre für euch gewesen: denn ihr habt ihm, wie mirs vorkommt, sein Vogelnest gestohlen.

Ped. Ich will ihm seine Vögel nur singen lehren und sie dann dem Eigentümer wieder zustellen.

Ben. Wenn ihr Gesang zu euren Worten stimmt, so war es, bei meiner Treue, ehrlich gesprochen.

Ped. Fräulein Beatrice hat einen Handel mit euch: der Kavalier mit dem sie tanzte hat ihr gesagt, ihr hättet sehr übel von ihr gesprochen.

Ben. O! sie ist vielmehr mit mir umgegangen, dass kein Klotz es ausgehalten hätte. Eine Eiche an der nur noch ein einziges grünes Blatt gewesen wäre hätte ihr geantwortet – ja selbst meine Maske fing an lebendig zu werden und mit ihr zu zanken. Sie sagte mir, indem sie mich für einen andern hielt, ich sei des Prinzen Hofnarr, ich sei langweiliger als ein starkes Tauwetter. Das ging, Schlag auf Schlag, mit einer so unglaublichen Geschwindigkeit, dass ich nicht anders dastand als ein Mann an einer Scheibe, nach welchem eine ganze Armee schiesst. Sie spricht lauter Dolche, und jedes Wort durchbohrt. Wenn ihr Atem so fürchterlich wäre als ihre Ausdrücke, so könnte niemand in ihrer Nähe leben, sie würde alles bis an den Nordpol vergiften. Ich möchte sie nicht heiraten, und bekäme sie alles zur Mitgift was Adam vor dem Sündenfall besass. Sie hätte den Herkules gezwungen ihr den Braten zu wenden, ja, er hätte seine Keule spalten müssen, um das Feuer anzumachen. Nein, reden wir nicht von der. An der werdet ihr die höllische Ate finden, nur in schmucken Kleidern. Wollte doch Gott, wir hätten einen Gelehrten der sie beschwören könnte: denn wahrhaftig, solange sie hier ist, lebt sichs in der Hölle so ruhig als auf geweihter Stätte, und die Leute sündigen mit Fleiss, um nur hin zu kommen: so sehr folgen ihr alle Zwietracht, Grausen und Verwirrung.

Ben. Hat eure Hoheit nicht eine Bestellung für mich an das Ende der Welt? Ich wäre jetzt bereit um des geringsten Auftrags willen der euch in den Sinn käme zu den Antipoden zu gehn. Ich wollte euch vom äussersten Rande von Asien einen Zahnstocher holen, euch das Mass vom Fuss des Priesters Johannes bringen, euch ein Haar aus dem Bart des grossen Chans holen, eine Gesandtschaft zu den Pygmäen übernehmen, ehe ich nur drei Worte mit dieser Harpye wechseln sollte. Habt ihr kein Geschäft für mich?

Ben. O Himmel, mein Fürst, hier habt ihr ein Gericht das nicht für mich ist: ich kann diese gnädige Frau Zunge nicht vertragen. Ab.

Bea. Es ist wahr, gnädiger Herr, er hat es mir eine Zeitlang versetzt, und ich gab ihm seinen Zins dafür, ein doppeltes Herz für sein einfältiges. Vorher gewann er mirs einmal mit falschen Würfeln ab, so dass euer Gnaden wohl sagen mag, ich habe es verloren.

Ped. Ihr habt ihn darniedergestreckt, mein Fräulein, ihr habt ihn niedergestreckt.

Bea. Ich wollte nicht dass er mir das täte, gnädiger Herr, ich möchte sonst Narren zu Kindern bekommen . . . Hier bringe ich euch den Grafen Claudio, den ihr mir zu suchen auftrugt.

Bea. Der Graf ist weder traurig noch krank noch lustig noch wohl: aber höflich, Graf, höflich wie eine Apfelsine, und ein wenig von ebenso eifersüchtiger Farbe.

Ped. In Wahrheit, Fräulein, diese heraldische Auslegung trifft zu, obgleich ich schwören kann dass, wenn dies der Fall ist, sein Argwohn im Irrtum sei. Sieh, Claudio, ich warb in deinem Namen, und die schöne Hero ist gewonnen. Ich hielt bei ihrem Vater an und habe seine Einwilligung erhalten. Bestimme jetzt deinen Hochzeitstag, und Gott schenke dir seinen Segen.

Leo. Graf, empfangt von mir meine Tochter, und mit ihr mein Vermögen. Seine Gnaden haben die Heirat gemacht, und die ewige Gnade sage Amen dazu.

Clau. Schweigen ist der beste Herold der Freude. Ich wäre nur wenig glücklich, wenn ich sagen könnte wie sehr ichs bin . . . Fräulein, wie ihr die Meine seid, bin ich nun der Eure: ich gebe mich selbst für euch hin und schmachte nach der Auswechslung.

Bea. Redet doch, Muhme, oder wenn ihr nichts wisst, so schliesst ihm den Mund mit einem Kuss und lasst ihn auch nicht zu Wort kommen.

Bea. O ja, gnädiger Herr, ich weiss es ihm Dank, dem närrischen Dinge, es hält sich immer an der Windseite des Kummers. Meine Muhme sagt ihm da ins Ohr, er sei in ihrem Herzen.

Bea. Lieber Gott, über das Heiraten! So kommt alle Welt unter die Haube, nur ich nicht, und mich brennt die Sonne braun. Ich muss schon im Winkel sitzen und mit Ach und Weh nach einem Manne weinen.

Bea. Ich wollte, euer Vater hätte diese Mühe übernommen. Haben euer Gnaden nicht vielleicht einen Bruder der euch gleicht? Euer Vater verstand sich auf herrliche Ehemänner, wenn ein armes Mädchen nur dazu kommen könnte!

Bea. Nein, mein Prinz, ich müsste denn einen andern daneben für die Werkeltage haben können. Eure Hoheit ist zu kostbar um euch für alle Tage zu tragen . . . Aber ich bitte, verzeiht mir, mein Prinz. Ich bin einmal dazu geboren lauter Torheiten und nichts Ernsthaftes zu sprechen.

Ped. Euer Schweigen verdriesst mich am meisten: nichts kleidet euch besser als Munterkeit, denn ihr seid ohne Frage in einer lustigen Stunde geboren.

Bea. O nein, gnädigster Herr, denn meine Mutter weinte. Aber es tanzte eben ein Stern, und unter dem bin ich zur Welt gekommen . . . Glück zu, Vetter und Muhme!

Bea. O, ich bitte tausendmal um Vergebung, Oheim . . . Mit eurer Hoheit Erlaubnis. Ab.

Leo. Melancholisches Element hat sie nicht viel, gnädiger Herr. Sie ist nie ernsthaft, als wenn sie schläft: und auch dann ist sies nicht immer. Denn wie meine Tochter mir erzählt, träumt ihr zuweilen tolles Zeug, und vom Lachen wacht sie auf.

Leo. O behüte Gott, mein Fürst! Wenn die eine Woche verheiratet wären, sie hätten einander toll geschwatzt.

Clau. Morgen, gnädiger Herr. Die Zeit geht auf Krücken, bis die Liebe im Besitz aller ihrer Rechte ist.

Leo. Nicht vor dem nächsten Montag, mein lieber Sohn, welches gerade heute über acht Tage wäre . . . und auch das ist noch immer eine zu kurze Zeit, um alles nach meinem Sinn zu veranstalten.

Ped. Ich sehe, ihr schüttelt den Kopf über einen so langen Aufschub, aber ich verspreche dirs, Claudio, diese Woche soll uns nicht langweilig werden. Ich will während dieser Zwischenzeit eine von Herkules' Arbeiten vollbringen, und zwar die, den Signor Benedikt und das Fräulein Beatrice sterblich ineinander verliebt zu machen. Ich sähe die beiden gar zu gern als ein Paar und zweifle nicht damit zustande zu kommen, wenn ihr drei mir solchen Beistand versprechen wollt wie ichs jedem von euch anweisen werde.

Leo. Ich bin zu euren Diensten, mein Fürst, und sollte michs zehn schlaflose Nächte kosten.

Hero. Ich will alles tun was nicht unziemlich ist, um meiner Muhme zu einem guten Mann zu verhelfen.

Ped. Und Benedikt ist noch keiner von den hoffnungslosesten Ehemännern die ich kenne. So viel kann ich von ihm rühmen: er ist von edler Geburt, von erprobter Tapferkeit und bewährter Rechtschaffenheit. Ich will euch lehren wie ihr eure Muhme stimmen sollt, dass sie sich in Benedikt verliebe: und ich werde mit euer beider Hilfe Benedikt so bearbeiten, dass er trotz seinem schnellen Witz und seinem verwöhnten Gaumen in Beatricen verliebt werden soll. Wenn wir das zustande bringen, so ist Kupido kein Bogenschütze mehr. Sein Ruhm wird uns zuteil werden, denn dann sind wir die einzigen wahren Liebesgötter. Kommt mit mir hinein, ich will euch meinen Plan sagen. Ab.

Zweite Szene

Juan. Jeder Schlagbaum, jeder Querstrich, jedes Hindernis wird mir eine Arznei sein. Ich bin krank vor Verdruss über ihn, und was nur irgend seine Neigung kreuzt geht gleiches Weges mit der meinigen. Wie willst du denn diese Heirat hindern?

Bor. Nicht auf eine redliche Art, gnädiger Herr, aber so versteckt, dass keine Unredlichkeit an mir sichtbar werden soll.

Bor. Ich glaube, ich sagte euch schon vor einem Jahr, gnädiger Herr, wie weit ichs in Margaretens Gunst gebracht, des Kammermädchens der Hero?

Bor. Ich kann sie zu jedem ungewöhnlichen Augenblick in der Nacht so bestellen, dass sie aus dem Kammerfenster ihres Fräuleins heraussehe.

Bor. Das Gift hieraus zu mischen ist hernach eure Sache. Geht zum Prinzen, eurem Bruder, seid nicht sparsam damit ihm zu sagen welchen Schimpf es seiner Ehre bringe den hochberühmten Claudio (dessen Ruf ihr mächtig erheben müsst) mit einer verrufenen Dirne zu vermählen, wie diese Hero.

Bor. Beweis genug den Prinzen zu täuschen, Claudio zu quälen, Hero zugrunde zu richten und Leonato zu töten. Wollt ihr denn noch mehr haben?

Bor. Nun wohl, so findet mir eine bequeme Stunde in der ihr Don Pedro und Graf Claudio beiseitenehmen könnt. Sagt ihnen, ihr wüsstet, Hero liebe mich. Zeigt einen besondern Eifer für den Prinzen wie für Claudio, und wie ihr aus Besorgnis für eures Bruders Ehre, der diese Heirat gemacht, und für seines Freundes Ruf, der im Begriff sei durch die Larve eines Mädchens hintergangen zu werden, dies alles offenbart. Sie werden euch schwerlich ohne Untersuchung glauben: dann erbietet euch Beweise zu schaffen, und zwar nicht geringere als dass sie mich an ihrem Kammerfenster sehn sollen, mich hören wie ich Margareten Hero nenne, wie Margareta mich Borachio ruft: und dies alles lasst sie grade in der Nacht vor dem bestimmten Hochzeitstage sehn. Denn ich will indes die Sache so einrichten, dass Hero abwesend sein soll, und dass, wenn sich so wahrscheinliche Gründe für ihre Treulosigkeit häufen, der Argwohn für Gewissheit gelten und die ganze Zurüstung unnütz werden soll.

Juan. Mag daraus so viel Unheil kommen als da will, ich unternehme es. Zeige dich gewandt in der Ausführung, und tausend Dukaten sollen deine Belohnung sein.

Bor. Bleibt nur standhaft in eurer Anklage, meine Gewandtheit soll mir keine Schande machen.

Juan. Ich will gleich gehn und hören welchen Tag sie zur Hochzeit angesetzt haben. Ab.

Dritte Szene

Ben. In meinem Kammerfenster liegt ein Buch, bringe mir das hieher in den Garten.

Ben. Das weiss ich, aber ich will dich fort haben, und hernach wieder hier. Page ab Ich wundre mich doch ausserordentlich wie ein Mann der sieht wie ein andrer zum Narren wird, wenn er seine Gebärden der Liebe widmet, doch, nachdem er solche läppischen Torheiten an jenem verspottet, sich zum Gegenstand seiner eignen Verachtung macht, indem er sich selbst verliebt: und solch ein Mann ist Claudio. Ich weiss die Zeit da ihm keine Musik recht war als Trommel und Querpfeife, und nun hörte er lieber Tamburin und Flöte. Ich weiss die Zeit wo er fünf Stunden zu Fuss gelaufen wäre, um eine gute Rüstung zu sehn, und jetzt könnte er fünf Nächte ohne Schlaf zubringen, um den Schnitt eines neuen Wamses zu ersinnen. Sonst sprach er schlicht vom Munde weg wie ein ehrlicher Mann und ein guter Soldat: nun ist er ein Wortdrechsler geworden, seine Rede ist wie ein phantastisch besetztes Bankett, ebensoviel kurioses, seltsames Konfekt . . . Sollt ich jemals so verwandelt werden können, solange ich noch aus diesen Augen sehe? Wer weiss! Ich glaube es nicht. Ich will nicht darauf schwören dass mich die Liebe nicht in eine Auster verwandeln könne. Aber darauf möchte ich doch einen Eid ablegen dass sie mich vorher erst in eine Auster verwandelt haben müsse, eh sie einen solchen Narren aus mir machen soll. Dieses Mädchen ist schön, das tut mir noch nichts. Ein andres hat Verstand, das tut mir auch nichts. Eine dritte ist tugendhaft, das tut mir immer noch nichts: und bis nicht alle Vorzüge sich in einem Mädchen vereinigen, soll kein Mädchen bei mir einen Vorzug haben. Reich muss sie sein, das ist ausgemacht . . . verständig, oder ich mag sie nicht . . . tugendhaft, oder ich biete gar nicht auf sie . . . schön, oder ich sehe sie nicht an . . . sanft, oder sie soll mir nicht nahe kommen . . . edel, oder ich nähme sie nicht, und gäbe man mir noch einen Engel zu . . . angenehm in ihrer Unterhaltung, vollkommen in der Musik: und wenn sie das alles ist, so mag ihr Haar eine Farbe haben wie es Gott gefällt. Ah! da kommen der Prinz und unser Amoroso. Ich will mich in die Laube verstecken. Geht beiseite

Clau. Ja, teurer Herr. Wie still der Abend ist, Wie schlummernd, dass Musik noch süsser töne!

Clau. Jawohl, mein Fürst. Wenn der Gesang beendigt,
Soll unser Füchslein gleich sein Teil erhalten.

Bal. Mein Fürst, verlangt nicht von so rauher Stimme
Zum zweitenmal dies Lied euch zu verderben.

Ped. Stets wars ein Merkmal der Vortrefflichkeit,
Der eigenen Kunst ein spröd Gesicht zu machen . . .
Ich bitt dich, sing, lass mich nicht länger werben.

Bal. Weil ihr von Werbung sprecht, so will ich singen:
Denn oft beginnt sein Werben ein Galan,
Wo's ihm der Müh nicht wert scheint: dennoch wirbt er
Und schwört, er sei verliebt.

Ped. Nun bitt ich, singe,
Und willst du erst noch länger präludieren,
So tus in Noten.

Ben. Nun, divina Musica! Nun ist seine Seele in Verzückung! Ist es nicht seltsam dass Schafdärme die Seele aus eines Menschen Leibe ziehn können? Nun, im Ernst, eine Hornmusik wäre mir lieber. Lied:

Klagt, Mädchen, klagt nicht Ach und Weh,
Kein Mann bewahrt die Treue.
Am Ufer halb, halb schon zur See,
Reizt, lockt sie nur das Neue.

Weint keine Trän und lasst sie gehn,
Seid froh und guter Dinge,
Dass statt der Klag und dem Gestöhn
Juchheisasa erklinge.

Singt nicht Balladen trüb und bleich,
In Trauermelodieen:
Der Männer Trug war immer gleich,
Seitdem die Schwalben ziehen.
Weint keine Trän usw.

Ben. beiseit: Wärs ein Hund gewesen der so geheult hätte, sie hätten ihn aufgehängt. Nun, Gott gebe dass seine heisre Stimme kein Unglück bedeute! Ich hätte ebenso gern den Nachtraben gehört, wäre auch alles erdenkliche Unglück danach gefolgt.

Ped. zu Claudio: Ja, ihr habt recht . . . Höre, Balthasar! Schaffe uns eine recht ausgesuchte Musik: morgen abend soll sie unter Fräulein Heros Fenstern spielen.

Ped. Schön! jetzt lass uns . . . Kommt, Leonato, was erzähltet ihr mir doch vorhin? Dass eure Nichte Beatrice in Benedikt verliebt sei?

Clau. beiseit: O nur zu, nur zu, der Vogel sitzt. Laut: Ich hätte nie geglaubt dass das Fräulein einen Mann lieben könnte.

Leo. Ich ebensowenig. Aber das ist eben das Wunderbarste dass sie grade für den Benedikt schwärmt, den sie dem äussern Schein nach bisher verabscheute.

Leo. Auf mein Wort, gnädiger Herr, ich weiss nicht was ich davon denken soll. Aber sie liebt ihn mit einer rasenden Leidenschaft, es geht über alle Grenzen der Vorstellung.

Leo. O Gott, Verstellung! Es ist wohl noch nie eine verstellte Leidenschaft der lebendigen Leidenschaft so nahegekommen als sichs an ihr äussert.

Leo. Welche Symptome, gnädiger Herr? Sie sitzt euch da . . . nun, meine Tochter sagte euch ja, wie.

Ped. Wie denn? Wie? Ihr setzt mich in Erstaunen. Ich hätte immer gedacht, ihr Herz sei ganz unempfindlich gegen alle Angriffe der Liebe.

Leo. Darauf hätte ich auch geschworen, mein Fürst, und besonders gegen Benedikt.

Ben. beiseit: Ich hielte es für eine Prellerei, wenns der weissbärtige Kerl nicht sagte. Spitzbüberei, meiner Seele, kann sich doch nicht hinter solcher Ehrwürdigkeit verbergen!

Clau. Jawohl, darin liegts. Das sagte mir auch eure Tochter. Soll ich, sagt sie, die ich ihm so oft mit Spott begegnet, ihm jetzt schreiben dass ich ihn liebe?

Leo. Das sagt sie, wenn sie grade einen Brief an ihn angefangen hat. Denn sie steht wohl zwanzigmal in der Nacht auf, und da sitzt sie dann in ihrem Nachtkleide und schreibt ganze Seiten voll – meine Tochter sagt uns alles. Und nachher zerreisst sie den Brief in tausend Hellerstückchen, zankt mit sich selbst dass sie so wenig Zurückhaltung besitze an jemand zu schreiben von dem sie doch wisse, er werde sie verhöhnen: »Ich beurteile ihn« sagt sie, »nach meiner eigenen Sinnesart, denn ich würde ihn verhöhnen, wenn er mir schriebe. Ja, wie sehr ich ihn liebe, ich tät es doch.«

Clau. Dann nieder auf die Knie stürzt sie, weint, seufzt, schlägt sich an die Brust, zerrauft ihr Haar, betet, flucht »O süsser Benedikt! Gott schenke mir Geduld!«

Leo. Freilich, das tut sie, das sagt mir meine Tochter. Ja, sie ist so ausser sich in ihrer Ekstase, dass meine Tochter zuweilen fürchtet, sie möchte in der Verzweiflung sich ein Leides tun: das ist nur zu wahr.

Ped. Es wäre doch gut, wenn Benedikt es durch jemand anders erführe, da sie es ihm nun einmal nicht entdecken wird.

Clau. Wozu? Er würde doch nur Scherz damit treiben und das arme Fräulein dafür ärger quälen.

Ped. Wenn er das täte, so wärs ein gutes Werk ihn zu hängen. Sie ist ein vortreffliches, liebes Fräulein und ihr guter Ruf über allen Verdacht erhaben.

Leo. O gnädiger Herr, wenn Verstand und Leidenschaft in einem so zarten Wesen miteinander kämpfen, so haben wir zehn Beispiele für eines dass die Leidenschaft den Sieg davonträgt. Es tut mir leid um sie, und ich habe die gerechteste Ursache dazu, da ich ihr Oheim und Vormund bin.

Ped. Ich wollte, sie hätte diese Entzückungen mir gegönnt. Ich hätte alle andern Rücksichten abgetan und sie zu meiner Hälfte gemacht. Ich bitte euch, sagt doch dem Benedikt von der Sache und hört was er erwidern wird.

Clau. Hero ist überzeugt, es werde ihr Tod sein. Denn sie sagt, sie sterbe, wenn er sie nicht wieder liebe, und sie sterbe auch lieber, als dass sie ihm ihre Liebe entdecke. Und wenn er sich wirklich um sie bewirbt, so wird sie eher sterben wollen als das Geringste von ihrem gewohnten Widerspruchsgeist aufgeben.

Ped. Sie hat ganz recht. Wenn sie ihm ihre Neigung merken liesse, so wärs sehr möglich dass er sie nur verlachte. Der Mann hat, wie ihr alle wisst, eine sehr übermütige Gesinnung.

Ped. Wie Hektor, das versichre ich euch . . . und nach der Art wie er mit Händeln umzugehn versteht, muss man auch einräumen dass er Klugheit besitzt. Denn entweder weicht er ihnen mit grosser Vorsicht aus oder er unterzieht sich ihnen mit einer christlichen Furcht.

Leo. Wenn er Gott fürchtet, so muss er notwendig Frieden halten. Wenn er den Frieden bricht, kanns nicht anders sein, als dass er seine Händel mit Furcht und Zittern anfängt.

Ped. Und so ist es auch. Denn der Mann fürchtet Gott, obgleich nach seinen derben Spässen kein Mensch das von ihm glauben sollte. Mit alledem dauert mich eure Nichte. Wollen wir gehn und Benedikt aufsuchen und ihm von ihrer Liebe sagen?

Clau. Nimmermehr, gnädigster Herr. Diese Schwachheit wird endlich verständigem Rate weichen.

Ped. Nun, wir wollen hören was eure Tochter weiter davon sagt, und sichs indes verkühlen lassen. Ich halte viel auf Benedikt und wünsche sehr, er möchte sich einmal mit aller Bescheidenheit prüfen und einsehn wie wenig er eine so treffliche Dame zu besitzen verdient.

Clau. beiseit: Wenn er sich hierauf nicht sterblich in sie verliebt, so will ich nie wieder einer Wahrscheinlichkeit trauen.

Ped. beiseit: Man muss jetzt das nämliche Netz für sie aufstellen, und das lasst eure Tochter und ihre Kammerfrau übernehmen. Der Spass wird sein, wenn jeder von ihnen sich von der Leidenschaft des andern überzeugt hält, und ohne allen Grund. Das ist die Szene die ich sehen möchte: es wird eine wahre Pantomime sein. Wir wollen sie abschicken, um ihn zu Tische zu rufen. Don Pedro, Claudio und Leonato ab

Ben. tritt hervor: Das kann keine Schelmerei sein. Das Gespräch war zu ernsthaft. Sie haben die Gewissheit der Sache von Hero, sie scheinen das Fräulein zu bedauern: es scheint, ihre Leidenschaft hat die höchste Spannung erreicht . . . In mich verliebt? O, das muss erwidert werden. Ich höre wie man mich tadelt: sie sagen, ich werde mich stolz gebärden, wenn ich merke wie sie mich liebt. Sie sagen ferner, sie werde eher sterben als irgendein Zeichen ihrer Neigung geben. Ich dachte nie zu heiraten, aber man soll mich nicht für stolz halten. Glücklich sind die erfahren was man an ihnen aussetzt, und sich danach bessern können. Sie sagen, das Fräulein sei schön. Ja, das ist eine Wahrheit die ich bezeugen kann . . . und tugendhaft: allerdings, ich kann nichts dawider sagen . . . und verständig, ausgenommen dass sie in mich verliebt sei – nun, meiner Treu, das ist eben kein Zuwachs ihrer Verständigkeit, aber doch kein grosser Beweis ihrer Torheit, denn ich will mich entsetzlich wieder in sie verlieben. Ich wage es freilich drauf dass man mir etliche alberne Spässe und Witzbrocken zuwirft, weil ich so lange über das Heiraten geschmält habe . . . aber kann sich der Geschmack nicht ändern? Es liebt einer in seiner Jugend ein Gericht das er im Alter nicht ausstehn kann. Sollen wir uns durch Sticheleien und Sentenzen und jene papiernen Kugeln des Gehirns aus der rechten Bahn unsrer Laune schrecken lassen? Nein, die Welt muss bevölkert werden. Als ich sagte, ich wolle als Junggeselle sterben, dacht ich es nicht zu erleben dass ich noch eine Frau nehmen würde . . . Da kommt Beatrice. Beim Sonnenlicht, sie ist schön! Ich erspähe schon einige Zeichen der Liebe an ihr.

Bea. Ich gab mir nicht mehr Mühe diesen Dank zu verdienen als ihr euch bemüht mir zu danken. Wär es mühsam gewesen, so wär ich nicht gekommen.

Bea. Ja, grade soviel als ihr auf eine Messerspitze nehmen könnt, ums einer Dohle beizubringen. Ihr habt wohl keinen Appetit, Signor? So gehabt euch wohl. Ab.

Ben. Ah! »wider meinen Willen hat man mich abgeschickt, euch zu Tische zu rufen!« Das kann zweierlei bedeuten. »Es kostete mich nicht mehr Mühe diesen Dank zu verdienen als ihr euch bemüht mir zu danken« – das heisst soviel als: jede Mühe die ich für euch unternehme ist so leicht als ein Dank. Wenn ich nicht Mitleid für sie fühle, so bin ich ein Schurke. Wenn ich sie nicht liebe, so bin ich ein Jude. Ich will gleich gehn und mir ihr Bildnis verschaffen. Ab.

William Shakespeare

Viel Lärmen um Nichts

Inhalt

Zweiter Aufzug

Erste Szene

Zweite Szene

Dritte Szene