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Er teilt das Brot dem hungrigen Gesinde,
Es ist sein Leib, von Urzeit her.
Ihm fließt der Most aus bauchigem Gebinde,
Es ist sein Blut, vermächtnisschwer.
Und Gott, der seine Felder hütet,
Ist ihm so nah, daß er sein Wort versteht,
Wenn er in Hagelschauern schrecklich wütet,
Wenn er in Sonne über Felder geht.
Im harten Bogen zwischen Sarg und Werden
Ist er als Sehne ewig eingespannt
Und die Jahrhunderte sind seine Herden
Und alles Künftige sein Ackerland.