Das ist er ganz, das sind die Dichterlocken,
Um's Antlitz hängen sie gleich Lichterdocken,
Und stolz umgibt die Mähne schlichter Flocken
Das Haupt, das nie vor seiner Pflicht erschrocken.

Das ist die Stirn, der Verseleimekasten,
Darin zu manchem Lied die Keime lasten,
Wo sie gleich Garben in der Feime rasten,
Bis Dichterkünste sie in Reime fassten.

Zwar war sein Höchstes nie das scharfe Denken,
Doch Reime kann er nach Bedarfe schenken,
Mit vielem Glück die Aeolsharfe lenken
Und an den Kaak des Witzes Larve henken.

Bedrückt von Ehrfurcht schweiget meine Leier,
Bald bringt dich nun gewiss der »kleine Meyer!«
Doch nimm zuvor hier Köhnke's reine Feier –
Hoch schwinge sich dein Ruhm, der feine Reiher!

Und hab' ich heut auch wie ein Schwein gesungen,
Das Plektron nicht, wie es soll sein, geschwungen,
Trotzdem ich mich fast kurz und klein gerungen,
So hat's am Schluss doch ziemlich rein geklungen.