Lustiges Komödienbüchlein – Sechstes Bändchen

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Undine die Wassernixe.

Romantische Sage in 4 Aufzügen mit Gesang.

Personen.

I. Aufzug.

See von Bergen und Wäldern umgeben. Im Vordergrunde ein Fischerhaus. Netze können am Ufer aufgespannt sein.

Sturm und Gewitter peitschen die Wogen. Allmälig klärt sich der Himmel auf, die Abendsonne beleuchtet die Gegend.

Chor der Wassergeister die auf dem See auf- und untertauchen, während des Gewitters.

Im tiefen Gewässer
Da ist unser Leben,
Im Wogen der Wellen
Wir schweben und weben.

Im tiefblauen Grunde
Da stehen so feste
Korallene Säulen,
Cristall'ne Paläste.

Und thürmen die Stürme
Die schäumenden Wogen,
Und kommen die Wetter
Mit Blitzen gezogen,

Hoch über die Wässer.
Da ist unser Leben;
In Fluthen und Wellen
Wir schweben und weben.

Während das Gewitter sich verzieht, tritt Ritter Huldbrand ein, Casperl, ein großes rothes Parapluie aufgespannt, folgt ihm.

Casperl. Potz Donner und Blitz! Das ist wieder einmal eine angenehme Gegend. Beim schönen Wetter sind wir aufg'sessen. Wie's geblitzt und gedonnert hat, sind Sie von Ihrem Schimmel abg'sessen und mich hat mein Bräunel abg'schmissen. Wir sind alle zwei zu Fuß da g'standen und die Rößl'n sind davon g'laufen. Hätt ich nicht mein Parapluie unter'm Arm gehabt, so wäre ich ohne Zweifel ertrunken und läge jetzt als eine leblose Leiche im schauerlichen Wald, um die Auferstehung zu erwarten. Das heißt man Schicksal.

Huldbrand. Bist du mit deinem Geschwätze zu Ende? Nun sieh' Dich ein bischen um, ob für diese Nacht nicht irgendwo Schutz zu finden wäre.

Casperl. Mich beschützt mein Parapluie, in welches ich mich hüllen kann. Sie haben freilich nichts derartig's bei sich. Ihre jugendliche Unvorsichtigkeit wird Sie g'wiß noch ein Mal in ein rechtes Malheur bringen. Nicht einmal ihren Sommerpaletot haben's heut mitgenommen.

Casperl. Ah so! Mit'm Schild können Sie sich wie eine Schildkröten zudecken und mit dem Säbel können Sie die Regentropfen oder gar die Wolken auseinanderhauen. Allein – Frage: Wo bleibt das Wirthshaus – ein dem Menschen unentbehrliches Bedürfniß?

Casperl. Ah – – da hab' ich Respekt! Jedenfalls finden wir vielleicht ein Federbett, wenn auch keine Matratze, und sind unter Dach und Fach.

Huldbrand. Es scheint die Wohnung von Fischerleuten zu sein. Sieh die ausgespannten Netze am Ufer des See's.

Casperl. Auweh! – Da gibt's ohne Zweifel nur Fastenspeisen in diesem Gasthofe! denn von einer Andeutung auf Kalbsbraten seh' ich keine Spur. Nun – ein gebratener Hecht wär auch nicht schlecht, und blau abgesottene Forellen sind ebenfalls nicht zu verachten. Nur ist noch die Frage, wie's mit dem Getränke aussieht? Diese sehr wasserreiche Umgebung läßt auf einen wässerigen Trunk schließen.

Huldbrand. Höre auf mit deinen unnützen Bemerkungen; geh' an's Häuschen und klopfe an, ob wir Herberg finden.

Casperl. (erhaben). Ich werde an das Huischen gehen, ich werde anklopfen mit der Bumerkung, daß zwei arme Handwerksborsche um Herberg bitten.

Casperl. (geht an's Haus und klopft an die Tür). Bitt' gar schön, zwei arme Handwerksborschen bitten um a Herberg. Wir hab'n schon 8 Tag nichts Warmes gessen! bitt gar schön.

Casperl. (unwillig). Ich hab's ja schon g'sagt! Zwei arme hungerige Handwerksburschen.

Huldbrand. Verzeiht, wenn ich Euch nur für diese Nacht um Einlaß bitte. Für heute bin ich ein »fahrender« Ritter, da ich mich verirrt habe und erst morgen den Heimweg zu meiner Burg suchen muß.

Casperl. (mit Pathos). Ja verzoiht, wenn ich Euch nur für diese Nacht um Einlaß bitte und ein kleines Souper. Für hoite bin ich ein gehender Knappe, der sich etwas verwirrt hat und morgen – – –

Peter. Meine schlechte, schlichte Hütte steht Euch zu Gebot. Ich bin ein Fischer und bewohne sie mit meinem Weibe und einem Mädchen, ein angenommenes Töchterlein.

Huldbrand. Herzlichen Dank für Eure Freundlichkeit. Ich bedarf nur einer Schlafstätte, wenn auch auf hartem Boden; ein Stück Brod und ein Trunk Wasser genügen mir.

Casperl. Ah, da muß ich protestiren! Wir wollen ein gutes Bett, eigentlich zwei Betten, ein annehmbares Essen und nicht einen, sondern mehrere Trünke; Wein oder mindestens Hofbräuhausbier, wenn's nicht ausgegangen ist.

Peter. Tretet ein, edler Herr. Das Wenige, das ich habe, steht Euch zu Gebot. (Alle treten in das Haus.) Es fängt zu dunkeln an. Im Verlaufe der folgenden Scene wird es Nacht und der Vollmond geht auf.

Undine. (in der Kleidung eines Fischermädchens tritt aus dem Häuschen). Welche Ueberraschung! In unsere Einsamkeit trat ein sonderbares Leben. – Der schöne Ritter! wie ich nie einen gesehen. Mancherlei Leute wanderten schon an unserem Häuschen vorüber, mancher Wanderer trat schon in die Hütte und nahm ermüdet einen kleinen Imbiß, aber solche Einkehr hatten wir noch niemals. Ich bin erschreckt und beinah ängstig; darum trieb's mich heraus in die Abendstille, denn beinah hätt' ich mich gefürchtet, obschon der schöne Ritter sanft und gut scheint und mir gleich so freundlich die Hand reichte – wird er wohl länger bei uns verweilen?

Undine. (fährt erschrocken zusammen). O weh! Was erschreckst Du mich, Kühleborn?

Kühleborn. (zornig). Ermahnen will ich Dich, erinnern an Deine Heimath, die Du zu vergessen scheinst.

Kühleborn. Deine Heimath, Dein Element ist das Reich der Fluthen! Weißt du nicht, was unser ewiges Gesetz befiehlt? Nur eine bestimmte Zeit ist den Wassergeistern gestattet, fern zu bleiben.

Kühleborn. Wohl weiß ich, daß es nicht Deine Schuld ist. Allein dieß ändert die in den Elementen herrschenden Gesetze nicht. Ich weiß, daß Deine unglücksel'ge Mutter, meines Bruders Weib, im Zwiespalte mit ihrem Gatten Dich hier an das Land gesetzt hat. Du warst damals ein dreijähriges Kind der Fluthen. Nun bist du 16 Jahre alt. Bald ist die Frist abgelaufen; Du mußt zurückkehren zu uns.

Undine. Ich will nicht. Ich entsage aller Zauberkraft der Nixen. Ich kann diesen Erdenreizen nicht entsagen. In der kalten Tiefe dort unten grünen keine Wälder, keine Blumen blühen und duften, kein Vogelsang erfreut die Sinne! Alles ist stumm, kalt und starr. Traurig glänzen im blauen Dämmerlicht die kristall'nen Räume.

Kühleborn. Ja weh Dir! – Darum warne ich Dich; denn wenn Du von der Erde einmal wieder verstoßen würdest, so müßtest Du zurücksinken in die Fluthen und würdest zerfließen als Welle, die im Gewässer unterginge. Es wäre um Dich geschehen, während alle Elementargeister wogen und weben bis zum Untergange dieser Welt, wenn Alles zerfällt und zerfließt in das Chaos der ganzen Schöpfung! Darum sei klug! bald naht die Stunde der Prüfung. Auf Wiedersehen!

Sinkt zusammen; ein Mondstrahl beleuchtet sie magisch, – Die Wogen der See thürmen sich an der Stelle empor, in welcher Kühleborn versinkt.

II. Aufzug.

Casperl (kommt aus dem Hause). Muß doch wieder ein Mal die schöne Morgenluft am See genießen. Der 14tägige Aufenthalt in dieser einsamen pappendecklen Gegend und Fischerhütte ist mir nicht mehr so unangenehm, als er anfänglich gedroht – besonders seit sich mein Ritter mit seiner Burg Ringstetten in Verbindung gesetzt und die Verproviantirung regelmäßig vor sich geht. Aber der Umstand bleibt mir doch einigermaßen röthselhaft, daß der Herr Ritter diesen idullischen Zustand seinem bewegten Leben auf Turniren, Jagden und sonstig üblichen Spectatel vorzieht. Aber ich bugreife allmälig: Nicht der langweilige alte Fischer und dessen langweiliges altes Weib fesseln ihn an diese feuchten Gestade, sondern dieses liebliche Wesen, das schöne Kind Undine, welches auch mein Herz einigermaßen in Buwegung gesetzt hat! O! O! – –

Casperl. Da singt sie wieder! so hold, so fein, wie ein kleines Moosschnepferl oder eine junge Wildanten.

Schifflein auf den Wellen schwanke,
Schwebe leicht wie der Gedanke,
Wie mein Lied schweb' auf und ab!

Hebt empor Euch, sinket nieder,
Säuselt, plätschert Töne wieder,
Die Er mir zur Laute sang;

Wieget mich in stetem Schwanken
In den süßesten Gedanken,
Der mir aus der Tiefe klang!

Casperl (lauschend). Ah, ah, – (mit einem Seufzer). Was das wieder so ein schönes wässeriges Lied ist! Einzig! als hätt's der Richard Wagner componirt! Oh, oh! – –

Undine. Casperl, Casperl! Guten Morgen. Willst Du nicht ein bischen mit mir fahren? Die Wellen sind so schön heute.

Casperl. Ja freilich! Durch's Wasser und Land möcht' ich mit Ihnen fahren, um die ganze Welt!

Casperl. Ich möcht' schon; aber ich trau' mich doch nicht recht. Sie sind oft so muthwillig. Neulich hatten Sie mich auch in den See fallen lassen, weil Sie so geschaukelt haben, im Schiffl.

Undine. Ei was! Das war nur Scherz, habe keine Sorge, es geschieht Dir nichts. Ich bin ja ein Fischermädchen und weiß das Ruder zu handhaben.

Casperl. Ja das weiß ich schon; aber vorgestern bin ich doch pudelnaß worden und hab' wenigstens 2 Maß Wasser g'schluckt. So etwas bin ich gar nicht gewohnt.

Undine. Komm nur! steig ein! ich halte hier am Gestade. Dann singen wir Eins zusammen.

Steigt in den Kahn ein mit komischer Aengstlichleit. (Im Kahn.) So – jetzt aber g'scheidt! Sonst spring' ich gleich wieder an's Land.

Casperl. Halt, halt! Jetzt bin ich schon gleich wieder umg'falln. Das war wieder ein gefährlicher G'spaß. Nur langsam! (Das Schiff schaukelt auf den Wellen.) Undine singt weiter.

Casperl. Nein, nein, keine solche Späß auf'm Wasser! Ruhig! das Schiff fallt ja um, wenn Sie so fort machen!

Das Schiff wird von den Wellen auf und ab getrieben. Allmählig thürmen sich die Wogen auf, als ob ein Sturm wäre.

Casperl. Nein, das wird mir zu arg! Wir fliegen ja bis an die Wolken in die Höhe und nachher wieder ganz nunter! Hören S' auf!

Casperl (schreit immer mehr). Halt! halt! mir wird übel! Ich krieg die Seekrankheit. Aussteigen, aussteigen will ich.

Fährt ans Ufer. Indem Kasperl aussteigen will, stößt Undine wieder rasch ab und er plumpst in's Wasser.

Zwei Wassergeister mit Fischköpfen tauchen auf und werfen ihn an's Land, wo er auf den Bauch hinfällt; Undine verschwindet mit dem Schiffchen seitab in die Coulissen.

Casperl. Nein, da dank ich, das geht über den Spaß! Ich bin doch kein Karpf, den man so herumschlenkern kann im Wasser (aufstehend). Jetzt bin ich durch und durch naß, darf mich von Kopf bis zu Fuß wieder umzieh'n und an einer Welle hab ich mir einen blauen Fleck am linken Ellenbogen g'schlag'n. Das wären mir die rechten Wasserparthien (langsam in's Fischerhaus trottelnd) . Das war das letzte Mal! Die verflixte kleine Hex. – – – Potz schlipperment – (ab in's Haus).

Verwandlung

Peter. Nun Herr Ritter, habt Ihr wirklich den Entschluß gefaßt, meine Tochter zu Eurer Gefährtin zu wählen?

Huldbrand. Volle 14 Tage habe ich nun bei Euch zugebracht, und meine Absicht ist keine unüberlegte. Undine soll meine Hausfrau werden.

Peter. Ihr wißt doch, wie ich Euch gesagt habe, daß mir selbst ihre Herkunft nicht bekannt ist. Als ich eines Abends vom Fischen heimkam, eilte mir meine Martha jammernd und händeringend entgegen. Ich war höchst erstaunt und begierig, was etwa geschehen sein möchte. Verzweifelnd sagte sie mir, daß seit dem frühen Morgen unser kleines Töchterchen Maria verloren sei. Das Kind, damals 3 Jahre alt, sei wie gewöhnlich gegen den Wald hinausgelaufen um Beeren zu pflücken, sei Mittags schon nicht heimgekehrt. Sie habe gerufen, habe in den Wald weit hineingesucht – keine Spur gefunden – Alles vergebens; auch die Holzarbeiter, die tief im Wald gearbeitet, sagten, sie hätten wohl ein kleines Mädchen laufen sehen, haben sich aber nicht weiter darum gekümmert, nur ein weißes Tüchlein gefunden, das sie wohl um den Hals gehabt haben möge. Ach! es war recht traurig.

Huldbrand. Der Wald ist von jeher voll bösen Gethiers, wie ich weiß, und Ihr mögt wohl befürchtet haben, daß ein Wolf oder Bär das Kind zerrissen habe.

Peter. Wohl habt ihr Recht, Herr Ritter; denn es mußte auch so geschehen sein. Alle unsere Nachfragen waren vergebens, alle Nachforschungen umsonst! – Ihr mögt Euch vorstellen, in welch' jammervollen Zustand wir versetzt waren. Mariechen war ja unser einziges Kind, das einzige, beste Hab und Gut, das wir in unserer Armuth hatten! (weint.) Sieh da: einige Tage darauf saßen wir so recht herzenstraurig beisammen. Es war spät und der Mond schien, als ob er mit uns sein Mitleid hätte, freundlich durch die Scheiben herein. Da klopfte es leise am Fenster und ein feines Stimmchen rief: »Macht auf! Euer Kind ist da!« Ihr begreift, Herr Ritter, wie's uns da zu Muthe ward. Ich sprang auf, mein Weib wäre beinah aus Schreck vom Stuhle gefallen. – Doch um's Euch nicht lange zu machen – Als wir aus der Hütte traten, stund ein kleines Mädchen in Größe und Alter wie unsere verlorene Marie beiläufig, lieblich uns anlächelnd vor uns und sprach mit holder Stimme: »Da bin ich, nehmt mich statt Eures Kindes zu Euch.« – Welch ein Erstaunen! Wir frugen, wo sie herkomme, wer ihre Eltern seien und alles Mögliche, allein sie schwieg auf Alles und sagte nur: »O fragt mich nicht; aber ich will recht gut sein und Euch recht lieb haben! Ich heiße Undine.« Undine? sagten wir Beide erstaunt. Da glaubten wir wie ein Echo aus den Wellen des See's zu vernehmen: »Undine – Undine – «

Peter. Kurz: Wir sahen das Kind wie ein Geschenk des Himmels an. Wir nahmen es gerne als ein solches, wenn wir gleich nicht wußten, woher es gekommen war. Das liebe Ding stand so freundlich vor uns da in einem silberblauen Kleidchen, aber ganz durchnäßt, als ob es aus dem Wasser gekommen wäre. Um das Hälschen hatte es eine kostbare Perlenschnur, die wir noch aufbewahrt haben. Und so pflegten und hegten wir das Mädchen treulich und gewissenhaft bis zu dieser Stunde – es mag wohl an die 13 Jahre her sein, daß es zu uns gekommen.

Huldbrand. Wohl mögt Ihr das Wunderkind treu und sorgsam gepflegt haben, denn Undine ist lieb und gut und auch verständig und spricht so klug, trotz seiner oft kindlichen Launenhaftigkeit, als ob es in der fürnehmsten, besten Schule gelernt hätte. Gerade deßhalb, gerade wegen der heiligen Einfalt hab ich mir das Mädchen auserwählt. Als meine Gemahlin soll sie auch der Vornehmsten nicht nachstehen.

Peter. Wenn's denn so sein soll, gestattet, edler Herr, daß es auch meine Martha bald erfahre.

Huldbrand. Freilich, das muß ja gleich sein. Sie ist ja die Mutter meiner holden Braut.

Huldbrand. Ihr mögt vielleicht im Stillen schon irgend Etwas beobachtet und bemerkt haben. Ich habe mich mit Undine verlobt.

Martha. Ums Himmelswillen! ist es denn wirklich also? Freilich muß ich gestehen, daß ich an Undine, seit Ihr bei uns seid, eine gewaltige Veränderung gefunden habe.

Peter. Ja wohl, mir kömmts auch so vor: das Mädchen ist viel ernster geworden seither – –

Martha. Viel stiller und ruhiger. Sonst ging's ja in Einem fort mit den tollen Possen.

Huldbrand. Mag sein. Aber ihr kindlich liebes Wesen darf sie nicht verlieren. Die Zeit des Ernstes naht bei den Frauen immer früh genug. Kommt, wir wollen Undinen aufsuchen, damit sie sich Euren Segen erbitte.

Martha. Aber Herr Ritter, habt Ihr denn wohl bedacht, was Ihr thut? Wird dieses arglose, arme Kind wohl zur hohen Frau von Ringstetten taugen? Täuscht Ihr Euch nicht? Werdet Ihr diesen wichtigen Schritt nicht einmal zu bereuen haben?

Huldbrand. Habt keine Sorge. Euch ist's freilich nicht lieb, daß ich Euch den Schatz entführe. Nicht wahr?

Peter. Hoher Ritter! Wir fügen uns gerne, da wir unser Kind in so edlen Händen wissen.

Undine tritt von der andern Seite ein, nachdenklich setzt sie sich auf den Stuhl und stützt den Kopf mit dem Arme auf den Tisch.

Undine. Wie ist mir doch zu Muthe? Wie ernst, wie bang! Mein flüchtiges Element wie gebannt und gefesselt! – Als ich noch ein kleines Kind war, geboren in der Tiefe der Gewässer, da trug mich meine Mutter an's Ufer dieses stillen See's. Ich erinnere mich wohl, wie sie mich küßte und sprach: »Leb wohl! Da stehe nun auf fremdem Boden, auf trockener Erde. Das neue Element möge Dich aufnehmen, und wenn Du ihm getreu bleibst, und wenn Dich die gewonnene Liebe nicht selbst verstößt, so weile da und werde glücklich!« – Diese Worte habe ich nie vergessen und sollte ich diesem Muttersegen nicht vertrauen? Menschenliebe hat mich aufgenommen und gepflegt und nun naht sich diese abermals und will mich pflegen und hegen! Huldbrands Frau soll ich werden, tief und ganz und gar soll ich nun eingeweiht werden in den Segen des irdischen Lebens! – Kaum wag ich's zu denken. Ich soll eine Seele gewinnen und all' des Menschenglücks theilhaftig werden, eines Lebens und Webens, das nicht in den Wogen fluthet und nicht kalt dahinfließt, wie eine Wasserwelle. In einen neuen Zauberkreis tret' ich; aber weh mir, wenn er sich wieder öffnen würde, um mich in das Nichts hinauszustoßen – – –

Es rauscht wie Wogen an den Fenstern, Kühleborn im blaugrünlichen Mantel, eine Krone von Schilf auf dem Haupte, erscheint. Undinens letztes Wort feierlich wiederholend.

Kühleborn. – – – Um Dich in das Nichts hinauszustoßen. – – Ja dieß ist es, was Du zu befürchten hast, und das Dir vielleicht bevorsteht – vielleicht?! – o glaub es, treulos sind die Menschen und schwankend, wie das Schilfrohr an unsern Ufern.

Undine. Weh mir! Du bist's! Was willst Du schon wieder von mir? Laß mich die Wege geh'n, die mich meine Mutter betreten hieß.

Kühleborn. Du weißt ja, daß der Zwist Deiner Mutter, den sie mit ihrem Manne hatte und ihre Trennung von ihm die Veranlassung war, dem Reiche der Gewässer zu fluchen. Dieß war die Ursache, Dich auf die Erde zu setzen.

Undine. Nun, da die Mutter es so gewollt, war ich nicht bisher durch Menschenhuld geborgen?

Kühleborn. Aber auf der Erde herrschen Trug und Lüge, Wohl uns Elementargeistern! Wir gehen die geregelte, uns zugewiesene Bahn. Der Mensch ist ein allzufreies Geschöpf; nur allzuoft verdirbt er sein eigenes Geschick.

Undine. Allein dafür kann er eben durch diese seine Freiheit sich die herrlichste Seligkeit gewinnen.

Undine. Ich lasse nicht mehr von dem Menschen; denn durch ihn und mit ihm kann auch ich Seligkeit erringen.

Kühleborn. Nun, so gehe in Dein Unglück, das Du Dir gewählt haben magst. Allein das Gebot der Wahrheit hast Du noch zu erfüllen. Dein unglücklicher Gemahl soll und muß wissen, wer Du bist. Wenn er es durch Dich selbst erfahren – dann magst Du ihn eben dadurch noch selbst prüfen, ob er zu Deinem Heile bestimmt ist. Diese Pflicht erfülle auch ihm zu lieb.

Undine. Du sagst es und ich weiß es wohl; allein bevor ich Dein Weib bin, muß ich Dir noch ein Geheimmiß sagen.

Huldbrand. Ein Geheimniß? – Laß hören! (lächelnd.) Deine Geheimnisse werden wohl nicht schwer zu tragen sein.

Undine. Der Fischer, mein Vater, hat Dir ja wohl erzählt, wie ich als kleines Kind zu ihm gekommen, ein räthselhaftes Wesen, wie vom Himmel gefallen.

Huldbrand. Allerdings scheint Deine Herkunft besonderer Art; allein, was thut's mir? Ich habe Dich auserkoren zu meiner Lebensgefährtin, und Du bist und bleibst mein Eigen.

Undine. Das ist die Frage; denn es könnte eine Stunde kommen, in der Du etwa sagen würdest: »ich will nichts mehr von Dir wissen – fort mit Dir!« –

Huldbrand. Halt ein, versündige Dich nicht an meiner Liebe, an unserm Heiligthum!

Undine. Darum, weil, wenn es geschähe – ich in den tiefsten Abgrund stürzte – –

Undine. Nun denn, so höre: Ich bin eine Nixe dieses See's. Seelenlos wäre ich noch in der Fluthen Tiefe, hätte mich nicht Menschenliebe aufgenommen, und untergehen müßte ich wieder, bliebe ich nicht für immer mit Menschenliebe verbunden. Solche Wandelung ist uns gestattet. Wenn aber jemals das Geheimniß meiner Abkunft zu Tage käme, wenn jemals irgend Jemand außer Dir erführe, wer ich bin, so wäre ich für Dich verloren und versänke in die unergründliche Tiefe der Gewässer – zurück in das mich verschlingende Element.

Huldbrand erschüttert von Undine zurückweichend. (Nach einer Pause). Du, Du, – bist eine Nixe ? – Du ein solches Wesen?

Undine. Nun, wie gefällt Dir dieß Geheimniß? Jetzt ist es noch Zeit, vor der Hochzeit Dich abzuwenden von mir. Wenigstens mußt Du sagen, daß ich ehrlich gegen Dich war. Willst du nun von mir scheiden?

Huldbrand (begeistert). Nie und nimmermehr! Du bist mein; nirgend finde ich Dich anderswo. Mein Herz hast Du genommen, Du bist und bleibst in mir!

Undine (stürzt ihm zu Füßen). Wenn es so ist. Dank, Dank Dir, meinem edlen Retter, meinem Befreier!

III. Aufzug.

Herzog. Meine theure Tochter, ich brauch' es Dir wohl nicht zu sagen, wie sehr ich um Dein Glück und Wohl besorgt bin, und da ich mich nun dem Alter immer mehr nähere, wo mir jeder Tag geschenkt ist, möchte ich Dich wohl geborgen wissen.

Berthalda. O, ich weiß es, Vater, wie Ihr von Kindheit an liebevoll bekümmert ward, und mein Leben lang wird meine kindliche Dankbarkeit nicht erlöschen.

Herzog. Da ich längst Wittwer bin und Du nach meinem Tode ganz allein stehn würdest, ist es an der Zeit, Dich zu vermählen, damit Du an deinem Gemahl eine Stütze findest; denn Du bist so jung noch und unerfahren, daß Du einer solchen bedarfst, wenn ich aus diesem Leben scheiden müßte.

Berthalda. Theurer Herzog! Ich sehe dieß sehr wohl ein; allein Euch könnte ich niemals verlassen.

Herzog. Nun habe ich zu Deinem Besten Dir einen Gatten gewählt und Du wirst mit meiner Wahl zufrieden sein. Vor einigen Tagen habe ich an meinen Vasallen, den Ritter Huldbrand von Ringstetten, einen Schreibebrief gesandt, um ihm die Ehre, welche ich ihm durch mein Anerbieten erweisen will, kund zu geben. Stündlich erwarte ich die Antwort.

Berthalda. O mein Vater! wie seid Ihr gütig! Huldbrand von Ringstetten ist einer der edelsten und tapfersten Ritter des ganzen Gaues. Jedes Fräulein, auch des Herzogs Tochter, darf sich glücklich schätzen, ihn Gemahl zu nennen.

Herzog. Ohne Zweifel wird Ritter Huldbrand, statt die Antwort durch einen Boten zu senden, gleich selbst hereilen, um Dir zu Füßen zu fallen.

Berthalda. Dieß wäre wohl möglich, denn ich traue ihm solche Courtoisie zu. (Trompetenstoß vom Thurmwarth.)

Herzog. Hörst Du den Hornruf des Wachtthürmers? Es mag die Botschaft bedeuten. (Ein Diener tritt ein.)

Diener. Durchlauchtigster Herzog! Ein Reitersmann hat sich am Thor gemeldet und bittet um Einlaß. Er trägt des Ringstettners Farben und Abzeichen.

Herzog. Er habe Einlaß! führt ihn sogleich zu mir. Diener ab. (Zu Berthalda, welche an des Herzogs Brust sinkt.) Nun Berthalda naht die gute Stunde – vielleicht Er selbst. Darum geziemt es sich, daß Du Dich sogleich in Dein Kemenat begibst und erst wenn ich Dich rufen lasse, hier erscheinst. Berthalda mit tiefer Verbeugung ab.

Herzog (allein). Ich hoffe, daß Ritter Huldbrand meinen Antrag angenommen hat. Niemand weiß um das Geheimniß, daß Berthalda nicht meine wirkliche Tochter und daß sie ein verlaufen Kind ist, das ich auf der Bärenjagd im tiefen Walde gefunden und zu mir genommen. Ich ließ damals Kunde verbreiten, sie sei mir von entfernten Verwandten übergeben worden. Ich behielt das Kind, weil es mir gefiel – ich möchte sagen mehr zum Zeitvertreib zog ich es auf und allmählich gewöhnte sich Berthalda gern an das Leben in der Burg eines Herzogs und vergaß endlich selbst ihres Herkommens. Da ich sie fand, sprach sie von einem Vater und einer Mutter in einem schlechten Häuschen, von einem See, von hohem Schilfe und dergleichen. Doch das Kind gefiel mir und ich wollte es behalten – und so blieb es denn bei mir bis zur Stunde – – –

Herzog. Ah! Ritter Huldbrand's Botschaft! (Für sich.) Warum nicht er selbst? (Zu Casperl.) Willkommen? Ihr kömmt von Ritter Huldbrand, meinem edlen Lehensmann?

Kasperl (mit ungeheuern Reverenzen). Unterthänigst aufzuwarten. Ich komm' von meinem gnädigen Herrn, dem hochwohlgebornen Herrn Ritter Huldbrand auf und zu Ringstetten.

Herzog. Bringt Ihr mir wohl Kunde auf meinen Brief? Wer seid Ihr? Habt Ihr kein Antwortschreiben?

Casperl. O sehr. Ich habe zwar keinen Brief, aber auch kein Schreiben zu übergeben. Ich bin des Herrn Huldbrand Leibknappe und Vertrauter, obschon er mir nichts anvertraut. Er hat mir dießmal den Befehl gegöben, eine schöne Empfehlung auszurichten.

Herzog. Wie? nicht mehr als dieß? und Solches durch einen Knappen? – Welche Art ist dieß? Warum ist Euer Herr nicht selbst gekommen? Es wäre als Vasall seine Pflicht gewesen.

Casperl. Er ist gestern mit seiner schönen, jungen Gemahlin in Ringstetten eingezogen.

Herzog (entrüstet). Wie? Was sagt Ihr? Ist es möglich? Ritter Huldbrand hat sich vermählt?

Casperl. Ja, durchlauchtigster Herzog. Dieses Eroigniß soll ich gehorsamst melden. Mein Ritter hätte dieß selbst in einem Briefe geschrieben, allein er hat sich bei seiner Hochzeit den Finger überstaucht und ist dadurch am Schreiben verhindert.

Casperl. Und Eure Durchlauchtigkeit wagen es, eine diplomatische Person, die ich bin, eine halbe Stunde so da stehen zu lassen, ohne ihr eine Magenstärkung anzubieten? Das ist mir noch niemals passirt! Das ist eine Verletzung des Gesandschaftsrechtes.

Herzog. O sei ruhig; Du sollst gefüttert werden, Bursche; aber dann verlasse augenblicklich mein Schloß und sage dem Ritter von Ringstetten, daß wir uns finden werden. Unerhört! solch ein Benehmen! (Geht rasch ab.)

Casperl (allein). – Daß wir uns finden werden – ja das glaub ich gern; das ist keine Kunst. Aber ich, scheint mir, werde nichts finden. – Laßt mich da stehen mir nichts, dir nichts! Voll Hunger und Durst. – Das ist keine Manier (schreit.) He da, holla! ho – wo ist der Kellermeister? wo ist die Köchin? Schlipperment! Ich bin der Casperl Larifari.

Fährt im Zimmer wüthend herum, schlägt an alle Thüren. Indem er hinausstürzt, trifft er mit dem zugleich eintretenden Koch zusammen, der Art, daß Beide rückwärts hinfallen.

Casperl. (Im Aufstehen.) Was ist denn das für eine dicke weiße Figur mit einer Zipfelmütze?

Koch. Was ist denn das für ein komischer Kerl mit einer grünen Zipfelmütze? (Zu Casperl.) Wer ist Er?

Casperl. Und wer ist denn Er? Ich bin Flügeladjutant des Ritters von Ringstetten, wohlverstanden?

Koch Und ich bin der Leibkoch des Herzogs Heinrich, aber soll ich meinen Augen trauen? Bist Du nicht mein alter Freund, der Casperl Larifari – ?

Casperl. Und Du – bist Du nicht der ehemalige Nudelbäcker Ambrosius Schmalzmeier?

O welches holde Wiederseh'n,
Vor Freuden kann ich kaum mehr steh'n,
O welch ein himmlisches Entzücken,
Nach langer Trennung Dich zu blicken!

Zu Haus hat's mich halt nimmer g'freut,
Weil ich im G'schäft Bankrot gemacht!
Und Du! –

– – Ich weiß nicht, was ich war,
Ich glaub' all' Tag der alte Narr,
Bis ich mir einen Stand erkor'n
Und endlich bin Bedienter wor'n
Beim Ritter Huldbrand von Ringstetten;
Jetzt hab'n wir Hochzeit – das ist a Metten.

Ich bin bei seiner Durchlaucht Koch;
Und wenn's mir g'fallt, so bleib ich noch.
Ich wohn' in einem alten Stübel,
Das Uebrige ist auch nicht übel;
Wir essen nicht die schlecht'sten Knochen,
Nur einmal Fastenspeis die Wochen.

O welches holde Wiederseh'n,
Vor Freuden kann ich kaum mehr steh'n!
O welch' ein himmlisches Entzücken,
Nach langer Trennung Dich zu erblicken!
Entzücken! Erblicken ec. (tanzen hinaus.)

Verwandlung.

Was mußte ich vom Herzoge hören? Huldbrand verschmäht mich! Eines Herzogs Tochter! Von allen Rittern des Gaues bin ich angebetet; Jeder möchte mich als seine Gemahlin heimführen dürfen und er, er, den ich mir selbst auserkoren hatte, er wählte sich eine Andere! O Schmach und Schande! Tritt zum Spiegel. Welche kommt mir nahe? bin ich nicht schön, wie keine andere? Sagt mir's nicht täglich dieser Spiegel? Der lügt nicht, der schmeichelt nicht! – Und wer mag die Glückliche sein, die jetzt an des Ritters Seite ruht, die ihn ihr Eigen nennt? Ich möchte vor Schmerz vergehen, vor Zorn und Wuth! – Weh ihm dem Schändlichen! (Wirft sich auf ein Ruhebett.)

Herzog (tritt ein). Theure Berthalda! – Ich begreife, daß Dich die Hiobspost angegriffen hat. Auch ich bin höchst erbost über die Schmach, die uns Beiden Ritter Huldbrand angethan hat. Er hat mich, den Herzog und seinen Lehensherrn, auf's Aergste beleidigt! Er hat Dich, meine Tochter, ebenso verletzt und gekränkt. Dieß soll ihm nicht vergessen sein.

Herzog. Das kann ich Dir nicht verdenken. Allein dergleichen darf nicht übereilt werden. Wir müssen die Gelegenheit abwarten zu seiner Züchtigung. Dieß erfordert aber Klugheit. Habe Geduld. Verbirg vor Jedermann Deine gerechte Entrüstung. Deine Ehre will es, daß sie bewahrt sei durch Gleichgültigkeit und stille Verachtung.

Berthalda. Ja allerdings. Unbemerkt soll die Glut im Innern brennen, bis es an der Zeit sein wird, daß sie zur hellen Flamme auflodert.

Herzog Also Verstellung, Ruhe! Ich werde mich bei Ritter Huldbrand zum Besuch ansagen lassen. Du sollst mit mir nach Ringstetten ziehen. Wenn wir dort sind, wird es sich zeigen, wie ich ihn auf die demüthigendste Art strafen kann. Verlasse Dich auf mich.

Berthalda. Ja, ich zähle auf Euern gerechten Zorn. Was mich betrifft, so werde ich nicht aus der Rolle des edelsten Stolzes fallen.

Herzog. Treffe alle Vorkehrungen zur Abfahrt. Nimm Deine kostbarsten Gewänder, Deinen schönsten Schmuck. Du sollst in höchstem Glänze als des Herzogs Tochter auftreten.

Verwandlung.

Undine. Warum willst Du mir durch solche Frage weh thun? Wäre es nicht ein Frevel, wollte ich nicht sagen, daß ich so glücklich bin, wie es nur immer ein Wesen auf Erden sein kann!

Huldbrand. Möge es Dir immer so sein, wie es diese ersten Wochen unseres Ehestandes der Fall war. Möge nie ein Wölkchen Deine Zufriedenheit trüben. Lasse Dir sagen: Trotz des Unmuthes des Herzogs Heinrich, darüber, daß ich den Antrag, seine Tochter Berthalda zur Gattin zu nehmen, von mir gewiesen, was wohl beinah als eine Beleidigung anzusehen ist, ließ er mich seiner Gnade versichern. Ja noch mehr. Auf mein Anfragen, ob ich ihm meine Huldigung darbringen und Dich ihm vorstellen dürfe, ließ er mir sagen, er wolle mich auf Ringstetten selbst mit seiner Gegenwart beehren, da er ohnedieß eine Rundfahrt im Gau zu machen vorhabe, um, wie es alljährlich üblich, an einigen Orten Recht zu sprechen.

Undine. Das ist wohl sehr gnädig vom Herzoge, aber ich habe eine trübe Ahnung, daß uns dieser huldvolle Besuch nichts Gutes bringt.

Huldbrand. Warum so ängstlich, liebes Weib? Sei versichert, ich werde dafür zu sorgen wissen, daß Nichts Deine Zufriedenheit stören möge. Der Herzog ist mir viel Dank schuldig, da ich ihm nicht selten mit meinen Kriegstnechten von großem Nutzen war.

Undine. Möge es so sein; allein ich bin und bleibe mit Angst behaftet, wenn ich auch nicht weiß, wie und warum.

Huldbrand. Lasse Deine Sorgen. Ich will jetzt in den Forst reiten, um der Spur des wilden Ebers nachzuforschen, der uns so viel Schaden thut. Leb wohl!

Undine. Leb wohl! bleibe nicht zu lange aus. (Huldbrand ab. Undine allein, ihm nachblickend.) Herrlicher Mann, wie liebe ich Dich. Dir, meinem Erretter, gehört meine Seele, mein Leben, das ich Dir allein ganz und gar zu danken habe.

Knappe. Hohe Frau! Es ist ein alter Mann am Burgpförtlein, der Euch zu sprechen bittet, in wichtigen Angelegenheiten.

Gleich darauf Peter, der Fischer; er eilt auf Undine zu, die ihm entgegen kömmt.

Undine. Nicht so, mein lieber Vater! Ich bin immer Eure Undine, Euer dankbares Kind. Was bringt Euch zu mir?

Peter. O Ihr müßt es ja vor Allem wissen! Meine verlorene Tochter, meine Marie, die Ihr uns ersetzt habt, ist wieder gefunden.

Peter Laßt's Euch erzählen. Vor wenigen Tagen nahm ich einen erschöpften und bluttriefenden Mann in meiner Hütte auf. Er war in dem nahen Finsterwald, ihr kennt ihn ja, durch den er ging, von einem Bären überfallen und elend zerfleischt worden. Er schleppte sich in die Nähe unseres Seeufers, wo ich, sein Jammern hörend, ihn fand und dann mit Martha in unser Häuschen brachte. Der Arme war von dem Thiere erbärmlich zugerichtet. Wir wuschen seine Wunden, labten ihn auf alle mögliche Weise, allein es war Alles umsonst.

Peter. Vernehmt weiter: Mit gebrochener Stimme, seinem Ende nahe, sprach er: »Hört, gute Leute, damit ich ruhig sterben kann; hört – Euer Kind lebt – vor – Jahren – fanden wir es verirrt in dem Walde. Herzog Heinrich – wollte es auch nicht wieder zurückbringen, obgleich er wohl gewußt – wem das Mädchen gehöre. Ich mußte schwören – Nichts zu verrathen, aber – jetzt muß ich sterben und da drückt mich das Gewissen« – – mit diesen Worten starb er.

Peter. Bald kamen wir in's Klare. Der Mann war ein alter Jäger aus dem Gefolge des Herzogs, der das Gnadenbrod bezog und in einem Häuschen lebte, wo er Rüden und Waidhunde des Herzogs zu füttern hatte. Als man ihn todt heimtrug (und ich war dabei) fand ich, denkt Euch nur, in seiner Stube das Kreuzlein hängen, das sie, als sie uns verlassen, am Halse trug.

Undine. Seid ruhig! Euer wiedergefunden Kind, freilich jetzt des Herzogs Tochter, wird gewiß gerne und Gott dankbar in die Arme ihrer Eltern fallen. Rechnet auf mich. Bleibt bei mir. Auch Mutter Martha soll kommen. Der Herzog und des Herzogs Tochter werden bei uns hier verweilen. Bald wird sich dann das Räthsel lösen, denn ich zähle auf des edlen Herzogs Gerechtigkeit und Wahrheitsliebe. – Kommt mit mir. Ihr sollt Euch durch Speis und Trank stärken. Ihr seid ja so weit hergegangen.

(Beide ab.) Es ist dunkler geworden. Abendroth. Kühleborn steigt aus dem Ziehbrunnen.

Kühleborn. Gut, daß die Wasser unterirdisch wogen, verbunden durch der Erde reiche Adern, die sich in künstlicher Verzweigung einen. So springt auch hier der kühle Lebensquell, zu dem mich, ferneher der Fluß getragen. In tiefem Schacht,

Ich bin Undinen nah,
Denn nimmer kann ich's lassen, ihr zu folgen,
Weil unserm Elemente, unserm Reiche
Ich wieder sie gewinnen will.

So lau'r ich
Dort unten, in des Brunnens dunkler Tiefe. –
Das holde Kind der Fluthen – uns gehört es!
Zu uns zurück verlangt's der Nixen Chor!

Undine höre unsre Klagelieder!
O komm zu uns, tauch in die Wellen nieder!
Undine, holdes Kind der blauen Wogen,
O wärst Du Deiner Heimath nie entflogen!
Undine kehr zurück in's Fluthenleben,
In Sang und Tanz mit uns dahin zu schweben,
Undine! Undine! (Verhallend.)

IV. Aufzug.

Herzog Heinrich seitwärts auf einem erhabenen Sitze. Neben ihm Berthalda. Huldbrand, Undine. Einige Ritter und Frauen und Volk. Peter und Martha. Ein Trompeter.

Herzog. Ihr wißt es Alle, wie ich es durch meinen Herold habe verkünden lassen, daß heute der Tag ist, welchen ich auf der Burg meines getreuen Vasallen, Huldbrand zu Ringstetten, angesetzt habe, um die Gaugehörigen zu vernehmen, um Recht zu sprechen und etwa zu schlichten, was Ungehöriges vorgefallen.

Huldbrand. Mir zur hohen Ehre habt Ihr, edler Herzog und Lehensherr, meine Burg als den Ort auserlesen zu Pflege und Rechtspruch und ich rufe sonach in Folge Eures Willens Jedermanniglich auf, mit Beschwerde oder Klage sich zu melden, damit ihm Recht werde. (Pause. Trompeter bläst wieder.) Niemand, scheint es, ist hier, der etwa Klage vorbringen möchte.

Undine. Verzeiht, wenn ich jenen alten Mann dort, (auf Peter zeigend) Euch Herzog, vorstelle, der nicht den Muth hat, seine Angelegenheiten vorzubringen.

Herzog. Wer ist der Mann? Er trete vor; denn Jedermanniglich hat das Recht, mir seine Beschwerde zu sagen.

Undine (zu Peter). So komm! Nun hast Du selbst vernommen, daß der Herzog Jedem gnädig Gehör gewährt.

Peter (wirft sich vor dem Herzog nieder). Gnädigster Herzog! Verzeiht einem armen Manne, der Gerechtigkeit begehrt.

Peter. Man hat mir mein Kind geraubt. Ich verlang' es zurück. (Allgemeine Bewegung.)

Peter Vierzehn Jahre sinds freilich schon her, daß mein Töchterlein Marie sich in den Finstererwald verlaufen, damals ein dreijährig Kindlein. Wir glaubten sie von wilden Thieren zerrissen; aber vor Kurzem ward mir durch den Eid aus dem Munde eines Sterbenden die Nachricht, daß das Mägdlein geraubt wurde.

Herzog (für sich). Gnädiger Gott! Das ist Berthalda! (zu Peter.) Wer hat Dir das gesagt?

Peter. Der jüngst in meinen Armen gestorbene Waidknecht Wolfram, Euer alter Diener, und Ihr, Herr Herzog – ich muß es sagen, weil es so ist – Ihr habt mein Kind entführt –

Martha (tritt hervor). Ja, ja, Ihr, Fräulein, seid der armen Fischerleute Kind! Und hier stehen wir, Eure Eltern!

Herzog. Schweigt Alle und hört! – Ich bin des Gaues Herzog; aber vor Gott bin ich nicht besser, als Ihr alle. Wahrheit und Gerechtigkeit müssen sein, und da ist kein Unterschied auf Erden. Es ist wahr, daß ich beiläufig vor so viel Jahren ein armes Kindlein im Finsterwalde, wo ich jagend ritt, verlassen fand und zu mir nahm, aus Mitleiden und weil mir das Mägdlein gefiel. Und Niemand war bei mir als Wolfram, damals mein Waidmann's-Knappe.

Berthalda. Und wenn auch! Wo ist der Beweis, daß ich die Tochter dieser schlechten Leute sein soll?

Martha. Ich bitte Euch, betrachtet Eure linke Schulter, darauf muß ein Muttermal sein, wie ein Kreuzlein.

Berthalda. Und wenn Alles so wäre und wenn Alles so ist. Ich will nicht armer Fischerleute Kind sein, denn ich bin des Herzogs Heinrich Tochter, als welche er mich angenommen und längst bestätigt hat.

Undine. Wie ist es möglich! Berthalda? Ihr seid nicht glücklich, Eure Eltern gefunden zu haben?

Berthalda. Was thue ich mit solchen Eltern? Der Herzog soll sie mit Gold entschädigen, dieß wird ihnen genug sein. (Allgemeine Entrüstung und Gemurmel).

Herzog. Ist es denn wirklich so, Berthalda? O sprich anders! Umarme Deine Mutter und Deinen Vater. Du bleibst ja doch bei mir!

Berthalda (weist Peter und Martha zurück, die sich ihr nähern wollen). Nie und nimmermehr! fort von mir.

Herzog. Weh mir! So habe ich eine Schlange im Walde gefunden und habe sie an meiner Brust genährt und aufgezogen! – Hieher bin ich gekommen, um Recht zu sprechen, um Gutes zu lohnen und Böses zu strafen. So hört denn Alle, die ihr hier seid: – Ich verstoße Berthalda, denn sie ist unwerth, des Herzogs Pflegetochter zu sein. Solcher Stolz, solche Hoffart, solche Bosheit sollen nicht mit mir wohnen! fort von mir, Du Ungeheuer! Du bist nicht mehr des Herzogs Heinrich Tochter! (Stürzt hinaus.) Es donnert, die Sonne verdunkelt sich.

Undine Armselige! vernimm es, wie auch der Himmel Dein Urtheil spricht. (Ab mit allen Uebrigen.) Berhalda stürzt besinnungslos zu Boden. (Allmälig erwacht Berthalda aus ihrer Ohnmacht.)

Berthalda. Was ist's mit mir? Hatt' ich einen bösen Traum? (Blickt um sich.) O nein, nein, es ist so! Verstoßen, verlassen, Ich, eines Herzogs Tochter! – Das Kind armer Fischer! – Nein, nein! Ein goldner Faden an eine schlechte Spindel geknüpft! Schande, Schmach! Ich ertrage es nicht.

Das wäre kein Leben. Wohin sollte ich? Aus eines Herzogs Palast gestoßen – in eines armen Fischers Hütte! Pfui der Schande! Fort, fort! – (Verzweifelnd.) Ha, was seh ich dort? Ein Brunnen – tief und kalt. Ein Augenblick! ein rascher Entschluss und ich bin der Schmach entronnen! – Ja, da hinunter – dann ist alles aus! (Eilt dem Brunnen zu, als ob sie sich hinabstürzen wollte.)

Berthalda. Wer bist Du? Was willst Du von mir? Bist Du ein Gespenst, das mich schrecken will?

Berthalda. Du – mich gebrauchen? Bleib' in Deinem unterirdischen Reiche und lass mich!

Kühleborn. Höre: Das Weib des Ritters, der Dich verschmähte, das Weib, das Du wohl hassest – Undine, – die uns da unten angehört, ist eine Wassernixe. Huldbrand weiß es wohl, aber die Minne hat ihn bethört. Wenn aber das Geheimniß zu Tage kömmt – so versinkt sie in die Tiefe, vielleicht nicht allein, sondern mit ihm.

Kühleborn. Nun weißt Du genug! Thue, was Du mußt, räche Dich an ihr und an ihm. (Versinkt in den Brunnen.)

Berthalda (allein). »Thue, was Du mußt, räche Dich an ihm und an ihr!« Wohlan, sei'st Du ein guter oder ein böser Geist – der Rath ist gut – es sei!

Casperl (tritt auf mit Laterne und Schlüsselbund, etwas angetrunken.) Jetzt komm ich g'rad aus'm Keller heraus, wo ich mich mit Versteinerungen beschäftigt habe, z. B. mit dem Nierensteiner, mit dem Hörsteiner und andern dergleichen Gewächsen. Alles in Ordnung befunden. Mein Herr Ritter ist ein ganz gescheidter Cavalier. Gleich nach seiner Verheirasplung hat er mir die Kellerschlüssel übergeben und hat gesagt: »Hier ist die Klaviatur des Kellers; denn Du bist eine treue Seele und ein Mann des Vertrauens.« Und mein Herr hat ganz Recht gehabt und er ist in seinem Vertrauen nicht getäuscht worden; denn ich mische nie Wasser in den Wein. Ich trinke ihn immer pur und unverfälscht. Ueberhaupt bin ich ein Foind des Wassers und kann's gar nicht begreifen, wie's Leut giebt, die so viel Wasser trinken wie z. B. die Gemahlin meines Herrn Ritters; die hat eine wahre Passion auf's Wasser. Entweder trinkt's Eins oder sie pritschelt damit; und wann gerad Niemand da ist, so geht's zu dem großen Ziehbrunnen und schaut alleweil nunter. Pfui Teufel, das Wasser!

Das Wasser ist ein Element,
Das ein gescheidter Mensch nicht kennt;
Zum Waschen laß ich's noch passiren,
Zum Trinken muß man's ignoriren.

Das Wasser ist sehr ungesund,
Drum bring ich's niemals in den Schlund;
Wozu lag denn das Bier in Fässern,
Um sich die Gurgel nur zu wässern!

Und warum gab es wohl den Wein?
Da müßt man doch ein Esel sein,
Sich noch mit Wasser abzugeben,
Wenn ringsum blüh'n die schönsten Reben!

Darum geschätztes Publikum,
Hoff' ich, daß Sie nicht sind so dumm,
Mit purem Wasser sich zu laben,
Wenn Bier und Wein Sie können haben.

Casperl geht gegen den Brunnen, bleibt etwas vor ihm stehen, mit Verachtung hinunter sehend.

Pfui Teufel! Von dem Keller will ich nichts wissen. Von Ihnen brauch ich keinen Tropfen! Miserables – geistloses – Fluidum!

Musik. Zwei Wassergeister springen aus dem Brunnen und prügeln Casperl durch. – Geschrei. – Casperl läuft fort. Alle ab. Herzog, Huldbrand, Undine treten ein, später Berthalda.

Herzog. Von Schmerz gebeugt und von Wehmuth tief ergriffen, mein theurer Ritter, werde ich Euch nicht mehr lange auf Eurer Burg zur Last fallen.

Huldbrand. Warum, edler Herzog, wolltet Ihr mich deßhalb verlassen? Wohl war es ein trübes Ereigniß, das Euch hier betraf, allein vielleicht hätte sich Berthalda noch eines Bessern besonnen.

Undine. Es war ja nur der erste Augenblick, der das stolze Fräulein überrascht hatte.

Herzog. In solchen Fällen kann man auch im ersten Augenblicke zeigen, wie man ist und wie man denkt. Aber wenn ich Berthalden auch immer hochmüthigen Sinnes gekannt, hätte ich ihr doch solch eine Herzlosigkeit nicht zugetraut und deßhalb verstieß ich sie. Des Menschen Herz und Gefühl geben sich allsogleich zu erkennen. Bei mir kann ein Wesen der Art nicht leben.

Huldbrand. Und dennoch, hoher Herr, hättet Ihr vielleicht ein gelinderes Urtheil fällen können. Nun ist das arme Fräulein ganz und gar der Verzweiflung preis gegeben.

Herzog. Das will ich auch nicht. Es soll ihr nicht an Mitteln fehlen, sich aufzuhalten, wo es ihr belieben mag. Ihrem Stande gemäß, denn sie ist und bleibt meine Ziehtochter, soll sie leben; aber fern von mir. Und dieses, werther Ritter, mögt Ihr derselben in meinem Auftrage kund geben. Mein Säckelmeister wird von mir den Befehl erhalten, ihr das Nöthige zu verabreichen. Damit habe ich, glaube ich, genug gethan. Gott möge ihr die Schmach, mit der sie ihre lieben Eltern verstieß, verzeihen.

Berthalda. Es bedarf keines Mittlers, mein gnädiger Herzog. Eure letzten Worte, die Ihr zu meinen Gunsten soeben spracht, habe ich im Eintreten vernommen. Nehmt meinen Dank für diese Gnade und für Alles, was Ihr mir von Kindheit an erwiesen habt.

Herzog. Steh auf Berthalda. Entferne Dich aus meiner Nähe; gehe in Dich und mache gut, was Du versündigt, wenn Du es vermagst. Leb wohl! (Er will fort.)

Berthalda. Nur noch ein Wort wolltet vernehmen. Ich beschwöre Euch; es ist nicht unwichtig.

Berthalda. Mag es Unrecht gewesen sein, daß ich meiner Abkunft mich geschämt, so war es um so thörichter von mir, da sie, wenn auch niedrig, doch ehrlich ist; allein es ist Euch ja bekannt, daß des edlen Ritter Huldbrands schöner Gemahlin Herkommen Euch ganz geheim gehalten worden. Warum verschwieg man es Euch gegenüber, der Ihr doch Huldbrands Lehensherr seid?

Herzog. Fluch Euch Huldbrand, wenn es so ist. In Acht und Bann stoß ich Euch! Flieht weit, weit! Ihr seid vogelfrei!

Herzog. Weh Euch, die Ihr eine Fey geminnt! Verstoßen hat Euch die Christenheit! Fluch dem, der Euch nahe bleibt! (Geht rasch ab.)

Huldbrand (umarmt Undine). Wenn Alles mich verläßt, mein Weib, Dir bleib ich eigen! Dir bleib ich getreu!

Huldbrand. Nie und nimmermehr! Mein bist Du und Dein bin ich! Was wollt' ich noch auf Erden ohne Dich!

Donner. Kühleborn erhebt sich aus dem Brunnen. Die Bühne hüllt sich in Wolkennebel.

Undine, die Stunde ist da!
Wir sind Dir wieder so nah, so nah!
Es kommen die Wellen und Wogen,
Die Dich mit Gewalt angezogen!
Undine, Undine! – –

Verwandlung und Schlußtableau.

Kristallpalast, magisch blau erleuchtet. Undine und Huldbrand. Kühleborn in ihrer Mitte.

Franz Pocci

Lustiges Komödienbüchlein – Sechstes Bändchen

Inhalt

Undine die Wassernixe.

Romantische Sage in 4 Aufzügen mit Gesang.

Personen.

I. Aufzug.

II. Aufzug.

Verwandlung

III. Aufzug.

Verwandlung.

Verwandlung.

IV. Aufzug.

Verwandlung und Schlußtableau.