Hans kömmt mit Matzen nach der Stadt.
Der erste Künstler war der beste.
»Herr, wenn Er Kruzifixe hat,
So laß Er uns doch eins zum heilgen Osterfeste.«

Der Künstler war ein schalkscher Mann,
Der gern der Einfalt lachte,
Und Dumme gern noch dümmer machte,
Und fing im Scherz zu fragen an:
»Was wollt ihr denn für eines?«

»Je nun«, spricht Matz, »ein wacker feines.
Wir werden sehn, was ihr uns gebt.«

»Das glaub ich wohl, allein das frag ich nicht.
Ein totes, oder eins das lebt?«

Hans guckte Matzen und Matz Hansen ins Gesicht.
Sie öffneten das Maul, allein es redte nicht.
»Nun gebt mir doch Bericht.
Habt ihr den Pater nicht gefragt?«
»Mein Blut!« spricht endlich Hans, der aus dem Traum erwachte,
»Mein Blut! er hat uns nichts gesagt.
Weißt du es, Matz?« – »Ich dachte;
Wenn dus nicht weißt; wie soll ichs wissen?«
»So werdet ihr den Weg noch einmal gehen müssen.
»Das wollen wir wohl bleiben lassen.
Ja, wenn es nicht zur Frone wär.«

Sie denken lange hin und her,
Und wissen keinen Rat zu fassen.
Doch endlich fällt es Matzen ein:
»Je! Hans, sollts nicht am besten sein,
Wir kauften eins das lebt? – Denn sieh,
Ists ihm nicht recht, so machts ja wenig Müh,
Wärs auch ein Ochs, es tot zu schlagen.«
»Nun ja«, spricht Hans, »das wollt ich eben sagen:
So haben wir nicht viel zu wagen.«