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Am Dom zu Mailand steht der Tod
In diesem heiteren Gestein,
Das so verspielt ist: Er allein
Ganz groß und ernst. Ein Stein – der Tod.
Es schwirrt und klingt zu ihm hinauf
Geschwurbel aus der Galerie
Und Rufe. –
Eine Melodie
Das ganze Jahr, und hört nicht auf.
Und dröhnt und schwärmt: Das ist die Stadt!
Die nützt den Tag und gibt nicht Ruh,
Ist Leben – Lärmen – immerzu
Und schläft nicht ein – und wird nicht matt.
Vom Dom zu Mailand wirft der Tod
Das Echo über das Gestein
Auf die Piazza. »
Ihr seid mein!«
Vom Dom zu Mailand
schreit der Tod.