Die Arbeiterdichtung in Frankreich

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Erstes Buch.
Vor der Februarrevolution.

Unser Lorber.

Ihr, deren Federn nie zerbrechen,
Ob hundertmal im Dienst getauscht:
Ihr scheltet unser Lied Verbrechen,
Das kühn von unserm Rechte rauscht?
Ihr wollt beschimpfen unsre Waffen,
Weil sie dem Trug Verderben sprühn?
Wir sind es, die Geschichte schaffen –
O lasst auch unsern Lorber blühn!

Seht, unser Lorber sind Gesänge,
Die uns ein freier Sinn beschied;
Durch Flur und Felder ziehn die Klänge,
Wo man die Schönheit wandeln sieht.
Wir fürchten nur – fidele Zecher –
Des Elends Schuld, nicht seine Mühn,
Die Noth versinkt bei Lied und Becher –
O lasst auch unsern Lorber blühn!

Sollt' unser Wort im Lied erbleichen,
Und falsch denn unser Singen sein?
Singt ihr die Großen, singt die Reichen –
Ich will mein Lied der Armuth weihn.
Wir brauchen in der Werkstatt Enge
Ein Rauschen, frisch und lenzesgrün,
Es liebt das Volk die Ruhmesklänge –
O lasst auch unsern Lorber blühn!

Am heiligen Marientage
Beging man sonst das Kaiserfest;
Wie kommt es, dass die Ruhmessage
Man heute still verhallen lässt?
Dem Todten unsern Gruß zu bringen,
Kein Böllerschuss, kein Fackelglühn!
Ihn um der Säule Rund zu schlingen –
O lasst auch unsern Lorber blühn!

Wir brauchen Erde nicht und warmen
Treibhäuserdunst und Mergelhauf,
Es sprießt der Lorber ja des Armen
Allüberall gen Himmel auf;
Und ewig schön! – Mit offner Wunde,
So sanken wir im Schwertersprühn,
Und sterbend bitten wir am Grunde:
O lasst auch unsern Lorber blühn!

Der Krieger kämpft um Frankreichs Ehre
In Algiers glühndem Sonnenstrahl,
Ob auch des Fiebers Wuth verkehre
Das Schlachtgefild zum Hospital.
Ach, wie viel' blut'ge Todesschrecken
Und wie viel' heiße Schlachtenmühn!
Der Brüder Wunden zu bedecken –
O lasst auch unsern Lorber blühn!

Mein Bild.

Ein Fremdling bin ich euch, und bar an Ruhm und Glanze,
Der Weltgeschichte fremd und fremd dem Dichterkranze,
Doch in die Lüfte steigt, dem Vogel gleich, mein Blick.
Arm, ohne Zukunftstraum, und ohne Hass und Grollen,
Bereit, mein Lebensbild vor Jedem zu entrollen,
Veracht' ich ein beneidetes Geschick.

Der starken Schar vermählt bin ich von Blutes Gnaden,
Die ohne Brot sich müht und ficht auf Barrikaden,
Die – stolzer als ein Fürst – das braune Schurzfell trägt;
Die vor dem Amboss steht in dumpfer Kellergrube,
Vom Feuerschein beglüht in rauchgeschwärzter Stube,
Und, fleckenlos, die müden Arme regt.

Wie François Villon, Über diesen Dichter aus dem Volke, den Vater des modernen französischen Liedes, geb. zu Paris im Jahre 1431, vergl. die Einleitung. dem fröhlichen Genossen,
Sind Markt und Gasse nur zum Lehren mir erschlossen,
Ein Werktisch mein Altar, die Bank mein Tabouret;
Mein Stoff: Natur und Geist, mein Härmen und mein Lieben,
Mein Tag ein flüchtig Blatt, vom Zufall wirr beschrieben,
Aus freiem Feld zur Schenkenthür geweht.

Mir wird die Rebe nicht den ernsten Flug bezwingen;
Dem falben Herbste gleicht mein arm und farblos Singen,
Die Tugend schätz' ich hoch, doch mehr die Menschlichkeit.
Auf meine Stirn geprägt der Bruderliebe Stempel,
Veracht' ich jeden Prunk in Lied und Marmortempel,
Und huldige der schlichten Einfachheit.

Den Thron bekämpft' ich treu, die Brust der Kugel offen,
Des Vaterlandes Ruhm mein erst' und letztes Hoffen,
Und mit dem Siege trat ich in die Nacht zurück.
Ich sah die Leidenschaft auftauchen aus den Wellen,
Sah Neid und Trug und List die falschen Netze stellen –
Stolz taucht' ich nieder in mein ärmlich Glück!

Ob auch der Schmerzen Kind: doch mag ich Keinem grollen;
Gott weiß, auf welcher Streu wir Zwei noch enden sollen,
Für dich ein Kummerbild, o meine Muse du!
Doch selber Stille rufst du mir in diesen Wettern –
So mag die schnelle Zeit den frischen Kranz entblättern,
Im Winkel trocknen mag dein Bettelschuh!

Durch meine Liebe, sagt ihr, werd' ich noch zum Narren, –
Nun, Jedem seinen Gott, und Jedem seinen Sparren!
Der Armuth Kampfgenoss, steh' ich zu ihr im Streit.
Den Ordensjägern feind, den fürstenhuldgezierten,
Erschein' ich ein Barbar bei euch Civilisierten,
Verhohlen schlecht in meinem Bürgerkleid.

Mit hundert Jahren.

Wenig sah ich sich verändern –
Zähle doch schon hundert Jahr'!
Die auf Markt und Gassen schlendern,
Füttert noch der Proletar.
Jahre flohn und Jahre kamen,
Immer Galgen noch und Fehm' –
Ausgenommen nur die Namen,
Ist noch Alles wie vordem.

Immer Fürsten und Asketen,
Schlechter Arzt und Musikant,
Eckensteher und Poeten,
Tolles Zeug in Stadt und Land!
Immer mit dem alten Sparren
Kämpft System und Theorem;
Richter, Pfaff und andre Narren –
's ist noch Alles wie vordem.

Immer noch am Tisch gebogen
Wird das schnöde Kartenblatt,
Wird das arme Weib betrogen,
Bis der Spieler bleich und matt.
Und dann glaubt er, dass die Schande
Ihm der Tod vom Herzen nähm',
Sucht ein ehrlos Grab im Sande –
's ist noch Alles wie vordem.

Zwei der Frauen zu umfassen
Pflegt man nicht auf unsrer Flur;
Wenn die Liebste man verlassen,
Suchte man nach Glücke nur.
Türke ist von uns noch Keiner,
Wem behagten Zweie, wem?
Nein, man hat genug an Einer –
's ist noch Alles wie vordem.

Oft noch fällt das Kind des Armen
Mit dem jugendfrischen Sinn,
Mit der Lust, der lebenswarmen,
In die Hand der Kupplerin.
Auge sprüht und Wange strahlet,
Jeder wird zuletzt genehm,
Eine giebt, der Andre zahlet –
's ist noch Alles wie vordem.

Ellenlange Heldendramen
Machen immer noch kein Glück;
Trotz den Hunden, Pferden, Damen –
Ausgepfiffen wird das Stück.
Log' und Saal von Zischen schallte,
Dass die Pest dem Dichter käm'!
Lieber ist uns doch das Alte –
's ist noch Alles wie vordem.

Thé-dansants und Assembléen –
Immer noch das alte Lied!
Schöne Frauen rings zu sehen,
Wein und Tanz – die Stunde flieht!
Sah, dass oft des Traubenblutes
Kraft den Trinker noch bezähm',
Viel Geschwätz und wenig Gutes –
's ist noch Alles wie vordem.

Früher hatten unsre Fürsten
Narren, tief an Geisteskraft,
Die dem eitlen Herrscherdürsten
Mit der Schelle Zwang geschafft.
Seit den Fürsten nun der Sparren
Selbst zu klug und unbequem,
Sind Minister ihre Narren –
's ist noch Alles wie vordem.

Wanken endlich wir zum Grabe:
Macht der Tod die Wange bleich,
Und die letzte Wittwenhabe
Macht den Doktor fett und reich.
Auf den Sarg, den trauervollen,
Immer noch von Erd' und Lehm
Wirft der Gräber dann die Schollen –
's ist noch Alles wie vordem.

Arbeit und Elend.

O Daniel! ist kein Poet uns mehr beschieden,
Der sein Prophetenwerk begreifen will hienieden?
Lebt unter uns kein Aar mit kühnem Flügelschlag,
Der in des Himmels Buch zu lesen noch vermag?
Jehovah! soll denn heut sich keine Leier finden,
Um dir den Sterbeschrei der Märtyrer zu künden?
Ist keine Seele da, zu der im Traumgesicht
Der Nacht von deinem Geist ein Strahl hernieder bricht?
Soll keine Stirn sich mehr der Glorie werth erweisen,
Kein Mund mehr würdig sein, dich und dein Werk zu preisen?
Jehovah! naht kein Heil in des Verderbens Pest,
Dass du für alle Zeit ihr Herz verknöchern lässt?
Lass einen Christus doch zu uns hernieder eilen,
Um dieser blinden Welt das Augenlicht zu heilen!

O Brüder, bebt, erbebt! Es hat mein niedres Zelt
Der Offenbarung Licht in dieser Nacht erhellt.
Hört, welche Stimmen wild zu mir hernieder flossen
Und in der Finsternis den Himmel mir erschlossen!
O, zittert! denn ich sah, wie einen Pfuhl von Blut,
Den Horizont ringsum gefärbt von rother Gluth.
O Brüder zittert! denn ich sah des Atheismus
Verruchter, gift'ger Saat entblühn den Egoismus;
Ich sah die Liebe, bleich, die Hände ausgestreckt,
Indess ihr Kinderpaar, verhungernd, Mitleid weckt;
Und Frankreichs Engel sah ich in die Zukunft deuten,
Wo Sodom's Asche in die Luft die Winde streuten!
Und zwischen der Musik, die aus dem Himmel drang,
Bei Hosiannah-Ton und bei Posaunenklang,
Erscholl zu mir der Ton von einer Stimme dorten,
Die aus den Wolken rief mit wilden Feuerworten.
Hört, Brüder, wenn ihr stark genug, zu lauschen, seid,
Was dies Orakel mir gesagt von künft'ger Zeit:
»Wach auf, o Sänger! du bist einer auch der Sklaven,
Du trägst die Leiden mit, die deine Brüder trafen;
In Sinnentaumel hast auch du die Lust gekühlt,
Und hast das ehrne Joch der Noth, wie sie, gefühlt.
Du theilst ihr Brot, ihr Weh, aus dem sie nie sich retten –
Wer kennte besser wohl die Last von ihren Ketten?
Wach auf, o Sänger! Auf! ersteh aus feiger Ruh',
Und aus dem Todesschlaf die Welt erwecke du!
Nicht länger wolle mehr, ein Jeremias, klagen,
Denn deiner Thränen Thau wird keine Früchte tragen.
Willst du, dass man dereinst dein Angedenken ehrt,
So schreite auf den Markt, mit deinem Lied bewehrt,
Dem neuen Moloch dort den Sterbesang zu singen –
Denn ach! die Gier nach Gold, sie droht euch zu verschlingen!
Verjag die Wuchrer, die entweiht des Tempels Zier,
Und pflanze wieder auf der Menschlichkeit Panier!
Die Völker werden einst nur jenen Dichter krönen,
Der seine Leier ließ zu ihrem Heil ertönen.
O Sänger, hörst du nicht des Hungers wehvoll Lied,
Das, wie aus Kraters Schlund erbrausend, aufwärts zieht?
Siehst du nicht – flehend halb, und dräuend halb voll Schrecken –
Die arbeitsame Schar empor die Hände strecken?

Oft flieht der Proletar, der in des Elends Haft
Für kargen Sold von früh bis spät zum Abend schafft,
Um nur den Hungerschrei der Kinderschar zu stillen,
Den Holzhof und das Werft; in seiner Seele schwillen
Der Hass und Zorn, er stößt die Arbeit rauh zurück;
Er flucht der Welt, die ihn betrogen um sein Glück,
Er flucht dem Schöpfer gar, und flieht, wie Raubspelunken,
Die Stätten, wo den Kelch des Elends er getrunken.«

Erbarmen, ach! für sie, die ewig Mangel leiden,
Die hungernd und verhärmt vor eurer Thür verscheiden!
O, stoßt mich nicht zurück! Für sie allein, für sie
Komm' ich zu euch als Sklav, umfass' ich eure Knie.
Nicht wie der schwache Greis komm ich zu eurem Mahle,
Um eurer Speisen Rest zu sammeln in die Schale;
Nein, dreimal nein, ich fleh' um euer Mitleid nicht –
Ich will, dass Allen gleich das Recht sei und die Pflicht;
Ich will, dass endlich sei dem Fleiß ein Lohn beschieden,
Ich will das Eisen, auf dem Amboss es zu schmieden;
Will Land, drauf unser Arm für uns die Saat bestellt,
Und, der die Lämmer zog, die Wolle auch behält!

Ihr, die als Retter preist des Krieges blut'ge Schrecken:
O seht, es liegen brach noch so viel' Länderstrecken!
Wie ihr den Krieger ehrt, so ehrt den Arbeitsmann,
Es locket als Magnet auch ihn der Lorber an!
Jungfrauen lasst im Chor den wackern Helden grüßen,
Der in der Wildnis ließ Korn oder Reben sprießen!
Wie dem Soldaten, ziemt wohl Dem ein Ehrenband,
Der Egge oder Pflug dem Staate zugewandt!
Ist größer denn der Gott mit Blitz- und Donnerwaffen,
Als sie, die Städte aus dem Wüstenstaub erschaffen?
Die Tugend ehrt, den Fleiß! so schwindet Noth und Fahr,
So kehrt zur Hürde auch die irre Lämmerschar;
So wird der Überfluss ringsum auf Erden walten
Und Blumen uns entblühn aus seines Mantels Falten.

An Victor Hugo.

Wenn eine arme Anemone,
Verschmachtend, nahe dem Verglühn,
Dich bäte: »Spende meiner Krone
Ein Tröpfchen Wassers, um zu blühn!«

Wenn eine Schwalbe, matt die Schwinge,
Vom kalten Winterfrost versehrt,
Leis flehend dir am Fenster hinge:
»O gieb mir Platz an deinem Herd!«

Die Rose dürstete nicht länger,
Der Schwalbe würdest Schutz du leihn –
Ach, dass ich nicht für dich, o Sänger,
Das Blümchen darf, das Vöglein sein!

Belzebub.

Ein junger Pilger, schön, doch schmerzumfangen,
Die Stirn gebeugt, den Wanderstab zur Hand,
Zog still einher, umglüht die bleichen Wangen
Vom Abendgold, das mählich leis entschwand.
Ihm lag das ew'ge Leid der Menschheit offen,
Das seit Jahrtausenden die Welt durchhallt;
Von seiner Klage scholl und seinem Hoffen
Ein müdes Echo durch den tiefen Wald:

Die Erde trägt der Knechtschaft Spuren
In Schmerzen sonder Zahl,
Der Tugend schafft die Sünde Qual –
Und redet doch Natur in Wald und Fluren
Der Liebe Wort zu allen Kreaturen
Von Berg zu Berg, von Thal zu Thal!

Auf schwarzem Ross mit blut'gem Augensterne,
Von dessen Bug der Schaum herniederquillt,
Sprengt jetzt ein Reiter aus der dunklen Ferne,
In rothem Kleid, mit Blicken, fahl und wild.
Wie seine Höhlung sich der Bach gegraben,
Hat seine Stirn gefurcht ein großer Schmerz –
»Steig auf!« so spricht er zu dem Wanderknaben,
»Auf! säume nicht, und fasse dir ein Herz!«

Der schöne Träumer schwingt sich auf die Mähre,
Und hoch und höher geht's in Windesflug!
Es seufzt das Ross bei seiner Reiter Schwere,
Der goldne Sporn zerfleischt den schwarzen Bug.
Ein Athmen noch, ein Sprung, ein Augenblinken,
Und sieh, nun sind sie auf des Gipfels Saum,
Und wo der Felsen höchste Zacken winken,
Grünt dort zu jeder Frist ein Apfelbaum.

»Iss von der Frucht!« beginnt der finstre Ritter,
Indess sein Aug' des Jünglings Blick bewacht.
»»Wohl ist sie roth – doch ist sie nicht zu bitter?
Ein Apfelbaum hat alles Leid gebracht.««
Der Reiter biss die Zähne hell zusammen,
Und lachte gellend, dass der Berg erscholl,
Und eine Schlange schoss mit grünen Flammen
Vom Zweig … der Jüngling starrte schreckensvoll.

»Wie? hast du Furcht,« Erscholl's mit hohlem Klange,
»Vor Belzebub, vom Blitze hingestreckt,
Vorm Baum der Bibel, vor der alten Schlange?
Ein Kind nur wird durch solchen Wahn erschreckt!
Um zu benutzen deine Erdengaben,
Um Macht zu kaufen und um Mensch zu sein,
Musst du des Wissens Frucht gekostet haben –
Seit Adam biss ein Jeder noch hinein.«

»Sieh, Jeder drunten flieht des Andern Stelle
Und müht sich ab um schnöden Geizes Sold,
Ein Jeder lebt in seiner trüben Zelle
Und zählt sein Korn, sein Silber und sein Gold.
Willst du ihr Blut, die Früchte ihres Strebens,
So lass getheilt der Menschenwelt Revier,
Und folgen wird dir jede Lust des Lebens –
Nimm schnell ein altes Herrschaftsscepter dir!«

»»Ihr werdet nimmer diese Welt behalten!««
Sprach drauf der Jüngling, und – ein ernst Symbol –
Ließ er die Weltenkarte sich entfalten,
Und » »Liebet euch!«« schrieb er auf ihren Pol.
Zum bleichen Nebel ward die schwarze Mähre,
Vom Blitz getroffen sank der Apfelbaum,
Der Schatten Belzebub's in weiter Leere
Entschwand, ein Wölkchen, in der Lüfte Raum.

Die Erde sprengt der Knechtschaft Spuren
In Siegen sonder Zahl,
Vernichtet wird der Sünde Qual;
Und segnend spricht Natur in Wald und Fluren
Der Liebe Wort zu allen Kreaturen
Von Berg zu Berg, von Thal zu Thal.

Meine Armuth.

Er sprach zu mir: »Du zählst nun sechzig Jahre,
Ein gutes Amt ist dir geborgen schon;
Als Bettler sollst du wanken nicht zur Bahre,
Komm, fürchte Nichts, sei unser, sei Spion!«
Wie? hundert Edler Athemzug belauschen,
Betrügen sie um Ehr' und Gut und Hab'?
Für Lumpen mag ich nicht die Schand' ertauschen …
Seht, darum lieb' ich meinen Bettelstab.

Ein Stutzer rollt im Wagen um die Ecke –
Er soll ein Gauner einst gewesen sein;
Der Phaeton, das Ross, die goldne Decke –
Wodurch erwarbst du sie? wie sind sie dein?
Ich lernte Nichts – die Welt mag mir vergeben! –
Doch froh, dass mich Verborgenheit umgab,
Wusst' ich allein mit meiner Noth zu leben …
Seht, darum lieb' ich meinen Bettelstab.

Ihr Herren dort, die stolz Fabriken bauen:
Der Schweiß der Armen ist's, den ihr verzehrt!
Mögt ihr mit Hohn auf euer Gold vertrauen –
Uns raubtet ihr das Brot, das euch ernährt!
Seht, meins ist schlecht, doch beißen's noch die Zähne
Das mir als Lohn der harte Meister gab,
Und nimmer feucht von eines Andern Thräne …
Seht, darum lieb' ich meinen Bettelstab.

Den Sündern muss das Recht ein Urtheil sprechen,
Das sie der Haft, vielleicht dem Tode weiht –
So sühnet ihr Verbrechen durch Verbrechen,
Und nennt euch Kämpfer noch der Menschlichkeit!
Ich lernte nie ein Recht im Busen tragen,
Das Brudermord mit Heil'genschein umgab –
Doch wird mich nie schuldloses Blut verklagen …
Seht, darum lieb' ich meinen Bettelstab.

Die Hos' ist schlecht und schlottert um die Lenden,
Der Rock – er hätte Platz zum Ordensband,
Nicht konnt' ich Viel an meine Stiefel wenden,
Und keinen Handschuh trägt die braune Hand.
Ich lernte ja der Sparsamkeit Methode,
Und legte selten nur die Röcke ab –
Das Elend blieb noch immer in der Mode …
Seht, darum lieb' ich meinen Bettelstab.

Im Juli hab ich mit dem Volk gefochten –
Zwar hatt' ich nur den Knotenstock als Wehr;
Man fand mich schön – wiehernde Rosse pochten,
Und die Kanonen grüßten ringsumher.
's war nur, den Schwänzlern, die den Thron umkreisen,
Einmal zu künden, als es Fehde gab,
Dass Bettler stets als Menschen sich beweisen …
Seht, darum lieb' ich meinen Bettelstab.

Der Lokomotivenheizer.

Friss Haber, Pferd, und schnaufe mal!
Gezäumt, gesattelt! fortgeflogen!
Galopp! durch Brücken und durch Bogen,
Hinaus zu Wiese, Berg und Thal –
Kein ander Ross ist dein Rival!

Die Kohle flammt in deinen Ringen,
Ein Spiegel, leuchtest du im Flug;
Wo sind die Hufe, wo die Schwingen,
Darauf der Sturm dich weitertrug?
Seht ihr im Wind die Mähne wallen,
Und hört ihr keuchen nicht mein Ross,
Das im Galopp vorüberschoss,
Wie Rennershuf und Donnerschallen?

Friss Haber, Pferd, und schnaufe mal!
Gezäumt, gesattelt! fortgeflogen!
Galopp! durch Brücken und durch Bogen,
Hinaus zu Wiese, Berg und Thal –
Kein ander Ross ist dein Rival!

Sonst trug ein Elephant die Haufen,
Und ob's auch vierzig Krieger sind;
Mein Rücken trägt bei Nüsterschnaufen
Die ganze Welt mit Weib und Kind.
Ich bin, wie uns ein Märchen sagte,
Des Teufels lust'ger Musikant,
Der in der Hölle rothen Brand
Bei Fiedelklang die Tänzer jagte.

Friss Haber, Pferd, und schnaufe mal!
Gezäumt, gesattelt! fortgeflogen!
Galopp! durch Brücken und durch Bogen,
Hinaus zu Wiese, Berg und Thal –
Kein ander Ross ist dein Rival!

Wie ein Pirat die Enterstange,
Reck' ich den Schlund nach Feuersold,
Und schau', wie sich auf meinem Gange
– Ein Band – die Erdenflur entrollt.
Die Luft, dem Vogel gleich, durchschneiden –
O Seligkeit, o trunkne Lust!
Und dazu braucht die schwarze Brust
Ja Kohl' und Wasser nur, die beiden!

Friss Haber, Pferd, und schnaufe mal!
Gezäumt, gesattelt! fortgeflogen!
Galopp! durch Brücken und durch Bogen,
Hinaus zu Wiese, Berg und Thal –
Kein ander Ross ist dein Rival!

Es sind auch die gemeinsten Dinge
Des größten Völkerheiles werth;
Dies Gut, verachtet und geringe,
Wie lange schlief's am Feuerherd!
Ein Jeder sah im Henkeltopfe
Den Dampf entwallen Tag um Tag –
Die Zukunft viel zu ferne lag,
Und viel zu fern dem armen Tropfe!

Friss Haber, Pferd, und schnaufe mal!
Gezäumt, gesattelt! fortgeflogen!
Galopp! durch Brücken und durch Bogen,
Hinaus zu Wiese, Berg und Thal –
Kein ander Ross ist dein Rival!

Kneipwirthe zwar und Fuhrmannsseelen,
Als uns ein neuer Weg erdacht,
Erzürnten rings in Zank und Schmählen:
Wir hätten sie ums Brot gebracht.
Ei was, Geduld! denn mit dem Dampfe
Wird Land und Land verbunden sein,
Wird sich der Saat die Erde weihn,
Dass Stein um Stein das Rad zerstampfe!

Friss Haber, Pferd, und schnaufe mal!
Gezäumt, gesattelt! fortgeflogen!
Galopp! durch Brücken und durch Bogen,
Hinaus zu Wiese, Berg und Thal –
Kein ander Ross ist dein Rival!

Auf deiner Stirn der Freiheit Stempel,
Frischauf, frischauf, mein Eisenross!
Denn eines andern Friedens Tempel
Begehrt der Zukunft junger Spross.
Begrabt den Krieg, zerschlagt die Grenzen!
Wir sind es müd, das alte Leid;
»Vergessen der Vergangenheit«
Soll Volk und Volk im Glas kredenzen!

Friss Haber, Pferd, und schnaufe mal!
Gezäumt, gesattelt! fortgeflogen!
Galopp! durch Brücken und durch Bogen,
Hinaus zu Wiese, Berg und Thal –
Kein ander Ross ist dein Rival!

Die Todten.

Erröthen musst du, armes Vaterland!
Wo blieb das Recht, das in des Kampfes Brennen
Der Ahn entrissen einer Mörderhand,
Der Hand von Jenen, die sich Herrscher nennen?
Wenn heut die Todten, ins Gericht zu gehn,
Erstünden all', die Lüge zu zersplittern:
Wie Mancher würde im Gericht erzittern …
O, könnten doch die Todten auferstehn!

Vielleicht der Schatten käme Desmoulins',
Gen Himmel weisend, wo sich Wolken thürmen,
Und spräche: »Habt im Schein des Throngeprängs
Ihr schon vergessen der Bastille Stürmen?
Ein Volk von Helden hat uns stark gesehn,
Es fiel … sein Fluch herniederblitzt den Schlechten,
Wir fochten – doch ihr solltet weiterfechten!« …
O, könnten doch die Todten auferstehn!

O Monthyon! verlass den kalten Sarg,
Der uns um deines Geistes Flug betrogen! –
Der unsre Freiheit in der Schande barg,
Den Schurken sieh von Kreuz und Stern umzogen!
Der Reiche prasst, wenn Arme betteln gehn,
Und deine Lehre ward in Staub zerschlagen –
Das Kreuz entreiße, das die Frevler tragen …
O, könnten doch die Todten auferstehn!

Der neunte Ludwig – wenn sein heil'ger Leib
Dem Grab entstieg', wo er seit lange modert,
Das Haus zu grüßen, wo das Götterweib
»Gerechtigkeit,« ein blut'ger Moloch, lodert;
Wenn er den Dampf vom Hochgericht gesehn:
Der Alte müsste selbst mit Zornesflammen
Die heutige Gerechtigkeit verdammen …
O, könnten doch die Todten auferstehn!

Es träte stolz auch zu Barthélemy
Rouget de Lisle, sein Linnentuch zerraufend,
Und donnernd spräch' er: »Nieder auf die Knie!
Du warst ein Proletar, den Geist verkaufend!«
Ihr säht ihn weinen über unsre Wehn,
Den Fluch dem eignen Vaterland erheben,
Sein ewig Lied im Groll dem Winde geben …
O, könnten doch die Todten auferstehn!

Die Fahnen all', ersiegt in blut'ger Schlacht,
Damit der Hohn beschenkt die Invaliden,
Sie würden all' aus ihrer Ruh' gebracht,
Entrafft von Geistern Derer, die geschieden.
Und zürnend würden Die gen Himmel flehn,
Das Knie gesenkt an Frankreichs Todtenbahre:
»Der Ruhm, wo blieb er, unsrer dreißig Jahre?« …
O, könnten doch die Tobten auferstehn!

O Bossuet, ersteh in deiner Kraft,
Sieh, wie das Brot sich Kirch' und Schule neiden!
Der Glaube balgt sich mit der Wissenschaft –
Wer schändet wohl den Tempel mehr von beiden?
Zu beiden sprich mit deiner Liebe Wehn:
»Du Priester, handle nicht dem Volk entgegen!
Du Lehrer, sei uns Priester allerwegen!« …
O, könnten doch die Todten auferstehn!

Vielleicht erstände auch die Julischar
Am Säulenfuß, die Stirn mit offner Wunde:
»Wo ist das Licht, das uns zu Häupten war?
Den Thron zu brechen, sanken wir zum Grunde.
Und heut? – wir müssen um die Lumpen flehn,
Die wir euch jüngst im Kampf geschenkt, im heißen,
Zu gut ist unser Blut, den Thron zu schweißen«!« …
O, könnten doch die Todten auferstehn!

Ein Lied aus dem Volke.

Die ihr das Laster schmeichelnd süß gefeiert:
Ich weiß, dass ihr auf mich die Pfeile schießt,
Wenn meine Muse euren Stolz entschleiert,
Der unserm Lied sein goldnes Haus verschließt.
Zurück, zurück, die ihr dem Trug gesungen!
Ich will mich lagern auf dem Pflasterstein –
Weihrauch zu opfern, wisset ihr allein –
Lasst gehn mein Lied, aus Bürgerblut entsprungen! …
O Wahrheit! sieh dein Kind, das gläubig kniet –
Ich bin vom Volk, und ihm gehört mein Lied!

Zum Lob euch meine Feder zu erkaufen,
Sprach einst ein Mann aus eurem Tross zu mir:
»Vertrau auf uns! Lass deine Bettler laufen –
Wir bieten Gold und Glück und Ehren dir!«
Was gälten mir wohl eure falschen Ehren?
Von goldner Pracht sind Glück und Frieden weit –
Ich liebe mehr der Werkstatt Fröhlichkeit,
Mein Arm und Gott – sie werden mich ernähren! …
O Wahrheit! sieh dein Kind, das gläubig kniet –
Ich bin vom Volk, und ihm gehört mein Lied!

Drei Tage lang, der Freiheit Glanz zu retten,
Gab hin sein Blut des Volkes armer Sohn;
Ihr wisst euch sanft im Arm der Macht zu betten,
Und lügt für einen bald zerbrochnen Thron!
Zeit ist's, in neuen Opfertod gerissen,
Zu endigen das blut'ge Trauerspiel;
Ihr hebt den Vorhang nicht, der rauschend fiel –
Doch blickt das Volk schon hinter die Koulissen! …
O Wahrheit! sieh dein Kind, das, gläubig kniet –
Ich bin vom Volk, und ihm gehört mein Lied!

Wann wird das Recht, das ihr verspracht, erscheinen?
Wo blieb der Themis offnes Heiligthum?
»Gerechtigkeit dem Großen wie dem Kleinen!«
»Gleichheit!« – Ihr lügt, und hängt dem Mantel drum!
Ob schwach und alt, ob krank und schmerzbeladen –
Wir richten Jeden, der als Lügner gilt;
Und macht ihr gleich aus eurem Wappenschild,
Uns zu vernichten, Wall und Barrikaden! …
O Wahrheit! sieh dein Kind, das gläubig kniet –
Ich bin vom Volk, und ihm gehört mein Lied!

Wir brachten Gold zu eurem Bau in Menge,
Von uns sind Holz und Stein herbeigerafft!
Mit Stolz betrachtet eure Marmorgänge –
Unser sind Kuppeldach und Säulenschaft!
Um eure Meister, euren Tross zu lohnen,
Habt ihr das Volk dem Knechtesdienst geweiht –
Fahrt immer fort! denn wisst: in künft'ger Zeit
Wird doch das Volk in jenen Schlössern wohnen! …
O Wahrheit! sieh dein Kind, das gläubig kniet –
Ich bin vom Volk, und ihm gehört mein Lied!

Dass doch dein Fuß, Tyrann, den Abgrund scheue!
Der Pfad des Herrschens ist ein dunkler Steig.
Der Himmel, der dem Sünder schafft die Reue,
Schuf für die Tugend auch den Blüthenzweig.
Das Leben soll auch uns ins Antlitz lachen –
O hört uns an, verlasst die blut'ge Spur!
Noch schläft das Volk, vertrauend eurem Schwur –
Doch wird es bald aus seinem Traum erwachen! …
O Wahrheit! sieh dein Kind, das gläubig kniet –
Ich bin vom Volk, und ihm gehört mein Lied!

Der Fortschritt.

Ein alter Wandrer, trotzend Sturm und Wettern,
Durchwandl' ich lang' die Welt mit sicherm Tritt;
Mit Noah ging ich aus der Arche Brettern,
Aus der das Volk mit seinen Kön'gen schritt.
Mit Gott allein begann ich meine Runde,
Trotzend dem Tod in meinem ew'gen Lauf,
Herrscher der Welt seit ihrer ersten Stunde –
Vorwärts! die Kön'ge halten mich nicht auf!

Fruchtbare Felder hab' ich viel' gesehen,
Vom Huf zerstampft der Saaten grünes Meer;
Im Kampf der Großen schaut' ich untergehen
Das arme Volk, den wahren Märtyrer.
Verachtet stand ich bei dem Königsmahle,
Die Hand auf des verborgnen Schwertes Knauf,
Segen verbreitend über Berg und Thale –
Vorwärts! die Kön'ge halten mich nicht auf!

Auf meinem Pfad ließ ich das Scepter rollen
Assyr'scher Kön'ge mir zu Füßen tief,
Und sah in Ninus' Stadt, der schätzevollen,
Wie mein Panier das Volk zum Kampfe rief.
Ha, seht in Gluth die Königsburg erblinken,
Die weite Stadt ein wüster Lavahauf!
In Schutt und Staub sah ich die Großen sinken –
Vorwärts! die Kön'ge halten mich nicht auf!

In Hellas schaut' ich Sokrates, den weisen,
Und bot ihm helfend meine Götterhand;
Das Licht Athen's, das alle Völker preisen,
Trug meine Sonnengluth von Land zu Land.
Athen verließ ich, Rom durchflog ich eilend,
Nach Bethlehem beflügelt' ich den Lauf,
Der Liebe Gott dem Erdenrund ertheilend –
Vorwärts! die Kön'ge halten mich nicht auf!

Mein Reich ist dort, wo ihr der Freiheit Samen
Gläubig beschirmt, der Lieb' und Hoffnung voll;
Selbst den ans Kreuz geschlagnen Schächernamen
Schuf ich unsterblich, trotz der Fürsten Groll.
Doch Kreuz und Schwert auch werden einst verenden,
Und mein Panier (die Menschheit schwört darauf!)
Wird sich der Welt als Blüthenkrone spenden –
Vorwärts! die Kön'ge halten mich nicht auf!

Seit lange schon zog ich durchs Rund der Erde
Zahlloser Furchen ew'ge Flammenspur,
Damit der Fürsten Stamm vernichtet werde,
Und frei das Volk auf Berg und Wiesenflur.
Die Völkerschar zum Sonnenball zu heben,
Zertret' ich Kron' und Thron im Siegeslauf,
Dem Menschengeiste bin ich Hauch und Leben –
Vorwärts! die Kön'ge halten mich nicht auf!

Das Märtyrerfest.

Der Tod umdunkelt meiner Freuden Helle
Und heißt mich Liebespflicht erfüllen gehn.
O Thorheit, lass von deiner Narrenschelle
Zu dieser Stunde Trauerfetzen wehn!
Lasst an der Rosen Statt Cypressen treten,
Dass euer Haus ein stiller Friedhof sei,
Ein Sarg, und Kreuz und Skapulier dabei –
Und jedes Lied, es werde zu Gebeten! …
Muse der Trauer! sinne Todtem nach –
's ist heut der Märtyrer Gedächtnistag!

Als seine Macht das Kaiserreich verloren,
Entfloh der Adler vor dem Königthum.
Und Marschall Ney, der Frankreich Treu' geschworen –
Wie lohnte man des braven Kämpfers Ruhm?
Ach, ewig schrieb mit ihren Bluteszeichen
Die Fürstenschande der Gesetze Schrift!
Es knackt der Hahn … ein Blitz … die Kugel trifft –
So muss auch Ney im Schächertod erbleichen! …
Muse der Trauer! sinne Todtem nach –
's ist heut der Märtyrer Gedächtnistag!

Die Freude hier, das herbe Leid daneben –
's ist, was man sonst der Götter Rathschluss hieß!
Der Schlechtigkeit den Ehrenkranz zu geben,
Kam ein Bourbone wieder nach Paris.
Er lässt durch seine blutigen Trabanten
Mit Schwert und Blei das Recht entehren schnell,
Und sinken sieht Paris von La Rochelle
Der Söhne vier, die herrlichen Sergeanten! …
Muse der Trauer! sinne Todtem nach –
's ist heut der Märtyrer Gedächtnistag!

Als – ach, umsonst! – an Englands weißem Strande
Napoleon ein gastlich Haus gesucht,
Vergaß sein armer Sohn in fremdem Lande
Der Heimat Ruf in seiner Tage Flucht.
Nun mag das Grab von anderm Traum erzählen
Ihm, dessen Wieg' der Seine Fluth umschäumt
Und der so oft vom Pantheon geträumt! –
Es soll in Östreich ja an Gift nicht fehlen …
Muse der Trauer! sinne Todtem nach –
's ist heut der Märtyrer Gedächtnistag!

Dann kam ein Tag – wir denken noch der Stunde –
Wo ganz Paris die Trauerflöre trug.
Ein Schlachtenruf ging durch die Weltenrunde!
Es war der Polen letzter Sterbefluch.
Erst noch ein Schrei … ein Zucken noch der Lider …
Dann Alles todt … verweht ein Lebenslicht,
Und in der Kammer der Minister spricht:
»Die Ruh' und Ordnung herrscht in Warschau wieder!« …
Muse der Trauer! sinne Todtem nach –
's ist heut der Märtyrer Gedächtnistag!

Als Saint-Méry den Bürgerkampf gesehen, Es ist der heldenmüthige Aufstand der Republikaner in Paris am 5. und 6. Juni 1832 gemeint.
Wo Reich und Arm in wildem Hass entbrannt:
Die Helden mussten in den Kerker gehen,
Weil man die Waffen ihrem Arm entwand.
Schafft neue Lieder hinter Schloss und Riegeln,
Gefangne Märtyrer der neuen Zeit,
Und lasst sie fliegen in die Lande weit –
Das Lied vermag kein Henker zu versiegeln! …
Muse der Trauer! sinne Todtem nach –
's ist heut der Märtyrer Gedächtnistag!

Dichterleben.

Lasst ihm seinen Schmerzensgang,
Geht vorüber scheu und eilig!
Träumend, froh und sorgenbang –
Immer ist der Dichter heilig!

Ob der Eltern Schweiß und Noth
Ihn zu niederm Werk verdamme:
Auch im Werktagsstaube loht
Prächtig auf der Dichtung Flamme!
Zu der Brüder kargem Mahl
Bringt er Lust und Liederklingen,
Heißt der Freude goldnen Strahl
In des Armen Seele dringen.

Lasst ihm seinen Schmerzensgang,
Geht vorüber scheu und eilig!
Träumend, froh und sorgenbang –
Immer ist der Dichter heilig!

Ist denn euer Wissenstand
Einzig Gut, der Welt gegeben?
Auch wo seine Wiege stand,
Ließ der Gott die Palme schweben.
Nicht aus finstrer Stirnen Nacht,
Drin verlorne Räthsel kranken: –
Aus des Herzens tiefstem Schacht
Sprießen junge Weltgedanken!

Lasst ihm seinen Schmerzensgang,
Geht vorüber scheu und eilig!
Träumend, froh und sorgenbang –
Immer ist der Dichter heilig!

Schmäht und hudelt ewig nicht
Dichterwerk und Dichterlaunen!
Der ergrimmte Löwe bricht
Aus der Haft – was mögt ihr staunen?
Faltet nicht die greise Stirn!
Nur bei muntern Liedestönen
Mag das arme Menschenhirn
Sich mit allem Leid versöhnen!

Lasst ihm seinen Schmerzensgang,
Geht vorüber scheu und eilig!
Träumend, froh und sorgenbang –
Immer ist der Dichter heilig!

Keiner Satzung unterthan,
Keines Fürsten Knecht und Schranze,
Sprengt er in die Kämpferbahn,
Nur des Liedes Wehr als Lanze.
Trotz Verbannung, Blei und Strick,
Wird sein Denken sich gestalten –
Weiter schaut sein Adlerblick,
Als wo Krämerhände walten!

Lasst ihm seinen Schmerzensgang,
Geht vorüber scheu und eilig!
Träumend, froh und sorgenbang –
Immer ist der Dichter heilig!

Sinnend hört er und allein,
Wie im Wind die Blätter rauschen,
Horcht dem Finkenschlag im Hain,
Sieht das Reh am Wasser lauschen.
Alle Blumen, die sein Fuß
Niedertrat auf Waldeswegen,
Strahlen aus des Liedes Gruß
Duftig hell dem Volk entgegen.

Lasst ihm seinen Schmerzensgang,
Geht vorüber scheu und eilig!
Träumend, froh und sorgenbang –
Immer ist der Dichter heilig!

Schuhflickers Glück.

Glücklich nach seinem Glauben wird ein Jeder –
Ich wusste meines Glückes Schmied zu sein;
Ihr Großen, lasst mich nur bei Pech und Leder,
Mein Glück, mit eurem hat es Nichts gemein.
Kundschaft genug, die Arbeit nimmer scheu' ich,
Spektakel höchstens macht das Weibsgesicht,
Nachher das Weib, zuerst die Sohlen bläu' ich –
Das ist mein Glück, und anders kenn' ich's nicht!

Ich will euch doch, beim Leisten hübsch zu bleiben,
Erzählen, was ich so bei mir gedacht …
Zwar bin ich hässlich, gar nicht zu beschreiben,
Doch sie ist eifersüchtig, dass es kracht;
Ja, dass es kracht, dass mir die Sinne duseln! …
Wenn ihr der Pfaff den Todtensegen spricht:
Was will ich mich an jenem Tag befuseln –
Das ist mein Glück, und anders kenn' ich's nicht!

Musik und Ball, womit die reichen Laffen
Die Zeit vertändeln, sind doch allzu toll;
Nein, wie vermag man Fröhlichkeit zu schaffen,
Wenn man das Ende nur ergähnen soll?
Hab' ich 'nen Spitz, dass ich nach seitwärts kegle,
Wenn sanft mein Fuß verlor das Gleichgewicht,
Bis untern Tisch um Mitternacht ich segle –
Das ist mein Glück, und anders kenn' ich's nicht!

Aus ihren Schlössern stolz mit ihren Damen
Kutschieren sie, umringt von Türk' und Mohr;
Ihr Rang, ihr Titel, ihre langen Namen,
Der Teufel weiß: wo kroch das Zeug hervor?
Hab' ich mein Geld: die Tasche wird es tragen,
Mein Brot verdien' ich, Speck und Schnaps und Licht,
»Du bist kein Lump!« darf ich mir ruhig sagen –
Das ist mein Glück, und anders kenn' ich's nicht!

Die Schmierer, seht, für ihre Siebensachen
Erhalten Kreuze, Ordensband und Ring;
Zwölf Bücher schwer will ich euch Sohlen machen –
Warum denn mir nicht auch so'n Dingliding?
Potz Sackerlot, wie wollten wir euch äffen,
Käm' ohne Stiefel 'mal das Staatsgericht …
Ich hab' ein Kreuz, doch war ich auch im Treffen –,
Das ist mein Glück, und anders kenn' ich's nicht!

Auf unserm Staub, mit Buttervogelflügeln
Was soll so'n Stein, so'n dummer Epitaph?
Marmor und Gold auf unsern Todtenhügeln
Verstörten nur des Friedens stillen Schlaf.
'ne simple Thrän' ist Alles, was wir wollen,
Nicht wie die Zwiebel sie herunter sticht,
Nein, aus dem Herzen soll die Thräne rollen –
Das ist mein Glück, und anders kenn' ich's nicht!

Die Ochsen.

Zwei Ochsen, weiß mit braunen Flecken,
Hab' ich im Stall, ein prächtig Paar!
Von Ahorn ist der Pflug; der Stecken
Ein Stechpalmzweig, der Rinde bar.
Es schafft ihr Fleiß, dass grün das Feld mir
Im Winter, gelb im Herbst erstrahlt;
In einer Woche bringt mehr Geld mir
Das Paar, als ich dafür bezahlt.

Ach, müsst' ich sie verkaufen:
Eh'r wollt' ich gleich ersaufen;
Wohl lieb' ich sehr mein Weib – doch schüfe größre Noth
Der ihre nicht mir, als der Ochsen Tod.

Ihr seht die Schollen sie durchwühlen,
Die Furchen ziehend tief und grad,
An Tagen, kalten oder schwülen,
Ob Regen, ob Gewitter naht.
Und mach' ich Halt mal, um zu trinken:
Aus ihren Nüstern steigt ein Rauch;
Es setzt auf ihrer Hörner Zinken
Der Spatz sich hin, der kleine Gauch.

Ach, müsst' ich sie verkaufen:
Eh'r wollt' ich gleich ersaufen;
Wohl lieb' ich sehr mein Weib – doch schüfe größre Noth
Der ihre nicht mir, als der Ochsen Tod.

Stark sind sie wie die Traubenkelter,
Und sanft dabei wie Lämmer doch.
Ein Städter fragt mich jährlich; »Hält Er
Sie noch nicht feil? Der Preis wie hoch?«
Er will, dass sie geschmückt durchwandeln
Am Fastnachtstag die Straßenreihn, –
Dann gar dem Schlachter sie verhandeln!
Schön Dank! sie sind und bleiben mein.

Ach, müsst' ich sie verkaufen:
Eh'r wollt' ich gleich ersaufen;
Wohl lieb' ich sehr mein Weib – doch schüfe größre Noth
Der ihre nicht mir, als der Ochsen Tod.

Wenn einst erwachsen unsre Kleine,
Und wenn dann unsres Königs Sohn
Zur Ehe sie begehrt: ich meine,
Ich gäbe all mein Geld ihm schon;
Doch will zur Mitgift er verlangen
Die Ochsen, weiß und braun gefleckt:
Mein Kind, so lass die Krone hangen,
Die nicht der Ochsen Werth uns deckt!

Ach, müsst' ich sie verkaufen:
Eh'r wollt' ich gleich ersaufen;
Wohl lieb' ich sehr mein Weib – doch schüfe größre Noth
Der ihre nicht mir, als der Ochsen Tod.

Die Sklavenkette.

O Freiheit, Männerwort! Freiheit, du süßes Träumen,
Das sechs Jahrtausende ins Leben nicht geweckt! –
Willst du nicht länger, Volk, den Siegestag versäumen,
So gieb, dass Keiner mehr nach Brot die Hände streckt!
Solange du von Land zu Lande mit Gewimmer
Der Armuth Kette trägst, der Schmähung Sklavenblei:
So lang von Freiheit rede nimmer –
Denn Armuth, ach, ist Sklaverei!

Wie mürrisch gehst du, Mann, im Schwarme der Rekruten?
Zu deinem Herde glaubt' ich längst dich heimgekehrt. –
»Für eines Wuchrers Sohn dien' ich mit Zornesgluthen,
Mich zu verkaufen hat die grimme Noth gelehrt« …
Du, nach der Jugend Flucht gesellt dem Waffenschimmer,
Um schnödes Gold die Brust dem Tode bietend frei:
O rede mir von Freiheit nimmer –
Denn Armuth, ach, ist Sklaverei!

»Ich ließ mein stilles Dorf, den Wald, die grünen Felder,
Weil mich zu seinem Dienst ein Höfling jüngst entbot;
Zuweilen klag' ich wohl um meine freien Wälder,
Doch hab' ich nun, das einst gemangelt mir, das Brot« …
Wenn du – ein Sklav – gebannt in dein Bedientenzimmer
Der Knechtschaft Siegel trägst, des Mächtigen Livrei:
O rede mir von Freiheit nimmer –
Denn Armuth, ach, ist Sklaverei!

»Steh, Wandrer, steh! ich will mit Liebesgruß dich grüßen,
Erbarmen meiner Noth, die oft des Schmerzes pflag!
Ich darbte – ich war schön – und bald zu meinen Füßen,
Wie eine finstre Kluft, angähnte mich die Schmach.«
Weib, das zur Sünde lockt um bunten Goldes Flimmer,
Weib, dessen Scham erstarb in ihrer Jugend Mai:
O rede mir von Freiheit nimmer –
Denn Armuth, ach, ist Sklaverei!

In seinen Lumpen weiß gar wohl, dass er gebunden,
Der Arme, wenn gebückt er vor Palästen steht;
Nur in der Arbeit wird das Gleichgewicht gefunden,
Wenn ewig schwankend heut des Rechtes Wage geht.
Solange Reich und Arm, im Kampf geschieden, immer
Sich wild befehdend stehn in trotz'ger Waffenreih':
So lang von Freiheit rede nimmer –
Denn Armuth, ach, ist Sklaverei!

Das Grab.

Mögt immer ihr für glaubenslos mich halten,
Weil sich mein Herz von manchem Wahn befreit;
Trotz eurem Lied, drin fromme Geister walten –
Ich glaube nicht das Wort: »Unsterblichkeit!«
O jubelt heut! Vielleicht, es naht schon morgen
Der Schnitter »Tod,« sein Erntefeld zu mähn;
Reichthum und Macht, Hoffnung und Liebessorgen –
Im Grab muss alles Irdische verwehn.

Ihr hinterlasst, vertauchend Well' auf Welle,
Als stumme Klagen Kreuz und Monument;
Es tritt ein Stein an eines Menschen Stelle …
Und wär' es Das, was ihr »unsterblich« nennt?
Sobald dem Leib der Seele Hauch entflogen,
Wird auch die Hülle schnell vermodern gehn;
Von Blumen wird die Schlummerstatt umzogen –
Im Grab muss alles Irdische verwehn.

»Was wird denn unser Geist?« so hör' ich fragen;
Trotz jedem Wahn – er steigt mit uns hinab.
Erst kommt ein Weib, ein Kind vielleicht, zu klagen,
Und betet still an des Geliebten Grab …
Die Todtenschrift mit ihrem goldnen Scheine
Wird bald geschwärzt im Marmorgrunde stehn,
Dann lagert sich Vergessen auf dem Steine –
Im Grab muss alles Irdische verwehn.

Du junges Kind in deiner Schönheit Prangen,
Vergiss im Rausch der Freudenstunde nicht,
Dass einen Kranz die Tugend nur empfangen,
Der leicht bei einem Liebeskuss zerbricht.
Sahst du ihn je von deiner Stirn entschwinden,
O hoffe Nichts, vergebens wirst du spähn,
Du wirst ihn nimmer selbst im Grabe finden –
Im Grab muss alles Irdische verwehn.

Wie! von Gerechtigkeit hör' ich euch sprechen? …
Habt ihr die Märtyrer vergessen schon,
Die, ach! durch euren Urtheilsspruch, den frechen,
Den Tod gefunden als der Tugend Lohn?
Wer hat in neuer Gluth ihr Auge lodern,
Wer blutig sie dem Grund entsteigen sehn?
Wann kamen sie, Gerechtigkeit zu fodern? –
Im Grab muss alles Irdische verwehn.

Genießt, das einzig euch bekannt, das Leben –
Ihr wisst ja nicht, was hinterm Strande liegt;
Von nächt'gem Schleier ist der Tod umgeben,
Den keines Erdgebornen Blick durchfliegt!
Nichts kam, den finstern Zweifel aufzuklären,
Darin die Herzen rings gefangen gehn;
Wahr kann sich nur das Mögliche bewähren –
Im Grab muss alles Irdische verwehn.

Ein Kind aus dem Volke.

Wer sah nicht einmal lustumfangen
Vorüber wandeln leicht und schnell
Ein Kind, mit Lumpen schlecht behangen,
Ein Antlitz, frischer als der Quell?
Wer sah nicht an des Abgrunds Rande,
Darinnen Schmerz und Sünde wacht,
Ein Opfer knien im Abendbrande,
Das schöner als die Blüthenpracht?

Du Vöglein, aus dem Nest getrieben,
Herz, das ein liebend Herz erfleht,
Blum', ohne Sonnenschein geblieben:
Wo ist's, dass deine Wiege steht?

O Gott, wie muss die Arme leiden!
Die Haut entfärbt des Elends Graun;
Einst war sie weich wie Sammt und Seiden,
Nun ward sie hässlich, hart und braun.
Des Staubes lästige Beschwerde,
Der Stein, darauf sie wandeln muss,
Und jedes böse Gift der Erde
Verletzt der weißen Schönheit Fuß.

Du Vöglein, aus dem Nest getrieben,
Herz, das ein liebend Herz erfleht,
Blum', ohne Sonnenschein geblieben:
Wo ist's, dass deine Wiege steht?

Und wenn ihr auch die Schönheit bliebe,
Die leicht der Armuth Gram zerbricht:
Ihr Lenz ist drum nicht minder trübe,
Und, ach, ihr Morgen schöner nicht!
Es heften Vipern sich und Nattern
An ihrer flücht'gen Ferse Saum,
Und böse Nachtgewölke flattern
In ihres Jugendhimmels Traum.

Du Vöglein, aus dem Nest getrieben,
Herz, das ein liebend Herz erfleht,
Blum', ohne Sonnenschein geblieben:
Wo ist's, dass deine Wiege steht?

O, mög' an deines Hüttchens Schwelle
Der Unschuld Engel Wache stehn,
Und mögst du bei der Kerzen Helle
Dir lieber roth die Augen sehn;
Mögst du mit Thränen lieber netzen
An jedem Tag dein schwarzes Brot,
Als dich dem Geier auszusetzen,
Der Tod der schwachen Liebe droht!

Du Vöglein, aus dem Nest getrieben,
Herz, das ein liebend Herz erfleht,
Blum', ohne Sonnenschein geblieben:
Wo ist's, dass deine Wiege steht?

Ein Mädchen, das die Seele traurig
Um Silber schmiegt ins Sklavenjoch,
Schafft einen Herbst sich, kalt und schaurig,
Und einen Winter, trüber noch.
Sobald der Schönheit Glanz entflogen,
Zerstiebt wie Spreu die Jünglingsschar –
Dann glaubt die Arme sich betrogen,
Und Thau benetzt ihr Wangenpaar.

Du Vöglein, aus dem Nest getrieben,
Herz, das ein liebend Herz erfleht,
Blum', ohne Sonnenschein geblieben:
Wo ist's, dass deine Wiege steht?

Doch wer bewahrt der Unschuld Hülle
Vor jeder frechen Räuberhand,
Ist heilig, und in Liebesfülle
Grüßt ihn der Herr vom Himmelsrand.
Belohnt wird Genovefens Treue,
Sie sinkt in des Geliebten Arm,
Die Maid von Orleans aufs Neue
Bricht siegend in der Feinde Schwarm!

Du Vöglein, aus dem Nest getrieben,
Herz, das ein liebend Herz erfleht,
Blum', ohne Sonnenschein geblieben:
Wo ist's, dass deine Wiege steht?

Kind aus dem Volk, geliebte Schwester,
Die leiden muss im Jugendglanz,
Doch in dem Kampfe fest und fester
Bewahrt der Tugend Blüthenkranz:
Einst kommt dein Reich mit Lust und Kosen,
Zerbrochen rollt die Fessel hin,
Und krönen wird mit Myrt' und Rosen
Die Liebe dich als Königin.

Du Vöglein, aus dem Nest getrieben,
Herz, das ein liebend Herz erfleht,
Blum', ohne Sonnenschein geblieben:
Wo ist's, dass deine Wiege steht?

Die Geier.

Dem Fortschritt Dank – kein Feld in unsern Tagen,
Wo nicht ein wilder Schlachtenruf erschallt!
Seht, wie sie rings das Menschenrecht zerschlagen,
Missachtend roh des Lieblichen Gewalt!
Dem Schwachen Nichts – ihm bleibt der Schmerz zu eigen,
Dem Starken Alles: Macht und Herrschergut –
Ihr kleinen Vögel, flieht von euren Zweigen,
Und fürchtet still den Ruf der Geierbrut!

Wähnt, Künstler, nicht, dass eure Harmonieen,
Ein sanfter Strom, durchfluthen unsre Brust:
Uns zu entzücken, müssen Melodieen
Aufjauchzen hell in trunkner Sinnenlust.
Die Trommel dröhne, und zum Hörnerreigen
Einfalle wild der Instrumente Wuth –
Ihr kleinen Vögel, flieht von euren Zweigen,
Und fürchtet still den Ruf der Geierbrut!

Zerbrecht die Harfen, gottentsprungne Dichter,
Erzittern lassen müsst ihr heut die Welt!
Löscht selber aus die goldnen Himmelslichter,
Die unsrer Herzen dunkle Nacht erhellt!
Ach, euer Lied, es muss verklingend schweigen,
Wenn durch die Länder raucht des Hasses Gluth –
Ihr kleinen Vögel, flieht von euren Zweigen,
Und fürchtet still den Ruf der Geierbrut!

Du junges Kind, im Kampfe rein geblieben,
Das Roth der Scham lass von der Wange wehn!
Zehn Männer musst an einem Tag du lieben,
Und in der Hand die Cigarette drehn!
Der Kankan weiß die Glieder schön zu zeigen,
Vorquillt im Tanz der weißen Brüste Fluth –
Ihr kleinen Vögel, flieht von euren Zweigen,
Und fürchtet still den Ruf der Geierbrut!

Gefangne Märtyrer des Freiheitdranges,
Euch liebt das Volk – doch auf den Knieen nur!
Man wehrt euch selbst die Wonne des Gesanges,
Den Sonnenschein der theuren Heimatflur!
Mögt ihr das Haupt auf eure Kette neigen,
Das nimmermehr am Mutterherzen ruht –
Ihr kleinen Vögel, flieht von euren Zweigen,
Und fürchtet still den Ruf der Geierbrut!

Gleichheit.

Ihr sprecht zu uns, allmächt'ge Herrn der Erde,
Nichts gelte neben euch der Proletar.
Was schlagt ihr ihn mit stolzer Machtgebärde,
Und raubt ihm seine Bürgerrechte gar?
Gesteht, die ihr als Sklaven uns gehalten:
Wo nur ein Kind erblickt das Licht der Welt,
Arm oder reich – es kann sich groß entfalten …
Ihr seht's, Gott will, dass Alle gleichgestellt!

Herrscher der Welt! entgegnet unsern Klagen:
Warum denn stets verachten unsern Ruf?
Wollt ihr den Geist in uns zu Grabe tragen,
Uns, die aus gleichem Stoff ein Gott erschuf?
Nein! uns wie euch – das Alter schafft uns Beiden
Ein Haupt, von winterlichem Schnee erhellt;
Arm oder reich – Dasselbe musst ihr leiden …
Ihr seht's, Gott will, dass Alle gleichgestellt!

Der Sonne Dank – es trug auf unsern Reben
Noch jedes Jahr der Weinstock neue Frucht;
Im goldnen Wein hat Licht und Lust und Leben
Der arme, wie der reiche Mann gesucht.
Doch auch der Wein umnebelt die Gedanken,
Wenn ohne Maß euch seine Fluth gefällt!
Arm oder reich – bald wird der Sinn euch schwanken …
Ihr seht's, Gott will, dass Alle gleichgestellt!

Das Weib versteht durch seine süße Milde,
Durch seinen Reiz zu fesseln jedes Herz;
Wir trotzen lächelnd unter Amor's Schilde
Des Lebens Sturm in Lust und Liebesscherz.
Und wenn der Jüngling unter Myrtenbäumen
Sein süßes Liebchen froh im Arme hält:
Arm oder reich – es ist dasselbe Träumen …
Ihr seht's, Gott will, dass Alle gleichgestellt!

In blut'ger Schlacht, wo um das Haupt des Kriegers
Mit dunklem Blatt die Lorberkrone weht,
Wo unterm Tritt des allgewalt'gen Siegers
Der Todesengel seine Garben mäht –
Ob Kreuz und Stern an deiner Wiege lachten,
Ob du, ein Bettler, wandelst über Feld:
Arm oder reich – Nichts hemmt das Blei der Schlachten …
Ihr seht's, Gott will, dass Alle gleichgestellt!

Arm oder reich – o hört auf meine Worte!
Bedenkt es wohl, dass einst der Tag ersteht,
Wo sich vor euch erschließt die dunkle Pforte,
Und wo der Geist vor seinen Richter geht!
Bedenkt es wohl: er ist ein strenger Richter,
Arm oder reich – dein Urtheil ist gefällt!
Den Stab des Zorns selbst über Kön'ge bricht er …
Ihr seht's, Gott will, dass Alle gleichgestellt!

Das Hochzeitsfest.