Er roch an jeder Blume
Nur im Vorübergehn,
Doch sich zum Eigenthume
Hat er die Ros' ersehn.

Zu seinen Heiligthumen
Trug er die Rose fort,
Und ließ die andern Blumen
Und uns betrübt am Ort.

Wir müssen sie ihm gönnen
Und müssen schweigen still;
Er konnt' und würde können
Noch nehmen was er will.

Laß uns nur freudig warten,
Uns ist noch zugezählt
Ein schöner Blumengarten,
Wenn auch die Rose fehlt.