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Mein und Dein
habt ihr zu Pfeilern gemacht
ruhlos schwankender Welt,
darin mehr Zäune wuchsen
als Gärten,
hütenswert.
Sturm
hat die Welt überfallen,
wühlt sie grundum
und spielt hohnlachend Ball
mit Trümmern.
Schmerz
krümmt sich in Millionen Betten.
Den Fieberschweiß
tupft von seiner wunden Stirn
weißdienende Liebe.
Schau, Seele, hin!
Jedes Fleisch,
zerhauen und zerschossen,
gibt Blut,
und Blut schwemmt alle Zäune fort.
Ein Blut,
maßlos heut verschüttet,
rinnt durch den Leib der Welt.
Ein Geist
wird vergoßnem Blut entwachsen.
Schon richtet er,
kein Zäunebauer,
die Säulen auf des Tors,
hoch und weit genug für alle,
einzugehen ins Land,
da der Mensch Freude ist dem Menschen.